El Mellizo

In Memoriam

2011-10-12T13:37:00.000-03:00

Siempre fuiste más intrépido, te lo dije.
Siempre pudiste ir más allá.
Mamá arrulla a Mateo con una canción antigua, una nana española heredada por generaciones. La misma que la abuela Bibi te cantó.
Estamos solos en el comedor de casa, la vida sigue.
Miro el plato, juego con la comida.
Mamá sigue arrullando al niño que en un tiempo escuchará tus hazañas amplificadas.
La horqueta más alta cedió, te caíste de ese árbol. ¿Cuántos metros eran? ¿Nueve, diez? Corrí a verte y estabas inconsciente, pensé que habías muerto. Como tantas veces, y no.
Éramos complementarios, nos dotaron a cada uno de las carencias del otro. Eso nos contaron, pero fue así realmente?
Fuiste un corazón lleno de heridas. Me pregunto, ¿cuál habrá sido la mía?
Chau hermano.

Guillermo Marcos Mainardi

12-09-1963 10-10-2011

La Oca Teatral

Donde quieras que estés amigo... se te va a extrañar.

Escuela Provincial TeatroyTíteres

La Escuela Provincial TeatroyTíteres comunica:
Comunicamos el fallecimiento de nuestro compañero de trabajo GUILLERMO MAINARDI, Guille Mainardi . Durante la jornada informaremos la sala velatoria. Desde ya, las actividades para mañana martes 11 de octubre quedan suspendidas por duelo.

Patricia Rabbiosi Arona

Chau Maestro, Amigo!!!!!

Nicolas Jaworski

Adiós PROFESOR!!

Dinorah Glikstein

Guilleeee..... Te vamos a extrañar por la escuela de teatro, pasillos, barcito, colectivos y barrios donde siempre te cruzaba, gracias x la ayuda de siempre en las escenas y en las charlas cotidianas :) gracias !!!

Fifty Fifty

2011-10-04T13:05:00.000-03:00

Hace un tiempo me presentaron el siguiente ejercicio:
Tomar un metro, contar los años que había vivido hasta ahora en centímetros y marcar, también en centímetros, la expectativa de vida en mi país.
Una vez hecho esto, te fijás en lo que viviste y en lo que -supuestamente- te queda por vivir. A primera vista impresiona y hoy, que cumplo 50 años, mucho más.
Pero de esos supuestos 26 años y pico que quedan en el metro lo importante es vivirlos plenamente y con sabiduría. Aunque te quede un centímetro o milímetros, si tenés una mujer que te ama (en mi caso es así) y unos hijos geniales y maravillosos que te muestran que todo tan mal no hiciste, no importa nada más que disfrutar la felicidad de la vida y trabajar para dejarles un país mejor, un mundo mejor. Como cada uno pueda.
Ahí dejaré mi legado, en sus miradas.
Los quiero.

Andrés, Mateo y Nacho

Mateo y Florencia

Virginia y Mateo

1º de Julio

2011-07-01T14:02:00.000-03:00

Día de paso a la inmortalidad del General. Sentimientos contradictorios, para recordarlo esta canción que fue hit de los 70's, grabada clandestinamente por Los Bombos Negros. Se cree que detrás de la composición y grabación secreta estuvo el compañero Leonardo Favio. Esta mañana en "Cuando la radio suena" por Nacional Rosario la pasaron y me agarró la saudade.

Recibí carta de Juan - año 1971, cuando estaban preparando la vuelta.

Un otoño de película

2011-03-28T13:05:00.000-03:00

Mientras esperamos

A Mateo

Sigo sintiéndome joven gracias al amor y los sueños

De un país mejor para él y sus hermanos, en esta pasión que elegimos para vivir: la Argentina

Discriminación y campañas

2011-01-25T10:07:00.000-03:00

Desde el día que la vi publicada siempre me gustó esta foto. Me parece tan clara y contundente que las palabras sobran. Hoy la volví a ver y tuve ganas de subirla.

Ese sucio trapo rojo

2010-11-17T13:40:00.000-03:00

El frío corría el patio de la escuela esa mañana, era un sencillo acto que recordaba el 17 de agosto. El vicedirector del turno mañana era un conocido fascista de apellido Mazza al que apodábamos "El Topo" por sus bigotes y cara de roedor.
En su pueril discurso, habló poco de San Martín, pero se detuvo en recordar los años "trágicos" de la escuela, cuando la toma de la misma por parte de los estudiantes había llevado a la "peor de las degradaciones morales: en este mástil, en lugar de flamear la bandera, habían puesto un sucio trapo rojo, una bombacha". Juro que, en ese contexto, a nadie se le ocurrió ni siquiera esbozar la mínima sonrisa.
Esa alegoría fantasmal, la del trapo rojo en lugar de nuestra bandera, fue una constante en la mayoría de los discursos de civiles o militares durante la dictadura. Ellos, decían, nos habían salvado del trapo rojo.
Estoy casi seguro, que acá también alguien dijo esa frase. Alguien se regodeó con esa frase, muchos hicieron el besamanos de Galtieri, Nicolaides, Feced y demás defensores de las "tradiciones nacionales" de torturar y matar a todo aquel que tuviera alguna mínima intención de colgar un trapo rojo en la patria de las vacas y las mieses.

Edificio de la "emblemática" Bolsa de Comercio de Rosario, al costado el trapo rojo

Detalle ampliado: el maoísmo privilegiado

Pero resulta que, ahora el trapo rojo no nos asusta es más, a muchas les encanta. Y no tienen prurito ni escozor de colgarla en el mástil al lado de la inmaculada celeste y blanca. Todo sea para recibir al ministro de agricultura chino y seguir haciendo excelentes negocios con la soja que no quieren compartir con nadie. El trapo rojo ya no asusta a nadie, por lo menos si está tan, pero tan lejos: en nuestras antípodas.

Y un día volvieron ellos

2010-10-29T19:20:00.000-03:00

Pero cómo, no era que no los querían? Pero, de dónde salieron? A ver, a ver, algo anda mal.

Y estos pibes?

Y estas mujeres?

Y esta gente?

Esto es el pueblo?

Sí, un día volvieron ellos. Esos que no aparecen todos los días en la tele o la radio, esos que no son registrados por los escribas de nombre pomposos de los grandes diarios, esos de los que casi nadie habla. O si hablan, hablan mal. Van porque los llevan, el chori y el vino, les garpan, los mueven los "aparatos". Y ahora, qué van a decir? Ché, quién puso tanta guita????

Claro que la sociedad argentina no es la misma de 1945, no son los mismos que hicieron el 17 de octubre los que fueron a despedir a Néstor, pero sí constituyen un mismo sujeto histórico: el pueblo portador de derechos sabiendo quien luchó a favor de ellos. Estos días tan tristes van servir para marcar un nuevo derrotero épico de aquellos seres invisibles de la historia, esos que un día se levantan y deciden empezar a escribirla. Ellos.

Ellos

fotos: Pía Leavy pialeavy@gmail.com

Examen

2010-10-28T17:25:00.000-03:00

Anoche, cuando íbamos marchando hacia el Monumento se acerca Eduardo y me dice: "Mañana estamos viendo de ir a Buenos Aires, te anotás?" "Me encantaría, pero tengo que tomar examen en la facultad y la Universidad no dio asueto, así que no puedo cagar a los alumnos"
Hoy, llegué a la facultad y fui al aula quince minutos antes de la hora del examen. Cuando el profesor que estaba dando clases desocupó el aula, hice ingresar a los alumnos para que se fueran acomodando para el examen y mientras entran y se van sentando uno hace un chiste de mal gusto sobre que vienen a rendir porque no son camioneros, ya que si fueran los camioneros de Moyano estarían en la plaza.

Silencio.
Terminan de ubicarse, reparto el cuestionario. Antes de empezar a leer las preguntas, les digo:
“Señores, antes de empezar –y porque no estamos en una isla- me permito recordarles que hoy estamos de duelo nacional porque murió un ex presidente. Y si no estoy en la Plaza de Mayo despidiendo a un compañero –porque hay que ser honestos y asumirse desde qué lugar habla cada uno- es porque tenía que tomarles el examen a ustedes. Además, quiero recordarles que ustedes forman parte de uno de los sectores más privilegiado de la Argentina que tiene acceso gratuito a la Universidad y pueden hacer una carrera. En mi caso, estoy acá cumpliendo mi función de docente que es la manera de honrar su memoria. En el caso de ustedes, deberían tratar de hacer el mejor examen posible, no para honrar la memoria de nadie –jamás le pediría eso a mis alumnos-, sino para hacer que el esfuerzo de millones de trabajadores que sostienen la Universidad Pública valga la pena.”

Cuando la muerte nos atraviesa

2010-10-27T12:53:00.000-03:00

No podemos salir del estado de consternación que nos conmovió con la muerte de Mariano Ferreyra y ahora la muerte de Néstor Kirchner. La sensación de congoja es muy fuerte, recibimos a la censista entre lágrimas y tristeza.

La primera de las muertes, la del militante Mariano Ferreyra, debe ser investigada y trabajar políticamente para que sea un nuevo Nunca Más.

La segunda, nos encuentra sorprendidos y con un gran sentimiento de orfandad. Momento de tristeza, dolor y reflexión. Todos debemos acompañar a nuestra Presidenta, seguir trabajando por una mejor Argentina, tomar el legado de Néstor Kirchner y llevarlo como testimonio de nuestra lucha y militancia.

El 82%, coloquio de Idea, la chancha, los veinte y la máquina de hacer chorizos

2010-10-14T18:15:00.000-03:00

¿Qué cosa más sencilla, como bien lo dija la Presidenta, para este gobierno populista que aumentar las jubilaciones y pensiones? ¿Qué mayor gesto de distribución con fines electoralistas hubiera sido mejor después de la Asignación Universal por Hijo? ¿Raro que no lo diera, no?
Según la ANSSES la aplicación de la ley votada ayer implicaría una erogación anual del Estado Nacional de $ 40.000 M, para un opositor con fama de serio como lo es el senador Rubén Giustiniani $ 30.000 M. Más allá de no hablar de cómo se financiaría en el tiempo (en un post leí aumentar el impuesto a los cigarrillos, se me ocurre que también se podría gravar la renta financiera pero parece que esto en la Argentina es como escupir un crucifijo en el Vaticano) y de no haber medido el impacto real en el presupuesto del Estado en el mediano y largo plazo, lo más loco de todos es que casi todos (si no todos la gran mayoría) de los diputados y senadores que votaron la ley están a favor de, en algunos casos, eliminar los derechos de exportación (maíz, trigo) y en otros casos bajarlos radicalmente hasta eliminarlos en el mediano plazo (soja). Con lo cual, a la ausencia del financiamiento actual habría que sumarle el más que seguro desfinanciamiento futuro en el caso que la Presidenta no vete la ley y ellos resultaran gobierno en el 2011 y se vieran obligados a cumplirla al mismo tiempo que la recaudación fiscal disminuyera o por lo menos no creciera para compensar semejante erogación presupuestaria anual. En este punto, no sé si algunos diputados son medio bobos o medio hijos de puta. Hace poco leí una gran definición sobre lo que significa ser PRO que era una exacta combinación de idiotez e hijoputismo que cambiaba las proporcione según el actor y las circunstancias. Veo a algunos tipos que conozco y aprecio (Carlos Comi, Pablo Javkin, Rubén Giustiniani mismo) que defienden esto de una forma tal que te genera la duda: o son medio bobos o son ..., mejor no sigo porque los aprecio. Más honesto es Fernando Solanas, que dice que la Presidenta pagará un costo político enorme si veta la ley. Si ese era el objetivo creo que se está bastante más cerca de la hijaputez que de la idiotez. Jugar con las necesidades de gente como mi vieja es algo que no se los voy a perdonar nunca, sépanlo. Independientemente de las ingenierías fiscales o discursivas que se elaboren hay una verdad que no se puede ocultar: la única forma de que tengamos buenas jubilaciones es que al país le vaya bien hoy y en el futuro, y tan mal no le está yendo y espero -como millones- que siga así.
Después, como al pasar, escucho las declaraciones del señor Haehnel que es el titular de Deloitte (una consultora multinacional que se especializa en auditar a grandes empresas no sólo en la Argentina) y que esta vez fue el presidente del Coloquio Anual de IDEA, que como todos los que no nos chupamos el dedo, sabemos que es un foro poderoso de lobby de las grandes empresas sobre los diferentes sectores y niveles del Estado que hacen una serie de reuniones regionales entre pre coloquio, coloquio y post coloquio, en los que directa o indirectamente tratan de influir sobre determinadas políticas que -por si tienen alguna duda- favorezcan al sector, el sector son ellos: las grandes empresas, a ver si queda claro. Este buen señor, dice, utilizando la metáfora de moda y creo que en forma inconciente deseando tener un presidente así que: "tomar el ejemplo de los rescatistas chilenos que trabajaron en el salvataje de los mineros de Copiapó para "horadar la roca de la intolerancia y abrir el camino a la convivencia y el bien común". Ellos, carajo, justamente ellos que si algo no tienen es espíritu de rescatistas y son lo más parecido a los empresarios dueños de la mina, o me agarró un tren? El señor de Deloitte quiere que los empresarios horaden la roca de la intolerancia. Ah, bueno! Faltaba esto. La roca de la intolerancia que no les permite a ellos hacer jugosos negocios como en los 90's o que quiere hacer que se cumpla la Constitución Nacional cuando la CGT pide la participación trabajadora en las ganancias de las grandes empresas o cuando todos los años sudan la gota gorda en cada mesa paritaria y se ven obligados a entregar algo más de lo que pensaban, o cuando toleran con entusiasmo la suba del salario mínimo vital y móvil.
Ay, dios mío, mi dios! Pero sepan todos esos, los que quieren la chancha, los veinte y la máquina de hacer chorizos, en contra de los intereses del pueblo argentino que se la vamos a dar bien por el orto. (perdón por la expresión sexista que es políticamente incorrectísima, pero cerraba fabulosa). Los esperamos en el 2011, sí, sí, a todos ustedes.

Dando vueltas por ahi

2010-09-19T21:24:00.000-03:00

De dar vueltas por ahí, nuestro año tendrá dos primaveras. Resulta que así fue como llegamos a "La Fresh Gallery" de nuestra amiga Topacio Fresh

En donde se presentaba la muestra de Fanny Mc Namara (Fabio de Miguel) cantante, actor y artista plástico, integrante de la mítica movida de la subcultura madrileña de los inicios de la democracia, fines de los 70's y principios de los 80's.

Estuvimos con Alaska

y con el chico Cosmo

Y por supuesto no podía faltar Pedro El Grande

Por eso, si pasan por Madriz no dejen de ir a

Pañuelo

2010-09-13T10:13:00.001-03:00

Un día de viento y lluvia como hoy, hubieras salido de tu casa con algún pañuelo al cuello. Tal vez, haciendo juego con el día, hubieras elegido este.

que tan bien sabías llevar, y tu sonrisa nos hubiera cambiado el humor, y un café a mitad de mañana me hubieras regalado para cargarme con el triunfo leproso. Amiga, te extraño.

Visitadores médicos

2010-09-03T13:11:00.005-03:00

Dejo el auto en el centro a cincuenta metros de mi oficina. No es una cochera mensual, es por horas, pero me hace precio mensual: "una excepción" dijo el dueño. La cochera está en la esquina de Corrientes y Tucumán, tiene entrada y salida por las dos calles, al lado de los consultorios médicos del Sindicato de Empleados de Comercio.
Por momentos, la cochera se torna insoportable. Autos en doble y triple fila, autos que quieren entrar y les cuesta, autos que quieren salir y no pueden. Para solucionar esto existe Jorge. Es el empleado de las horas pico, al que le tirás las llaves y le decís arreglate. Hay días que se las tiro quince metros por el aire y el tipo las agarra como si fuera un jugador de baseball, con el guante grande de cuero y no se le escapa una. Al rato pasás o volvés y tu auto ya está estacionado. Nadie sabe como hizo.
En las horas pico, los que más concurren son los visitadores médicos que van a los consultorios de al lado. Hombres siempre de traje y corbata al tono, mujeres vestidas de negro muy producidas, autos relativamente nuevos, baúles grandes. Claro, el secreto de cualquier visitador médico es tener autos con baúles grandes repletos de cajas de muestras gratis, biromes, anotadores, calendarios, más cajas, esas cosas. Autos difíciles de meter en las horas pico, autos que deben requerir la mano diestra de Jorge para entrar y salir inmaculados, sin una raya, sin un rasguño, igual que las prolijas caras afeitadas, que las caras maquilladas, que los trajes grises o azules, que los pantalones o polleras y trajecitos sastre negros. Así Jorge atrapa al vuelo, tipo jardinero central, las llaves y acomoda estos autos de grandes baúles.
Los visitadores médicos, acostumbrados a ser gentiles, le dejan de propina algún ibuprofeno, un sertal, paracetamol, buscapinas diversas. Jorge las acepta, se las lleva a los ojos, las mira detenidamente como si fuera corto de vista -tal vez lo sea- y las guarda en el bolsillo de su vieja campera. Pienso en el uso que hace Jorge de las muestras gratis, ya que puedo dar fe que son muchas, las usará, las regalará, se las dará a un kiosquero a cambio de puchos, caramelos, papas fritas Lays, una coquita. Ayer tuve una pista, mínima, pero pista al fin: Jorge acababa de estacionar una Citroën Picasso con pericia de equilibrista, devuelvió las llaves y el visitador médico le dio unas cajas. Él repite el procedimiento de llevárselas a la vista, las miró y saliendo de su clásico mutismo interpeló al hombre de traje azul oscuro: "Viagra no tenés?"

Lo peor de nosotros

2010-08-06T12:24:00.003-03:00

Ayer publiqué en los comentarios de un conocido portal rosarino el texto que siguiente a raíz de los comentarios que surgieron en esa página por la noticia de la muerte del bebé que agonizaba producto de una salidera bancaria en la ciudad de La Plata:

Muchas veces me pregunto si este tipo de comentarios de los lectores sobre las noticias que se publican tienen sentido. No se lo encuentro, le busco por todos lados la punta pero no se lo puedo encontrar. Si fuera en nombre de la libertad de expresión, digamos, que casi todos los comentaristas se expresan libremente sobre cómo cometer delitos. Tampoco faltó el que pidió que volvieran los militares a las calles a poner orden (no dijo esto, pero trato de suavizar lo que escribió).
Es claro que estamos ante una tragedia y si algo no tiene la tragedia es solución. Nada de lo que hagamos o digamos le va a devolver la vida al bebé que acaba de morir. Ahora bien, esta tragedia nos da derecho a convertirnos en animales sedientos de venganza? eso es lo que se quiere? Como dije antes, la mayoría de los comentaristas encuentran la solución en actos delictivos de la misma índole del que dicen repudian. Van desde la tortura, el homicidio, la justicia por mano propia (lo cual nos volvería al estado de naturaleza, es decir a un estado pre político), pero el que más me impresionó fue el de un señor que dijo que había que matar al hijo de los delincuentes que cometieron el asalto en la plata. Es brutal el comentario ya que ni siquiera le alcanza la ley del talión, sino que volvería a un estado pre ley del talión, en el cual los delitos de una persona no tenían límites de castigo y podían castigarse a parientes o sus generaciones venideras. Increíble la sencillez con que se puede retroceder casi 5000 años en la historia de la humanidad.
Creo que estos foros, donde el anonimato otorga cierta protección casi cobarde, sólo sirven para que salgan a la luz las peores miserias y lacras que tenemos como sociedad. Comentarios racistas (hay que matar a todos los negros de mierda), violentos, delirantes, delictivos, difamantes (quién puede asegurar fehacientemente que el tesorero del banco estuvo involucrado? qué tiene que ver la presidenta y su esposo en este hecho?). y como siempre llega ante estos casos, el consabido "a ver qué dicen los que defienden los derechos humanos", cuando en estos casos no tienen nada que decir, porque las violaciones de los derechos humanos contra las cuales estas organizaciones trabajan son las que realiza el estado y no los particulares, porque los particulares pueden ser llevados a un juicio y sabemos lo difícil que es llevar a un juicio a funcionarios del estado, y más durante la época en que surgieron estas organizaciones en las cuales defender las violaciones de derechos humanos era ponerse en la mira de tiro de los genocidas.
No sé si saben, creo que sí, que hubo una mujer que se llamó Azucena Villaflor que fue marcada con un beso para después ser asesinada por agentes de la marina. No sé si saben, aquellos que piden que vuelvan los militares, que el robo de bebes y el asesinato de bebes y el fusilamiento de mujeres embarazadas sucedía casi a diario en la argentina y que no eran "negros de mierda" sino rubios de ojos claros -como Alfredo Astiz- los que lo llevaban adelante.
No sé qué piensan los padres y la familia de este bebé, quisiera pensar que ninguna de las cobardes propuestas de este foro les sirviera para mitigar un dolor tan grande como es la pérdida de un hijo, ojalá sea así por el bien de todos.
Prometo no volver a comentar nunca más en este tipo de foros, pero sugiero que revean la utilidad de los mismos, ya que claramente sirven para poco o nada. Mucho menos para reparar una tragedia.

La Guerra Fría

2010-07-29T17:26:00.004-03:00

Desde hace un tiempo, Rosario se ve conmocionada por la nueva guerra fría. Se trata de la pelea por el pedazo de la torta, en este caso mejor del helado, entre las heladería artesanales rosarinas (el helado artesanal es un clásico rosarino casi como el tostado con ketchup al que llamamos "Carlitos") y la cadena de franquicias cordobesa (ahora parece que también tienen capitales chilenos, no queda muy claro) llamada Grido. El tema es que el sistema industrial y de franquicias de Grido y su consecuente precio menor ha desatado un intercambio de opiniones entre las cuales se sumó hasta la del intendente de la ciudad.

Ayer, leyendo el diario en el café de la esquina me encontré con una carta del correo de lectores de La Capital en la cual un señor agradecía a la firma Grido. La carta fue intervenida por alguien en el bar, tal vez un heladero? Vean ustedes hasta donde llega la polémica!!!

"Tomátelas Ratón, por $ 2 menos, comprás ese helado feo!!!"

Porque..., hay derecha en la Argentina, o no?

2010-07-25T13:04:00.003-03:00

Sábado 24 de julio de 2010, 2 a.m.

Preguntas sin respuestas?

La vuelta al costumbrismo

2010-06-10T16:46:00.003-03:00

Hablamos con H. , nuestro amigo del alma, hombre de múltiples y variadas actividades. En una de tantas forma parte de un encumbrado sitio desde el cual se aconseja como dirigir una prestigiosa facultad local.
Ayer, día de reunión de estos varones y mujeres, uno de los integrantes del tan encumbrado sitio, pongámosle X, presentó un proyecto de declaración para que dicho sitio se expidiera a favor de la ley de matrimonio igualitario. Bien sabido es que este tipo de declaraciones sirven, en más de una ocasión, para justificar estas reuniones, para llenar horas vacías y para darle cierta pretensión de importancia a los integrantes de estos cuerpos, resumiendo: nada que vaya a afectar la realidad.
Al proyecto de X, saltó otro miembro de este cuerpo -llamémosle Y- que dijo que estaba bárbaro el matrimonio igualitario pero que no era atribución de ese órgano expedirse al respecto.
Nuestro amigo H., aburrido, cansado, pero conservando el fuego sagrado que lo inspirara desde su juventud que lo llevaba a argumentar a favor o en contra de lo que fuere con la misma vehemencia en ambos casos, tomó el guante y comenzó un largo y encendido discurso a favor del proyecto. Tan ferviente, tan bien argumentada, fue la defensa que hizo, que otro miembro del cuerpo, un señor mayor que ocupa altísimo cargo en uno de los poderes del estado provincial -y cuando digo altísimo, digo exactamente eso-, caminaba riéndose y diciéndole a los gritos a los demás miembros de ese cuerpo: "Saben qué pasa? Por qué H. defiende tanto esta declaración? Porque se quiere casar!"
De aquí saldrán algún día, o no, las brillantes generaciones que guiarán los destinos de la patria y se casarán con quien quieran.
Nos vamos haciendo mutis por el foro.

A veces nos consultan

2010-05-31T11:31:00.001-03:00

y opinamos acá.

Dolores inexplicables

2010-05-23T18:41:00.003-03:00

Hace un tiempo atrás, después de haber visto un enorme partido de tenis, escribí "Elogio de la derrota." Ahí puse, casi en forma premonitoria "Ganar o perder son sólo resultados diferentes, cómo se gana o se pierde, no"
No hay nada que elogiar en esta derrota de hoy, nada. Ni los jugadores, ni el cuerpo técnico, ni los dirigentes pusieron todo para no perder. Es difícil, muy difícil, acertar una cuando venís fallando hace rato. Pocas esperanzas podíamos abrigar después del espantoso partido que hicimos el miércoles pasado. ¿Qué podía pasar diferente que hiciera de Central otro equipo al que jugó en Floresta? Nada.
Sólo me queda elogiar a la inmensa hinchada canalla y dentro de ella a Andrés, Nacho, Bruno, que todavía tienen húmedos los ojos de alentar en la tribuna bajo la lluvia, ojos húmedos como los de Florencia y Virginia cuando llegaron después del partido. Pocas veces tanta angustia, de la que de algún modo me siento responsable, fue causada por personajes que no merecen una mínima parte de tanto sufrimiento.
Sin embargo ellos sí, ellos merecen todo el respeto, merecen el elogio en la derrota. Ahora queda el trabajo de bajar el drama, pensar que esto es nada más que fútbol, un juego hermoso que nos puede llevar a encontrarnos por momentos con el alma hecha añicos. Aviso: si la idea es cargar, hoy no es el mejor día.
Y ustedes, queridos y sufridos hinchas de Central, que hoy veo representados en Andrés y Nacho en la cancha, en Bruno viniéndose de Baigorria, y en tantos más, saquen pecho, miren el cielo, levanten la vista simulando las lágrimas y piensen en el horizonte más hermoso que puedan, aunque hoy por hoy sea sólo de esta forma, ustedes lo merecen.
Y a vos, Vasco sorete, lo único que puedo decirte no es nada nuevo, ya te lo dije acá (hace un año): "Lo busco a Andrés y me dice: "Papi, se fue Russo". Increíble, otra vez. Cuando zafamos con Madelón el idiota-omnipotente-necio-ignorante del Vasco Usandizaga hizo lo mismo y así nos fue. Ahora vuelve a repetir la historia. Por lo menos me queda un consuelo: nunca lo voté. Ni en la primavera alfonsinista cuando fue de candidato a intendente, confieso hoy, después de 25 años que para intendente voté en blanco, y más aún cuando se presentó antes para presidente de Gimnasia y Esgrima de Rosario voté a la otra lista. Vasco, el que se tiene que ir sos vos, inútil."
Pero ya es tarde.

Fuimos

2010-05-12T09:35:00.003-03:00

Retomo después de la ausencia y un amigo me envió esta foto. Y pensar que así fuimos.

La Falda, Córdoba. Febrero de 1982 (La Falda Rock) de izquierda a derecha: el Mellizo, Alejandro A. y Marcelo B.

Perpetua

2010-04-15T16:57:00.002-03:00

No podía guardar silencio ante el fallo histórico de la Cámara Federal de Rosario.
A la distancia pero igualmenten conmovido con este hecho.
Mi reconocimiento a los testigos, a los familiares y a todos aquellos que permitieron dejar atrás la impunidad.
Nunca más! o podría decir: Plus jamais!

Revisando archivos

2010-02-25T10:06:00.002-03:00

Esta mañana, buscando archivos, encontré éste. Fueron unas palabras que me hicieron decir cuando cumplimos 25 años de graduados de nuestro secundario. No tuve mejor idea que ponerle de nombre al archivo "Egresados".
Y como todavía me sigue emocionando este recuerdo, me gustó compartirlo. Acá va.

Las opciones eran dos. Los chicos de las escuelas primarias rosarinas teníamos que elegir entre el “poli” y el “superior”. Nadie sensato pensaba en la posibilidad de una escuela privada.
Corría 1974. El país vivía horas difíciles, tenebrosas. La universidad había sido tomada por lo que se conoció como la “misión Ivanissevich” y fue una antesala de lo que ocurriría apenas un año y medio después con la profundización de los mecanismos represivos de la dictadura militar.
En esos tiempos este grupo de chicos y chicas eligió el “superior”.
Vinimos a los cursillos que nos abrieron un mundo nuevo: estar en un colegio secundario y a la vez en la universidad. Empezamos a hacernos grandes y a conocer a los que serían nuestros compañeros. Pero la meticulosa obsesión por el “orden” alfabético de esta escuela, que todavía persiste, hizo imposible que puedan compartir aulas chicos con apellidos que empiecen con A y Z. Nadie se animó a romper ese orden.
Salíamos tarde, empezamos a recorrer la ciudad al atardecer y tomábamos colectivos solos. Algunos empezamos a fumar y otros se pusieron de novios.
Entramos en esta Escuela en el 75 y egresamos en el 79. Los años más duros de la historia argentina, los tiempos de plomo, formaron de cierta manera nuestra adolescencia. Padecimos políticas represivas, falta de libertad académica y de pensamiento. Tuvimos preceptores que venían armados y que se ufanaban de ser miembros de los servicios de inteligencia. Por aquel momento, tanto la triple A como la dictadura se encargaron de asesinar y desaparecer a compañeros de esta escuela como bien lo indica la placa colocada en este patio a la izquierda del mástil.
Creo que sería una buena idea de preservar aún mas la memoria si las aulas del Superior fueran bautizadas con los nombres de aquellos alumnos, para que sus nombres sean memoria activa para que cada vez que un nuevo estudiante pregunte quiénes fueron la historia vuelva a ser narrada. Una y mil veces. Y sirva para que nunca más un alumno de esta o de cualquier otra escuela sufra y dé su vida en altares de sacrificio creados por seres monstruosos que todavía conviven entre nosotros. Increíblemente, a pesar de esto, la vida pudo más.
Acá empezamos a hacernos varones y mujeres.
Acá empezamos a crecer, a jugar, a generar amistades profundas, a sentir lo que era el amor por primera vez.
La vida logró esquivar, engañar y distraer a las aves de rapiña que no querían que fuéramos felices. Con ingenio, amor, inteligencia, solidaridad, pasión, fueron vencidos. La muerte fue vencida. Los señores de la muerte y el terror fueron engañados por un grupo de adolescentes que pudo celebrar la vida en cada reunión, cada baile, cada revista que se hacía. En cada amistad nueva que se creaba, justo ahí cuando las manos se entrelazaban furtivas en los recreos a espaldas de aquellos que ni siquiera permitían eso.
Y eso es lo que nos quedó. Afectos y recuerdos. Afectos que nos permitieron sobrevivir en momentos en donde la vida había perdido todo valor, y recuerdos que nos sirven para seguir adelante con el compromiso de que nunca más esa historia nefasta se vuelva a repetir.
Ya no nos acordamos de las más de cien fórmulas de matemática financiera, ni de las fórmulas químicas de sales e hidrocarburos. Pero sí nos acordamos de todo lo que vivimos aquí, de cada palabra, de cada gesto, de los temores frente a los exámenes, de las chupinas compartidas o solitarias, de la manga de “atorrantes” de amigos que fuimos y que con sólo volvernos a ver parece que fue hace muy poco que estábamos sentados en estas aulas y ahora algunos tenemos hijos que se sientan en ellas.
Nos enorgullecía ir al Superior. No había escuela privada que pudiera con nuestro orgullo, sólo la fraternal “batalla” con el Politécnico era la que nos molestaba. Elegimos y defendimos la escuela y la universidad pública y debería ser nuestro desafío y compromiso seguir haciéndolo. Porque hoy vemos a esta escuela renovada, democrática, amplia, formando generaciones de jóvenes que se eduquen en los valores fundamentales de toda persona: la defensa de la libertad, de las garantías constitucionales, de los derechos humanos y sociales. Si todos nos miramos para adentro creo que todavía encontramos ese orgullo de haber concurrido a una buena escuela, tal vez a una de las mejores de Rosario y de la Argentina, pero no por sus profesores o directivos, sino porque en ella, generación tras generación concurrieron los mejores estudiantes, único motivo y razón de demostrar la grandeza de esta escuela. En este caso, en este día, los mejores estudiantes y compañeros de la promoción 1979 vienen a rendir el mejor de los homenajes, agradecer a esta escuela la oportunidad que nos dio de haber sido compañeros y amigos, a ustedes, a mí, a todos nosotros. Compañeros y amigos. Estas bellas palabras vencieron a la muerte. Se construyeron aquí dentro, casi en secreto. Hoy salen del interior de estas paredes y son parte del orgullo de haber pertenecido a esta escuela.

Enero en mi corazón

2010-01-19T12:41:00.005-03:00

Bien podría ser el título de una canción veraniega de los 70's, cantada por Antonio Prieto o Sandro o Julio Iglesias. Enero es un no hacer nada pero intentar sobrevivir al mismo tiempo, y eso no es poca cosa.

Nos tomó medio dormidos de la modorra post festejos y pasó esta comedia de enredos, tragicómica, tipo sainete de Hernán Pérez (más conocido como Martín Redrado). Haciendo un excursus del tema principal, debo decir que desconfío mucho de la gente que se cambia el nombre para ser economista, maestro, empleado de comercio o escritor, podría ser que el escritor esté proscripto, prohibido por una terrible dictadura y necesite hacerlo para poder publicar, pero aquel que lo hace porque -se me ocurre, pienso- su nombre le parece no apropiado (en todo cambio de nombre hay un disgusto hacia su nombre original, un disgusto largo y prolongado, un disgusto agazapado que espera la oportunidad para cambiar, para renacer, para volver a ser pero en otro estuche), bueno a esa clase de personas les desconfío mucho. Y Hernán Pérez es uno de esos, aunque no está solo: hay otros.

Pareciera ser en todo esto que el tipo vendría a constituirse en un nuevo héroe a la altura de San Martín y Belgrano, cuando no es otra cosa que un gran oportunista y un vivo del año cero, un vivillo que le gusta vivir bien a cambio de poco, casi nada. Una jueza desconocida que toma medidas increíbles por la rapidez con la que resolvió los temas, nada, después nos quejamos que la justicia es lenta.

Enero sigue, lento, lluvioso y terrible. Se murió Sandro, estaba escribiendo un post sobre el problema de fondo: la naturaleza antropológica del trasplante, pero no quise escribirlo porque temía este desenlace y la gente me iba a acusar de tirarle la mala al gitano y no, no daba, entonces lo callé. El esbozo general de la teoría no es sólo para Sandro, sino para cualquiera, digo, el trasplante no soluciona nada, sino que es un juego de suma cero: uno por uno, uno que sigue vivo por uno que muere. Para prolongarle la vida uno, hay que sacarle la vida a otro. Podemos decir que ya está muerto, que la muerte cerebral y todo eso, si, estoy de acuerdo. Pero, cuando la gente pide un donante -el eufemismo de la palabra donante me exaspera- qué es lo que está pidiendo? Un muerto. Dicen, fulanitx necesita un hígado, está en lista de espera nacional, urgente se necesita un donante. Señores, la gente no tiene dos hígados, los hígados no se fabrican, entonces, el deseo, lo que se pide, es que alguien entre en esos estados de muerte cerebral para que le saquen el hígado, y si no hay hígado es porque no hay muertos. El tema es complicado por cualquier lado que se lo mire. No veo mucha diferencia en la ablación con el sacrificio de un sacerdote maya, la diferencia que observo es que en la ablación, a lo sumo se puede beneficiar a digamos, seis o siete personas, mientras que los mayas al sacrificar en el altar de piedra le pedían a sus dioses buenas cosechas, abundancia, y esas cosas que pedimos habitualmente. Podríamos decir que, desde un punto de vista del alcance de la bendición, el sacrificio tribal era muchísimo más generoso que el trasplante. En este juego en el cual la medicina y los médicos encarnan a "la Ciencia", no se permite poner en discusión estos temas, ellos se presentan como cambia piezas, es decir, en lugar de buscar tratamientos que permitan la cura de la enfermedad, llegan a un punto que dicen "hasta acá llegó mi amor, ahora hay que hacer un trasplante (ponga usted el órgano que más le guste)", es decir cambio la pieza averiada por una nueva, esta idea viene con la modernidad, del reemplazo de los engranajes de la máquina y tiene una visión absolutamente mecanicista del hombre y sus complejidades. Lo que digo es que, los trasplantes necesitan seres humanos que, por lo menos unas horas antes, estuvieran vivos, para que sacándole los órganos se beneficie poca gente, entre ellos los médicos y toda la institución hospitalaria especializada, y que, en definitiva, no deja de ser un ejercicio de suma cero.

Pero al final no escribí ese post, pongo algunas ideas ahora, nada más. En el medio de todo esto, por primera vez alguien se anima a decirle a la señora Legrand lo que es: una ignorante, este fue el inefable Aníbal F., personaje entre simpático y complejo, el tipo cada tanto -entre varias cagadas, convengamos- saca una buena, y si esta no es la mejor pegó en el palo. Ya el actor Damián de Santo la había llamado necia, les voy a colgar el video porque es muy divertida la necedad tan obvia de la Legrand (el video acá) Pero Aníbal F. se lo dijo: señora, usted es una ignorante, una ignorante de casi todos los temas que trata y vive destilando tilinguería a cada momento, una payasada. Leer el diario todos los días doña, no la habilita para decir gansadas todo el tiempo y pensarse como un persona que conoce los temas. Qué conoce? Cuando tomó un taxi por última vez? Su realidad son los diarios? Pobre mujer, ya grande. Una alegría, módica, pero alegría al fin. Y ahora, la oposición enojada se junta para pedirle el juicio político al señor Aníbal F., justo el día que había embocado una!!! Dios mío, mi dios!
Y por acá como andamos? Binner, cree que los tiempos de cambio son los que trae el fenónemo conocido como "El Niño". No, no. Se pone en el lugar de decir que en 25 años este es el primer gobierno moral de la provincia. Ah, bueno! Arrogarse para así la administración de "la Moral", algo tan pretencioso como los médicos que se arrogan "la Ciencia", pero no nos olvidemos que el tipo es médico. Para colmo, dice cosas que de tan pavas y obvias ni merecerían una línea si no estuviéramos en enero: sostuvo que no hay acuerdo con la oposición porque “tienen como único objetivo ser gobierno en 2011”. Y vos, Binner, qué objetivo tenés? Volver a ser anestesista en el 2011? Presidente? Vice? Intendente? Me pregunto, una y mil veces, cuál es el sentido de la competencia democrático sino otro que ser gobierno, entonces: muchachos, cuál es el problema? Se dieron cuenta tarde que la provincia era una suma de complejidades y territorios más allá de los grandes centros urbanos, no sabían que el senador por el departamento 9 de Julio tiene el mismo voto que el senador por Rosario? Y ahora te quejás?
Nuestro intendente pone en las obras del 2010 el "Puerto de la Música", genial obra proyectada por el genial arquitecto brasileño Oscar Niemeyer, que, con suerte la tendremos inaugurada para el "Tricentenario". Además le sigue habilitando locales al proxeneta más famoso y conocido de la ciudad. Todo, todo, en enero!!! Y tan solo una sola voz se levanta en todo Rosario para denunciarlo públicamente, acá tienen la columna escrita por Sonia Tessa en "Las 12". Digo, me pregunto, y esto como se lleva con "la Moral" binnerista?
Y al final, me vengo a enterar que la presidenta no viaja a China para no dejarle el lugar a Cobos. Ustedes saben que no soy kirchnerista, pero cuando veo a la oposición me arrepiento mil quinientas veces de no haberlos votado!!! Si hay un mal tipo en todo esto, ese es el vicepresidente. Me vienen a la historia otros vicepresidentes, que sé yo, Alejandro Gómez, se acuerdan? Al tipo no le gustó lo de la enseñanza libre de Frondizi, renunció y se vino a Rosario. No espero desempatar ninguna votación. Cobos como ciudadano puede hacer lo que quiere, postularse para Secretario General de las Naciones Unidas, lo que quiera. Ahora bien, si no estaba de acuerdo con su gobierno por la resolución 125 debería haber renunciado antes y desde ahí constituirse como oposición. Una vergüenza, para colmo toda la lacra del radicalismo lo pone como candidato. Podrían ir ensayando la fórmula Cobos-Redrado y ellos.

Otra más de enero, Sabina que ya me tiene las bolas un poco infladas, va a entrar en los homenajes post mortem a argentinos famosos que de alguna forma conoció y fue, digamos, medianamente "amigo". Dice que está preparando un homenaje para la Negra Sosa, el otro negro Fontanarrosa, Guinzburg, Castelo y Sandro, a quien no conoció, pero por las dudas vamos a homenajearlo. Esto se inscribe perfectamente en las coordenadas de la nota de Martín Caparrós el otro día en Crítica de la Argentina, cuando concluía que "el mejor argentino es el argentino muerto".
Así anda enero, los tenía abandonados pero volví. Pero, esta noche se solucionan todos los problemas, me voy con V. la mujer maravillosa a ver en calidad de pre estreno la última de Isabel Coixet "Mapa de los sonidos de Tokyo", después de haber visto "2012" en compañía e insistencia de Tommy Barban y "Avatar" en 3D con niños, lo tengo bien merecido.

Un final posible

2009-12-28T19:44:00.003-03:00

Voy con el texto derecho, después veo si tengo tiempo para las fotos. El otro día tuve un sueño hecho a medida de "La Flojita de Gatillo", más específicamente de mi amigo Cariños A.
Vamos al tema.
Sandro estaba mal, pero luchaba. Quería salir adelante, hacía un esfuerzo, se comía todo el yogur y hacía los ejercicios con el diafragma. Cada tanto una recaída, una bacteria, un rechazo, otra operación. Pero el tipo y los médicos eran optimistas.
Por eso, en estos días de fin de año, en lugares ocultos de Buenos Aires, se juntaban casi en forma telepática, es decir, intercambio de miradas, sonrisas cómplices, guiños y todas esas boludeces que se escriben para poner como significado algún sobreentendido, el colorado colombiano De Narváez, Rolando Graña, Marisa Badía y algún capo de Telefé y se empiezan a pelear por la exclusiva de fin de año: Sandro saludando a sus "nenas" y al público en general en uno de los dos canales, ya sea desde la terapia intermedia o la intensiva, de la sala o del quirófano, entubado o con la traqueotomía. El tema era que Sandro tenía que salir al aire unos minutos y responder unas preguntas, sencillas preguntas, nada complicado, responder si quería vivir, si iba a dejar el pucho, si le gustaba el culo de las enfermeras, si la comida del hospital era rica, como dije, esas cosas, boludeces, nada de inseguridad, ni política, un saludo a su público americano. Si no podía hablar con una pizarra y un fibrón, haciendo dibujitos, escribiendo lo que pudiera, jugando al ahorcado con Susana?
La pelea de las productoras se intensificaba a la millónesima potencia (qué expresión risueña, no? "millonésima potencia, ja!"), y las dos escuderías jugaban a sus pilotos número uno: el canal de las pelotas a la diva Susana Giménez (pariente lejana de cariños g.) y el canal del colorado, Vila y Manzanita a la "señora", a la chiqui, a la gran Mirta Legrand. En la negociación se iban aumentando los montos ofrecidos a la señora de Roberto Sánchez (sí, el mismísimo Sandro) y la señora recibía las ofertas en sobres cerrados tipo licitaciones. Hasta que los tipos se dieron cuenta, unifiquemos. Un solo programa en simultáneo, como se decía antes: en "dúplex". Y hacían viajar a las dos: Susana y Mirta para hacer un sólo programa. Rápidamente le envían entre los dos un nuevo sobre a la señora de Sánchez en el cual le bajan la oferta a la mitad, la señora está por llamar al Defensor del Pueblo, a la Liga de Amas de Casa, pero se arrepiente, piensa -no sin cierta prudencia- "más vale pájaro en mano".
Cierran acuerdo, firman, cenan en Puerto Madero, las dos megaestrellas de las pantallas vernáculas van a hacer el reportaje juntas. Fletan un chárter, no sé si no pedían el Tango 04 (conocido como "el chiquito") y parten hacia Mendoza ante miles de fans que agitan guirnaldas navideñas y las despiden de Aeroparque.
Pero el destino juega una mala pasada. Tormenta de nieve en las altas cumbres, tornados, glaciares que explotan y el avión en el que viajaban se va al carajo. Operativo de búsqueda, rastrillajes, caja negra. Todos se olvidan de Sandro, nadie se acuerda del Presley argento. El país se paraliza, capillas ardientes con las fotos de las divas se instalan en toda la Argentina, las iglesias de todos los credos se llena para pedir el milagro que no se da. A la semana, un arriero que sobrevivió el temporal en las altas cumbres (el bisnieto del gaucho que protagonizó "el viento blanco", eso lo van a sacar mucho después en el suplemento Radar Libros) encuentra los restos de la aeronave. Avisa a la Gendarmería, las fuerzas del orden se movilizan y a los pocos minutos Crónica TV pone su placa roja "Anticipamos: no habría sobrevientes en la aeronave siniestrada".
Dolor nacional, tragedia, seis meses de luto, algunos le echan la culpa al Tango 04. Se propone ponerle Mirta Legrand a la provincia de Mendoza y Susana Giménez a la de San Luis (límite exacto donde aparecieron los restos). El Congreso en trámite expeditivo autoriza el cambio, Rodríguez Saá, Cobos, Néstor, Duhalde, van a la inauguración de las nuevas provincias, que no son nuevas del todo, pero ustedes entienden a dónde apunto.
Y así, Sandro pasa al olvido, jamás sabremos su destino, tal vez esté internado en el Posadas, tal vez no. Sólo así pasa al olvido una leyenda: porque dos leyendas nuevas le ganan de mano.
Feliz año para todos!!!!

La marchita

2009-10-28T17:27:00.004-03:00

Seguramente debo haber visto "Gilda" alguna vez en mi vida, pero juro que no me acordaba que el argumento de la película transcurría en la Argentina, país que -en esa época- para los guionistas de Hollywood sonaría a algo extraño y remoto, mezcla de México, Cuba y algo más que se puede ver al correr la trama, tal vez alguna atmósfera más refinada y distante, donde el tango y la habanera se conjugan con apellidos más mexicanos que argentos.

Es la suerte que pasen por cable estas películas, que hacen recordar la fabulosa pareja que hacían Glenn Ford y Rita Hayworth, la trama de las películas de la época que mezclaban drama, "film noir", romance y suspenso todo en la misma trama, la magistral dirección de Charles Vidor y tal vez la mujer más hermosa y sensual que salió en pantalla grande.

Poder escuchar nuevamente "Put the Blame on Mame" y la famosa cachetada, al final de la canción cuando Glenn Ford/Johnny Farrell no puede más de celos y de amor. Lo más interesante que no me acordaba y que está casi al principio de la película es cuando en el cabaret casino propiedad de Ballin Mundson festejan el fin de la Segunda Guerra Mundial cantando la marchita. No, no, esa no. La otra, la que compuso el mismo que hizo la marcha de Rosario Central, don Cayetano Silva. Sí, sí, esa sí: la de San Lorenzo. Imaginé por un rato que nuestros granaderos habían vencido a las huestes del Tercer Reich, que la Argentina hubiese tenido una parte de Alemania y hubiese administrado Berlín durante años, y al sargento Cabral salvando al general Montgomery. No fue así, por más que Charles Vidor, los guionistas Ellington y Parsonnet, Glenn Ford o la magnífica Rita Hayworth lo hubiesen querido. Pero seguro quedó mejor que si hubieran usado "te aplaude y te saluda jubilosa/la hinchada deportiva que te admira".

Pedro El Grande

2009-10-26T09:37:00.005-03:00

No el Zar de Todas las Rusias, sino uno de los mejores realizadores del final del siglo pasado y principios de este. Y qué cosa seria es Penélope Cruz!

"Las películas hay que terminarlas, aunque sea a ciegas" (Mateo Blanco/Harry Caine)

Acá pueden escuchar la canción final y escenas

Hoy, somos todos chilenos

2009-10-14T10:34:00.005-03:00

Hoy somo todos del Loco

Después del bochorno "monumental" del sábado frente a Perú, la selección debería redefinir la estúpida afirmación que se hizo en su momento de "Mascherano + 10" para ponerla en el justo lugar como "Palermo y diez tipos". En la agónica jornada de esta tarde noche un solo dato debería tener en cuenta el señor que arma el equipo argentino (yo no sé bien quién es): al único jugador que los uruguayos temen y respetan es a Martín Palermo, el resto es -en la consideración del jugador uruguayo- "bofe para el gato".
Más allá de estas consideraciones preliminares, cualquier resultado favorable a la Argentina que signifique la eliminación de los uruguayos sería de una injusticia enorme, pero tampoco me gustaría quedarme fuera del mundial. La pregunta que me hago es si merece la banda que está al frente del seleccionado, empezando por Grondona y terminando en Mancuso, clasificar directamente? No.
Merece el Uruguay quedar afuera? No. Algún día deberíamos ir en una marcha los argentinos de buena leche a pedir perdón por lo que durante estos años se permitió que se hiciera con el Uruguay, pero eso ya entra en otro terreno diferente al del fútbol.
Como ustedes bien saben disfruto de cualquier historia épica, y la mística de la garra charrúa, de ese pequeño y pobre país que se anima, como David, a enfrentarse a Goliath, a ese Goliath brutal y borracho de soberbia, haciéndolo en la fortaleza que recuerda, justamente, hazañas épicas de imborrables batallas, el estadio más importante, en este sentido, de América toda: el mítico "Centenario" de Montevideo.
Por eso, digo, si hay justicia, hoy Uruguay debería ganarle a la Argentina, pero para no quedarnos afuera, para darles una última chance de redención a esta sombra de equipo, Chile debería ganarle a Ecuador y así jugaríamos el repechaje con Costa Rica. Por eso señores, hoy debemos ser todos chilenos y que, nuevamente, Marcelo Bielsa nos haga acordar todo lo que lo extrañamos.
Por eso hoy, señores, no puedo hinchar por la Argentina porque sería injusto, no puedo querer tampoco que la Argentina quede afuera del mundial, qué sentido tendría un mundial sin Argentina? Esta noche, alenteremos como nunca, al gran Marcelo de Rosario y al ejemplo de fútbol y selección que armó en un país infinitamente menor en recursos a nosotros bajo cualquier punto vista. Y así estaremos, uruguayos y argentinos juntos, nuevamente en un mundial.

La muerte de los buenos

2009-10-04T10:41:00.002-03:00

Este año se llevó dos de las mejores personas de nuestro país, primero Alfonsín y ahora la Negra Sosa. Lo que nos hace sentir tristes y apenados en un día especial para mí. Hallo un pequeño consuelo al darme cuenta que pude vivir una parte de mi vida con sus presencias, y así naturalmente llega el día que los buenos también se mueren, y es imposible no quebrarse.

El chico de BA

2009-09-24T18:09:00.004-03:00

Digo, me pregunto, el recital de anoche en Lima es a Charly García lo que

fue Rosario para el chico de Minnesota ?

Los miserables

2009-09-20T22:17:00.003-03:00

Y no me estoy refiriendo a la novela de Hugo. Estoy hablando de los miserables de la política argentina. Cualquier lector más o menos habitual del blog puede dar fe de mi oposición a este gobierno. Puedo citar una lista de por qué me opongo al gobierno: pésima política exterior (el conflicto con Uruguay es de un grado de impericia pocas veces visto), incapacidad de aprovechar el viento a favor para lograr un despegue estratégico de la economía, la intervención del INDEC, las relaciones turbias con Venezuela, haberle pagado al FMI una deuda que no hacía falta pagar, el pésimo manejo del conflicto agropecuario y muchos temas más. También hizo cosas buenas como por ejemplo la eliminación de las AFJP. Y ahora, presentó un proyecto más que aceptable de Ley de Servicios Audiovisuales, que puede ser mejorado -de hecho ya tiene sustanciales mejoras- y entonces aparecen, amparados bajo la figura de la "libertad de expresión" los que durante años mantuvieron silencio sobre la peor forma de matar la libertad de expresión: el monopolio informativo. Parece que, durante 25 años, nadie pensó que el monopolio y la concentración de medios en manos de grupos económicos poderosísimos eran un atentado grave y permanente de la libertad de expresión que hoy dicen defender y de la democracia como forma de vida.
La pregunta es, se puede ser opositor y apoyar esta ley? Sí, sin dudas. Se puede negociar el contenido de la misma? Sí, ese es el funcionamiento de la democracia, la negociación es la forma de pactar políticas, leyes o lo que fuere, justamente para que la discusión se encamine dentro de cauces políticos y no se resuelva a los tiros y a las trompadas. Es decir, la negociación es el nudo central de la política y la que permite alejar la violencia.
La derecha tiene sus operadores preparados y afilan los cuchillos. Reutemann, por ejemplo, habla de la funcionalidad del socialismo de Santa Fe al gobierno nacional. Me pregunto qué hizo él durante años hasta que decidió romper con el gobierno sino ser funcional permanentemente, y al mismo tiempo cuándo se quejó de la concentración de medios audiovisuales en manos de estos grupos y la forma perversa en que estos grupos atentaron realmente -y no en forma hipotética- contra la libertad de prensa y expresión.
Las leyes de este tipo no se votan para un gobierno, se votan para un país. Y hasta en el hipotético caso de la crítica de Felipe Solá sobre una supuesta chequera eso sólo sería un hecho grave si el dinero fuera a parar a los bolsillos de algunos políticos, pero si lo que se negocia son fondos para obras específicas de una provincia o de un sector esto también entra dentro de los juegos normales de la negociación. O acaso piensan que el presidente, por decir un ejemplo, de los Estados Unidos no tiene que negociar el presupuesto con los representantes y senadores, y sabiendo esto arrancan con expectativas de máxima que después son modificadas. O piensan estos "paladines de la pureza" que Barack Obama es tonto?
Entonces estos miserables, como Patricia Bullrich, Federico Pinedo y demases, que han hecho del silencio ominoso a favor de la concentración de la información, de los contenidos, de la censura -o peor aun, de la autocensura- de cientos y cientos de trabajadores de prensa que deben silenciar sus honestos pensamientos para no perder sus trabajos, salen ahora a criticar a aquellos opositores que, siguiendo siendo opositores, votan una mejor ley para todos los argentinos.
También es falso el pretexto de esperar hasta el 10 de diciembre el recambio en las Cámaras del Congreso de la Nación para debatir la ley en cuestión, entonces qué? El gobierno no puede hacer nada hasta el 10 de diciembre? Qué harían ellos?
También hay miserables menores, de cabotaje, que ponen en una campaña municipal temas que exceden ampliamente las funciones de un concejal (el caso de la seguridad es algo más que concreto) y sin embargo llevan adelante una discusión fuera de lugar y hacen de esto una bandera que confunde y pretenden de esta confusión sacar un rédito mezquino, vacío de forma y contenido.
Así de miserables son, y como ustedes saben que las medias tintas no me caen, para ellos todo mi desprecio, mi desprecio tan profundo como la enormidad de sus miserias.

Lo que nadie dice

2009-09-10T10:18:00.003-03:00

Hace tiempo que este blog dejó de hacer predicciones futbolísticas, por eso lo que voy a hacer no es una predicción, es una sugerencia. Después de las horribles actuaciones frente a Ecuador, Bolivia, Brasil y Paraguay, creo que no debe haber más críticas a Maradona y tratar de aportar algo.
Que Maradona no puede ser técnico de la selección ya lo sabíamos todos pero pocos lo dijeron, como fui uno de los que lo dijo y sostengo firmemente la idea que todos los técnicos del mundo son "Salieris de Bielsa", me siento en condiciones de tirar la siguiente estrategia con el sólo objetivo de poder clasificar o quedar en repechaje: los próximos dos partidos la selección debe estar formado por jugadores del medio local, jugamos contra Perú y Uruguay, y sin desmerecer a ambas selecciones estoy convencido que un combinado de jugadores de Lanús, Estudiantes, Vélez, Huracán, más Palermo, si están bien dirigidos deberían ganar los dos partidos sin problemas. Hay que dejarlo a Diego y poner al lado a alguien que sepa armar un equipo, en las sombras, que no figure, que nadie esté al tanto, algo así como un sacrificio por la patria, una especie de agente secreto. Se me ocurren algunos nombres, Miguel Russo que está sin trabajo, el pibe Zubeldía, el Tigre Gareca. Que esos jugadores se entrenen clandestinamente desde el lunes, en un anonimato total y absoluto, y que se enteren los medios cuando haya que presentar la lista de convocados.
Eso sí, como condición, Maradona debe firmar ante escribano público la renuncia indeclinable como director técnico de la selección al día siguiente del partido contra Uruguay, sea el resultado que sea.
Una vez logrado el objetivo de estar en el mundial, barajar y dar de nuevo, elegir un nuevo cuerpo técnico y con tiempo armar el mejor equipo. De este modo neutralizamos el peligro letal de Maradona al frente de la selección, clasificamos al mundial, y dejamos al miserable de Grondona sin el argumento para quemarlo a Diego de por vida.
¿Podremos?

Las lecciones de la historia

2009-09-07T11:46:00.004-03:00

Todavía tengo fresco el recuerdo cuando el Concejo Municipal de Rosario interpeló a nuestro dilecto amigo El Gaucho Malo en la época en que cumplía funciones en el gabinete municipal del Dr. Binner. Fue un 11 de setiembre, sí, sí, ése 11 de setiembre. Todo fue una operación del decano de la prensa argentina para pegarle en los tobillos a nuestro querido amigo. Pero justo ese día hubo otra noticia que desplazó de la agenda pública esa interpelación que quedó en el olvido. Remember 11-S-
Ahora leo, no sin estupor, que los diputados del PJ lo quieren interpelar en la legislatura provincial santafesina. Muchachos, no jodan. Todavía no aprendieron las lecciones de la historia? Qué quieren? La Tercera Guerra Mundial? Qué nos invadan los enterrianos? No sean boludos, todavía están a tiempo. Después no digan que no les avisé.

De mudanzas y boyitas

2009-08-26T00:18:00.004-03:00

Esta semana parece como los últimos cinco minutos de las pruebas de clasificación de la fórmula 1. Nos mudamos el sábado y como toda mudanza son muchas las cosas que se mueven interiormente, mas si te mudaste a un promedio de cinco mudanzas en diez años. En el mismo movimiento en que pasado y futuro se juntan, cuando armar tu equipaje de nuevo es al mismo tiempo cansador pero agradable. Nuevos proyectos, un nuevo horizonte, un nuevo paisaje a través del balcón. Dejamos atrás el edificio señorial y antiguo en pleno centro y nos vamos a uno más nuevo en un viejo barrio de la ciudad.

En la vorágine de que hay que hacer todo -y realmente queda mucho por hacer aunque lo minimicemos- hoy hicimos un alto en el camino para ir a la avant premiere de "El último verano de la boyita", la nueva película de la directora rosarina Julia Solomonoff. La película en sí es sencilla, pero tiene una profundidad y calidez fuera de lo común. El verano de una niña en el campo en Entre Ríos, acompañando en unas vacaciones a su padre, mientras su madre y su hermana van a Villa Gessell. El difícil tránsito de la niñez a la adolescencia, las diferentes formas de sexualidad que van surgiendo, y los recursos de Julia para contarnos esta historia con un lenguaje nuestro, poético, sutil, con una fotografía formidable y actores creibles. La profundidad emotiva de la escena de los niños bañandose en el río, Jorgelina sacándole la camisa a Mario mientras los dos se sumergen en el agua marrón, conmueve hasta las lágrimas. Hacer películas es un don, hacer películas como esta es un don multiplicado.

Y mientras esperás que se apaguen las luces y comience la proyección, escuchás el breve discurso de la directora y te ponés muy orgulloso cuando a tu mujer la mencionan en primer lugar en la pequeña lista de agradecimientos, y ves que todo ese esfuerzo que ella hizo en la producción rosarina tiene semejante resultado. Como todos deberíamos saber -aunque muchas veces lo omitimos- hacer una película es algo muy complejo que necesita la participación de muchas personas. Que tu mujer sea parte de este magnífico proyecto alcanza para llenar el vacío de aquellos días en los que sólo eran la película y el sueño. Por suerte al final la cuenta llega para ayudarte a comprender con quien elegiste vivir.

Mario y Jorgelina en el lomo de Yayo

Lección rápida de democracia, estado de derecho y constitución nacional en Arroyo Seco

2009-08-13T20:39:00.003-03:00

Leí ahí que me pedían que posteara algo sobre TyC y la AFA, o la delegación de facultades al ejecutivo. ¿Qué puedo decir que no esté dicho? Ustedes sabrán con quien acuerdo.
Lo que me viene moviendo últimamente a la escritura son las diversas injusticias que suceden a diario y sobre las que nos quedamos calladitos. El post anterior, por ejemplo, no fue un post contra los italianos (aclaré que también soy italiano) sino contra los italianos que aceptan calladitos lo que está pasando con esta caza de inmigrantes.
Recién llego a casa, prendo la compu para ver las noticias de mi querido Rosario 3 y veo que un señor de apellido Coradini y nombre Miguel Angel hizo estas declaraciones. Resulta que el señor Coradini no es un señor cualquiera, aunque la cancheree y se haga el campechano, el señor Coradini es el actual presidente del Concejo Municipal de la ciudad de Arroyo Seco, ubicada 40 kms. al sur de mi ciudad.
No sé a que partido pertenece el señor Coradini, pero este señor dijo el 4 de agosto pasado esto:

Creo que rápidamente el señor Coradini debería ser expulsado de su cargo, de su partido, de todo. No mañana, ya. Y a vos Coradini te deseo que algún día te toque estar del otro lado (esto es para todos los Coradinis en potencia que creen que el Código Procesal Penal y el Código Penal no fueron hechos para gente como él) y que pidas por favor, llorando, cagado de miedo, que reces, que implores que nadie te toque un pelo y que esa angustia sea eterna. Tan eterna como tu propia estupidez.

La vergüenza de ser italiano

2009-08-09T19:53:00.004-03:00

En mi oficina está enmarcado el pasaporte de mi bisabuelo Ottavio. Tiene el sello de ingreso a la Argentina dado en el Hotel de los Inmigrantes en 1898. El pasaporte dice algo así como que "su majestad, el rey Umberto 1° solicita a las potencias y países amigos que dejen ingresar al portador del pasaporte".

La historia de mi bisabuelo es la de la mayoría de nuestros ancestros que vinieron a la Argentina huyendo del hambre, de las persecuciones, de la miseria. Y fueron encontrando su lugar, este lugar que está abierto "para todos los hombres del mundo que quieran habitar en el suelo argentino". Es cierto que también tuvimos nuestras páginas negras con la inmigración como la Ley de Residencia, pero digamos que no fue la conducta histórica de la Argentina.

Siempre estuve cerca de hacerme ciudadano italiano. Con mi hermano, en la crisis del 89 juntamos todos los papeles familiares y ahí todavía están. Nunca pedimos turno en el consulado, siempre las crisis se resolvieron antes. Por suerte no me hice ciudadanos italiano, hoy me daría mucha vergüenza.

La Italia de Berlusconi, de Fini y de Bossi está tan lejos de mí que no me siento representado en mi origen italiano. Italia fue el país generoso, aquel que apoyó la restauración democrática en la Argentina, eran épocas de Sandro Pertini, del "pentapartito", en el cual tratábamos de ver la forma de poder mejorar la democracia en Argentina. Era la Italia del neorrealismo, de Fellini, de Darío Fó, la Italia batalladora, como una vez dijo Giovanni Spadolini cuando recibió el doctorado honoris causa en la U.N.R., de poner un caballo más que tire del carro de la libertad.

Recuerdo haber estado en Roma la noche en que Romano Prodi se tomó el tren de Bologna a la capital italiana para festejar el triunfo de "L'ulivo" por primera vez y haberme emocionado de sentirme testigo de un hecho histórico. Esa Italia se desvaneció como arena entre las manos.

Si bien ya conocía la naturaleza de las leyes antiinmigratarios de la repugnante derecha en el gobierno en Italia, al ver hoy los titulares de los diarios no puedo dejar de preguntarme si el régimen fascista de Mussolini fue definitivamente derrotado, o bajo el falso nombre de la "libertad", reaparecen modernizados estas nuevas chaquetas fluo en lugar de las viejas camisas pardas.

Como dato a tener en cuenta: el primer detenido fue un senegalés, negro, que no hablaba italiano, en síntesis portador de todo. El mundo entero debería reaccionar contra esto, estamos nuevamente frente al huevo de la serpiente y no está bueno quedarse callado.

Jóvenes neofascistas que salen a cazar ilegales amparados por leyes de un gobierno inmundo. Ya no están de moda las camisas pardas, ahora usan chaquetas fluo, muy cool.

El peronismo de acuerdo a su iconografía fotográfica

2009-07-23T21:41:00.007-03:00

Hablando hace un rato con Alejandro el Mago, me dio la idea para este post. Alejandro sostiene -idea que comparto- que dentro de la liturgia peronista su representación fotográfica tiene una para cada grupo. En un apresurado relevamiento de la historia vamos a dividir al peronismo en tres sectores: derecha, centro e izquierda (siempre haciendo la salvedad si se puede hablar de una izquierda peronista, pero ese es otro tema). El fondo de la cuestión es que cada grupo tiene sus fotos para identificarse con El General y con Evita.

Vamos por los ejemplos:

Esta es la foto de Perón que elige la derecha, el militar, el tipo que representaba el orden, de casa al trabajo y del trabajo a la casa, en fin, la paz social.

Porque es General, o no?

La Evita que acompaña a este sector del peronismo es la Evita santa, la mujer que era sólo eso un buen cuadro, en el sentido plástico se entiende.

La Evita inmaterial

Después vendría el Perón político, el del centro, el de traje que acude a sus deberes cívicos.

El Perón ideal para el centro

Esta foto de Perón va acompañada de la Evita que acompaña al líder, la que era claramente producto de la inspiración del General, todo lo que es se lo debe a él.

La compañera Evita

Finalmente, el Perón de la izquierda estaba en camisa arremangada, se dirigía a su público en una arenga revolucionaria.

El líder revolucionario arengando a las masas

Este Perón viene acompañado de la Evita independiente, sin rodete, ella sola. La Eva Perón que también era Eva Duarte. Su pelo suelto al viento, sus ansias de mujer independiente.

La Evita más linda

Que cada uno arme el compossé que más le guste. Así fue y así sera.

Futuro gabinete

2009-07-21T12:02:00.005-03:00

Anoche, en el festejo del día del amigo en la casa de Paula y Fabián, se me ocurrió armar el futuro gabinete. Los presentes, amigos de toda la vida, forman un arco variopinto del espectro ideológico argentino, pero son buenas personas y amigos míos. Lo raro, después de haber armado el gabinete fue que nos dimos cuenta que tan mal no lo haríamos, o no tan raro, báh.
Acá va el gabinete:

Ministro del Interior: Luis V.
Ministro de Salud: Fabián L.
Ministra de Justicia y Derechos Humanos: Fernanda Ll.
Ministro de Trabajo: Eduardo H.
Defensora del Pueblo Nacional: Claudia D.
Ministra de Acción Social: Ariana S.
Ministra de Educación: Paula M.
Procuradora General de la Nación: Sirley R.
Secretaria de Medios: Virginia G.
Secretaria de Salud Mental: Mercedes S.
Ministro de Relaciones Exteriores: Sebastián S.
Secretario General de la Presidencia: Alejandro H.
Embajadora en la O.N.U.: Vanessa L.

Nos quedan para negociar la Jefatura de Gabinete, el Ministerio de Economía, el Ministerio de Planificación Federal y la Secretaría de Cultura, estoy escuchando propuestas, las pueden hacer por este medio. Las dos mejores designaciones fueron, primero, la inesperada designación de Laura V. como presidenta de la Sociedad Rural Argentina, ya que vamos a tener que dialogar con el campo mejor tener a una amiga en la presidencia de la entidad destituyente, y la segunda fue cuando algún despistado me preguntó de qué me ponía yo. "Boludo, estoy armando la lista, de qué pensás que voy? De Presidente!".

Para vos, abuela

2009-07-16T16:17:00.005-03:00

Mi abuela materna nació en Brasil, más precisamente en una fazenda en medio del Matto Grosso. Sus padres, inmigrantes españoles, vinieron a América con esos contratos de trabajo en los cuales durante toda la vida tenías que trabajar para devolver la plata del viaje en barco. Así fue como mi abuela Bibi nació en tan extraño lugar.

Me contaba de chiquito que, para escaparse de ese lugar que era casi un régimen esclavista, tuvieron que contactarse con otros parientes en Argentina, lograr que les pagaran el pasaje hasta Buenos Aires y después fugarse una noche rompiendo el cerco, su padre y otros hombres armados tiroteándose con los guardias privados de la fazenda. Eso le dio Brasil a mi abuela, miseria, casi esclavitud y un escape épico. Sin embargo, y a pesar que vivió noventa y un años más en la Argentina, ella sostenía que su patria era Brasil. Jamás se nacionalizó y lo peor era que ante cada enfrentamiento deportivo entre algún representativo brasileño y otro argentino ella hinchaba siempre por los brasileños, se ponía contenta si ganaban sus "compatriotas" y encima te cargaba.

Un día, a mis siete años, el Estudiantes de Zubeldía jugó la final de la Libertadores con el Palmeiras, más que claro queda para quién hinchó mi abuela. Yo, que ya podía razonar y argumentar un poco le decía "abuela, qué te dio Brasil a vos? Nada, sin embargo la Argentina te dio todo", y la vieja obstinada y cabeza dura como era no se movía ni un poquito así de su orgullosa nacionalidad brasileña, sin tener en cuenta que el Dr. Amadeo Sabattini le salvó la mano de una gangrena a su marido, que Eva Perón le mandó la máquina de coser que pidió, nada importaba para ella. Y ahí fui mi primer festejo. El "pincha" ganó el tercer partido 2 a 0 y tuvo su primer copa.

Anoche, mientras veía el glorioso partido que hizo Estudiantes de La Plata en el Mineirao, cuando la "Gata" Fernández la mandó primero al arco del Cruzeiro para empatar el partido (no sé si los que vieron el partido se dan cuenta que el tiki-tiki sirve de poco: genialidad de Verón con pase al vacío de una pelota recuperada en mitad de cancha, habilitación a Cellay, centro preciso y adentro, hermoso, genial), y después cuando el pincha ya manejaba el partido y el parietal izquierdo de Boselli (¡cómo deben estar los que lo dejaron ir de Boca!) la martilló contra el piso para vencer definitivamente al arquero brasileño, no pude menos que gritar los goles hasta quedarme afónico y pensar en vos, abuela. Por eso, la cuarta copa del pincha te la dedico especialmente.

Por otro lado, a aquellos detractores y críticos de la "Brujita" Verón les pido que pasen por mi escritorio, así los voy atendiendo de a uno. Amor y paz.

Para vos, abuela. De tu nieto canalla que no le queda otra que gritar los goles del pincha

Vaivenes del día

2009-07-13T19:38:00.006-03:00

Regresar a la actividad después de un viaje nunca es tarea sencilla. Para peor, en el regreso del Buquebus desde Colonia no pude tener ninguna noticia de cómo le iba a Central en la promoción. Hoy a la tarde salgo de casa y me encuentro con Aldo Pedro Poy (el papá de ñulsolboi), lo veo haciendo cuentas en un cuaderno, le digo: "Aldo no hagás más cuentas que ya zafamos!", se ríe me dice que son cuentas del negocio, Aldo tiene un salón de fiestas a una cuadra de casa. Sigo caminando y pienso que no hay un solo Aldo Poy, sino que hay dos. Aquel de la mítica palomita y este, un señor que camina por la calle sin que casi nadie lo note. Uno que rozó la gloria y otro que hace cuentas de un salón de fiestas. No puede ser que sean la misma persona.

¿No pueden ser la misma persona, no?

Lo busco a Andrés y me dice: "Papi, se fue Russo". Increíble, otra vez. Cuando zafamos con Madelón el idiota-omnipotente-necio-ignorante del Vasco Usandizaga hizo lo mismo y así nos fue. Ahora vuelve a repetir la historia. Por lo menos me queda un consuelo: nunca lo voté. Ni en la primavera alfonsinista cuando fue de candidato a intendente, confieso hoy, después de 25 años que para intendente voté en blanco, y más aún cuando se presentó antes para presidente de Gimnasia y Esgrima de Rosario voté a la otra lista. Vasco, el que se tiene que ir sos vos, inútil.

El dedito te lo podés meter bien el culo, pedazo de marmota!

Elogio de la derrota

2009-07-05T22:39:00.003-03:00

Seguramente nos acordamos de los campeones, de los que ganan, aunque sea por poco. Pero a veces el que pierde tiene una grandeza íntima mayor, aunque no siempre.
Conmovió ver a Andy Roddick dejar todo en el All England hoy. No le alcanzó, pero dejó todo. No se guardó nada y a pesar de su justa tristeza, mientras se duchaba en el vestuario debió sentir una pequeña brisa de alivio de que no había nada que reprocharse. Se acordará toda la vida de este día sabiendo que no pudo hacerlo mejor pero que dejó todo, y eso lo alegrará. Ganar o perder son sólo resultados diferentes, cómo se gana o se pierde no.
A muchos que entienden poco de fútbol les gustaba Huracán. El "equipo del pueblo". Sin embargo Vélez demostró porqué es campeón. Fue el más regular, la valla menos vencida, perdió un solo partido y ganó el que tenía que ganar. Los errores del árbitro también juegan y hay que jugar también con esos errores. Es fácil criticar al árbitro y decir, como dice Cappa que les quitó el título. Mejor que decir eso tendría que preguntarle a sus jugadores si dejaron todo, si jugaron como hay que jugar una final. Creo que la respuesta que puede llegar a encontrar lo disgustaría bastante y por eso no la hizo.
A ver si entendemos de una vez que el fútbol (y mucho más el profesional) es un juego mucho más complejo que jugar a la pelota. Que se puede jugar bien al fútbol sin tener tanto la pelota, que los espacios se ocupan y se generan sin ella y que tenerla sirve cuando se va para adelante a buscar el arco contrario sin vacilaciones. Este Huracán, que por momentos en el campeonato tuvo ratos de buen fútbol, merecía otra justificación. Nada más lejos del elogio de la derrota es el echarle culpas a los demás. En cualquier terreno o deporte.
Saludos.

El Tula

2009-06-29T13:17:00.004-03:00

Durante años fui con mi viejo al sector K -precisamente- de plateas en la vieja cancha de Central, cuando todavía no la llamaban "El Gigante de Arroyito". El sector K estaba en una segunda bandeja que daba sobre calle Cordiviola, en el centro de esa bandeja, flanqueada por dos tramos de tribuna a la que se denominaba "oficial" y entraban los socios del club. Algo así como un upgrade de la popu. En la tribuna popular, atrás del arco que da al club Regatas se ubicaba la barra del bombo lideraba por El Tula. Se contaba de El Tula que era peronista, que una vez yendo a ver a Central a Buenos Aires colgado de un vagón se enganchó la pierna con un puente y por eso su renguera y muchas cosas más.
Un día, El Tula apareció en la tribuna oficial, al lado del sector K de plateas. La bandeja tenía una visera de cemento que amplificaba hasta niveles increíbles el retumbe del bombo de El Tula. En la popular de atrás del arco, otros sectores de la barra habían ocupado el lugar dejado vacante por El Tula. Apareció una gran bandera blanca que decía "Tula botón". Los muchachos de atrás del arco cantaban canciones del tipo

"Tula traidor, acordate de Vandór" (el acento es una licencia, obvio)
"Tula compadre..."
"Montoneros, montoneros, los soldados de Perón..."
"Tula, Tula botón, Tula, Tula, botón, sos hijo de López Rega la puta madre que te parió"

Y así. Cosas por el estilo.
Es decir que, la hinchada de Central se había convertido, al igual que el resto de la sociedad en algo atravesada por la interna del peronismo. Quedaba claro que en la popular estaban los muchachos de la Tendencia y se habían pasado a la oficial los sectores de El Tula. Esto podría quedar en un chiste, salvo por los desgraciados incidentes en un clásico Central-Ñuls, jugado en cancha de Central, en 1974 después de la muerte del General, un amistoso de una copa que organizó la C.G.T. de Rosario. Asistí también con mi viejo a ese partido, y lo que se expresó en cánticos se tradujo al lenguaje de las armas. El clásico no terminó y la lista de muertos y heridos nunca se dio a conocer. Así conocí a El Tula.
Después se fue de Rosario, se reconvirtió en peronista de cualquiera, estuvo con Herminio, con la Renovación Peronista, con el menemismo y así, El Tula siempre lograba la forma de alegrar la tradición peronista. Podríamos decir que El Tula es una especie de columna vertebral del peronismo que se va articulando de acuerdo a la época y que forma parte de una tradición, de una mística, quizá de una estética que da un sentido integrador a la vertiente Tula-peronismo.
Anoche, mientras desvelado hacía cálculos y proyecciones, veía en la televisión local las imágenes que se transmitían desde el Sindicato de Garajistas, lugar más que grato para mí, ya que en el verano de 1983 trabajé de profesor de natación en la colonia hotel que poseen en Capilla del Monte, veia, por ejemplo a Angelito Baltuzzi, gran fumador de puros caros que pudo empezar a comprar luego de su paso por varios puestos de la función público, a Danielito Germano, ex ministro de Economía de Reviglio, Víctor Félix y ex ministro de educación de Reutemann, toda gente que viene a renovar a esta provincia castigada, apareció, en la sede de Rosario del Sindicato de Garajistas como decía, con el fondo de la cumbia santafesina "El Lole senador", acompañado de sus trompetistas, el mítico Tula, con el bombo azul y blanco, la cara del general, el escudo del partido, sus hermosos rulos al viento, dándole fuerte al bombo, que ya no importaba nada, la mutación había empezado, ahora sólo es cuestión de esperar como la selección natural elimina a los más débiles, y los más aptos mutan para no morir bajo ese gran paraguas que es el peronismo y casi como José "Traviata" Rucci, El Tula ayer lo sostuvo a puro batir del parche de su bombo.

El fenónemo del gen mutante del peronismo: el eslabón perdido que da sentido a todo

El viejo nuevo mundo

2009-05-27T19:19:00.004-03:00

El sudaca y el africano

Así de contradictorio suena y es. En la formidable fiesta que dieron hoy los dos mejores equipos de fútbol del mundo en la final de la Champions League, un africano y un sudaca argentino le dieron una inmensa alegría a una de las ciudades más ricas del mundo: Barcelona.

En este nuevo mundo en el cual las fronteras se diluyen para algunos y, al mismo tiempo, se levantan como muros -en sentido literal- para otros, esta pequeña gesta deportiva que llevó al F.C. Barcelona a consagrarse como el mejor equipo del mundo debería dejarnos algún mensaje.

La presencia del presidente del gobierno español y del primer ministro italiano tendrían que reforzar esta idea. El problema de la inmigración no es nuevo, pero llevar adelante políticas aberrantes en este tema lo hacen más difícil de solucionar y crean situaciones que transgreden y violan los más elementales derechos humanos que los países ricos pretender cuidar muy bien de puertas adentro y no vacilan en no respetarlos puertas afuera o para los que son de afuera.

Seguramente futbolistas cotizados no tienen que soportar la persecución y el hostigamiento de cientos de miles de inmigrantes que van a los países ricos a hacer el trabajo que los ya empachados ciudadanos del primer mundo no quieren o no pueden hacer.

En este caso goles. Los goles de la victoria. Estaría bueno imaginarnos por un momento a Messi y Eto'o reclamando contra los ataques racistas. Sabemos que el camerunés alguna vez lo hizo cuando se referían a él como un mono, pero nunca está demás hacerlo por los otros, digo.

Estaría bueno no esperar a la próxima agresión racista, xenófoba y violenta en las calles de Barcelona para recordarles a ellos que la alegría de hoy se la dieron hermanos de aquellos que expulsan y agreden, de aquellos que mueren en el Mediterráneo o atrapados en las alambradas de Ceuta y Melilla. Un africano y un sudaca, para el festejo de los hijos de la ciudad condal. Dos inmigrantes, como millones de ellos hay por el mundo. Dos más, iguales que ellos.

Dale más piola que llega hasta el sol...

2009-05-21T22:57:00.003-03:00

Tira, que tira y trepa, por la cometa se fue mi amor.
Paisito, lindo y querido.
Este blog no hace más pronósticos futbolísticos, sólo hace disfrutes del fútbol.
Ya está. Siempre nos gustó ser David en lugar de Goliaht. Qué lindo es ser David!
Te ganamos en tu cancha. Chau. A jugar la nada. Con toda tu plata. Nada.
Somos pobres pero dignos. Más fuerza, más coraje. No nos asusta el guante de Riquelme.
El pueblo humilde está en nosotros. Como dijo Mao: se lucha mucho mejor para obtener que para defender.
Defensor Sporting maoísta. Chau boquita, chau boquita, chau.
La niña del parque Rodó.

El viento otra vez

2009-05-07T19:21:00.004-03:00

Celia, la mamá de mi sobrino preferido Bruno y de mi sobrina preferida Lucía, volvió al ruedo. Estrenó su nueva obra de títeres que fuimos a ver el domingo pasado en la vieja Sala de la Cooperación que hoy tiene otro nombre pero que no nos importa.

Conociendo su historia sabemos que Celia no eligió ser titiritera, en los años duros ella había querido estudiar Historia, pero no podía inscribirse en la Universidad por motivos que ustedes imaginarán. Celia se enteró por aquellos años que en Rosario, la Escuela Nacional de Teatro no pedía demasiados requisitos y no informaba los nombres a ninguna otra repartición que no fuera el Ministerio de Educación y se anotó para estudiar titiritera. Desde que la conocí siempre supe que era titiritera, y que con tan hermosa profesión se ganaba la vida. Después fui viendo sus obras, más sencillas, más complejas, para niños, para adultos, premiadas algunas otras no. Todas muy buenas.

Hacía algunos años que no estrenaba una obra y en esta vuelve a sorprendernos en el mítico espacio de la plaza que fue y ya no es y de aquella infancia que añoramos pero no está más.

El espacio central de la obra es una plaza, plaza que es un lugar de encuentro y juego de los niños y los personajes del barrio.

El recorrido de sus personajes, Juan, Anita, Toto y Don Giuseppe, nos muestra una inteligente añoranza de la niñez perdida. La mayor emoción que nos provocó fue la pérdida de esa plaza. Las plazas ya no son más para que los niños las disfruten libremente y que ese sea su lugar de encuentro y diversión. Juan y Anita, dos niños humildes que se ganan la vida vendiendo diarios el primero y flores la segunda, tienen sus casas, su familia y su punto de referencia. Era la época de niños pobres y humildes, que aportaban algo a sus casas pero que lejos estaban todavía de convertirse en la niñez marginal y explotada que vemos en los chicos de la calle hoy en día.

Hace una pequeña concesión a la actualidad, Juan se quiere comprar la camiseta de fútbol de su equipo cosa que antes no pasaba, eso se instaló hace unos años con el márketing de los clubes de fútbol y la ropa deportiva, pero es una concesión mínima. Seguramente Juan se comprará la camiseta trucha que venden en calle San Luis.

La obra trae una intensa nostalgia del tiempo que fue y le muestra a los niños el tiempo que tal vez debería haber seguido siendo. Durante cuarenta y cinco minutos, está empecinada mujer va a lograr un triunfo efímero, pequeño, módico, como sus títeres, llevar a los que vean la obra a un mundo de añoranzas y emociones sencillas, con la mejor calidad profesional y un gran respeto por su público. Como dije, empecinadamente, como una Quijote, alejará a los niños de los peloteros, la wii, la play 3 y la televisión idiota, y cada vez que levante el telón volverá a arremeter contra los molinos de viento, aunque sólo sea en esos tres cuartos de hora.

A la salida nos queda el sabor agridulce de la batalla perdida de antemano y a pesar de todo el esfuerzo que se ponga, pero también nos gana por un instante la alegría serena de haberla perdido dignadamente.

Sueño en NY

2009-04-28T10:20:00.003-03:00

Turistas en NY

Como siempre, sin dar muchas explicaciones, pero contando mucho menos de lo que sabe o realmente es, Tommy nos trajo una sorpresa: se había comprado un departamento en New York. En su nueva carrera como inversor en bienes raíces y aprovechando la debacle del precio de las propiedades y algún dinero por cobrar trocado por el precio del inmueble, se había convertido en propietario en the Big Apple. "Che, no crean que es algo grosso, no es un penthouse en Park Avenue." Aclara inmediantamente el tipo que si algo milita es el bajo perfil. "Es un departamentito de un dormitorio, y no está en el Upper East Side, sino en el Bronx. Me voy a tomar algunas temporadas de descanso allá, tal vez me vaya por un mes o dos cada tanto y pensé que tener un modesto departamento me lo iba a permitir mejor. Están invitados cuando quieran". Y ahí empezamos a organizar el viaje.

Viajamos H., Alejandro el Mago y yo, Tommy nos esperaba en New York. Con nuestras valijas llegamos al departamento, Tommy nos recibió en la puerta del edificio. Subimos por una escalera cuatro pisos y, efectivamente, llegamos a un departamento muy chiquito y modesto de un dormitorio en el Bronx neoyorquino. El departamento era austero, un espacio no muy grande que oficiaba de living, comedor y cocina al mismo tiempo, un modesto baño sin bañera, y un dormitorio con un placard. La primera discusión que se generó fue por el lugar donde dormir. Nadie le cuestionaba a Tommy el derecho como propietario de usar su cama, pero después había tres opciones: un futón, un sofá no muy grande, una bolsa de dormir sobre una colchoneta en el piso. Los que más peleábamos éramos Alejandro el Mago y yo para ver quién se quedaba con el futón. H. se hacía el boludo, dando por descontado que ya le habíamos asignado a él la bolsa de dormir. Su cara era la típica que pone cuando te deja hacer o hablar y después hace lo que quiere, igual que esa noche en Salta donde no conseguíamos hotel y fuimos a parar al hotel más caro de Salta con el argumento "en los cinco estrellas siempre hay lugar, y si trabajé toda mi vida y no puedo pagarme un hotel para dormir una noche soy un boludo, y que les quede claro, si algo no soy es un boludo". H. nos miraba como diciendo eso, discutan lo que quieran, me voy a un hotel. Alejandro el Mago estaba enojado, metía sus manos en los bolsillos y fumaba sin parar un Camel trás otro. "Me voy a hacer una diligencia", dijo y salió.

H. y yo nos quedamos en el departamento, esperando que Tommy nos hiciera el citytour. Él había estado ausente de toda la discusión, se quedó leyendo en su cuarto. Al rato de no tener noticias de él, H. y yo vamos a la habitación y Tommy nos mira con su mejor cara de "qué quieren?". Le decimos si no vamos a dar una vuelta o si tiene organizado algo, y nos responde muy suelto de cuerpo que no está para guía turístico, que algún día, alguna vez, si pinta y a él le interesa, nos acompaña, pero nos aclara que, si algo le gusta hacer cuando está en New York, es ver tele en la cama. H. y yo nos vamos en un subte a Manhattan.

Se hace de noche tarde, y Alejandro el Mago que ya volvió de hacer su diligencia se hace amigo del portero del edificio y de su hijo. El portero es igual al Moncholo Viudo y el hijo es el mismo hijo del Moncholo, nada más que ahora tiene 25 años. El Moncholo fue el portero del edificio que vivió Alejandro en calle Juncal hasta hace unos años. Cuando llegamos H. y yo, El Mago ya está organizando un asado en la terraza del edificio con el portero y su hijo. El portero le dice que la crisis del 2001 lo trajo acá, que un amigo lo recomendó, y que consiguió una carnicería que vende carne argentina buenísima, también vende chorizos, morcillas y vino en cajita. El Mago pela cien dólares y se los da al hijo del portero, "Pibe, comprate para hacer un buen asado". El Moncholo (que se había afeitado los bigotes), empieza a acomodar maderitas en la terraza para encender el fuego.

"Ven, esto es lo que me gusta a mí, comerme un asado en New York", nos aclara El Mago. Al rato, el olor inconfundible del carbón encendiéndose y calentando la grasa de la parrilla atrae a Tommy de su dormitorio a la terraza. El hijo del Moncholo cae con unos cuántos kilos de costilla, morcilla, chorizos y veinte cajas de vino y muchos sifones. Tommy se pone como loco, lo increpa al Mago, que lo va a hacer quedar mal con sus vecinos, que él no quiere quilombos, que nos invitó para pasar unos días pero que no podemos usar la terraza para hacer asados, que sus vecinos lo van a odiar, que no lo van a saludar más y que eso a él le importa mucho, y cosas por el estilo. El Moncholo y su hijo ya pusieron la carne sobre la parrilla, el olor de la carne asada llena la terraza, ya abrieron un par de cajitas y trajeron unos vasos como los que te dan en Disney de un litro y los llenaron de hielo, vino y soda. El Mago se mete las manos en los bolsillos, prende su enésimo Camel, y haciendo su personaje del Perón doctrinario, mientras H. y yo ya nos habíamos reconciliado y no aguantábamos la risa que nos provocaba la escena, le dice: "Pero Barban, callate, no ves que estamos en el Bronx."

Tu nombre es Hiroshima

2009-04-22T18:00:00.003-03:00

Anoche fuimos a ver, en el cierre de la semana del cine francés en Rosario, "Hiroshima, mon amour" la célebre película de Alain Resnais, guionada por Marguerite Duras y que fue y sigue siendo la obra más representativa de lo que fue la "nouvelle vague" del cine francés.
La película es cuestión acaba de cumplir 50 años y creo que la vi por primera vez hace 30 o más, un domingo por la tarde en la Biblioteca Argentina durante mi escuela secundaria, en plena dictadura militar.
Siempre que tengo que elegir las películas que más me marcaron pongo a "Hiroshima, mon amour" pero, a diferencia de otras, no la había vuelto a ver desde entonces. Recuerdo la impresión que me dejó en aquel momento, la película vista como un alegato pacifista, un mensaje por la paz y la no violencia, justamente en momentos de confrontación y violencia. También vi con ojos azorados pero sin comprender del todo aún una historia de amor que se me escapaba, que no pude llegar a entender. Pero tal fue la fuerza de las imágenes de Resnais -ese travelling continuo sobre la Hiroshima reconstruida-, esos diálogos cortantes y contundentes por la noche llena de neones de la nueva Hiroshima.
Anoche pude ver otra película. Mi vida atravesó a la obra de Resnais y pude nuevamente sorprenderme y, esta vez sí, llegar a entender lo que no había entendido aquella vez. El amor, el amor imposible, la muerte, el encuentro otra vez con el amor imposible o con aquel primer amor. El olvido del amor, el olvido de la tragedia, la memoria como un artilugio. La mirada más humana que dan Resnais y Duras a las relaciones que produjo la guerra, la tragedia de la guerra tomada en dos dimensiones, la de la masacre de Hiroshima, y la microhistoria de aquellos amantes condenados por la misma, la única diferencia entre ambas tragedias esta en la cantidad de víctimas.
Pero lo mas revelador del film es que nos deja con la sensación de que esa historia, por más extraña o ajena que nos pudiera parecer, es algo que nos puede ocurrir a cualquiera.
"Hi-ro-shi-ma, Hiroshima es tu nombre"
"Sí, mi nombre es Hiroshima. El tuyo es Nevers. Nevers en Francia"
Fin.

Superclásico

2009-04-19T16:46:00.000-03:00

Después del gol de Palermo hoy gana Boca 3 a 0

La vuelta

2009-04-03T12:05:00.004-03:00

Nos conocimos en el año '81, nos unió la miltancia política y después fuimos aprendiendo a ser amigos íntimos, amigos del alma. Lo que nos convocó hace veintiocho años fue la idea de construir una sociedad democrática, la figura de decidimos seguir fue la de Alfonsín. Fuimos militantes de esa idea y dadas las mismas circunstancias volveríamos a hacer lo mismo.

Casi tres décadas después este viejo hombre nos vuelve a convocar, todavía no sé muy bien para qué. Primero para hacer nuestro duelo, el duelo de una generación, de una militancia, lo que no me queda claro es que nos quiere decir esta convocatoria para el futuro, para nuestro futuro.

Nosotros, los de aquellos tiempos, ya no somos los mismos. Mucha agua pasó bajo el puente. Pero, otra vez, la figura de Alfonsín nos había vuelto a juntar.

Tommy tenía ensayado -él siempre ensayando cosas- para una supuesta entrevista que nos hicieran, nos iba a presentar como: "Un socialista reciente, un kirchnerista, un radical culposo y un intelectual anárquico". Dentro de la tristeza nos causó mucha risa. Así somos los amigos.

De izquierda a derecha: Alejandro El Mago (socialista), Tommy Barban (kirchnerista), H. (radical culposo), El Mellizo (intelectual anárquico), bajo una bandera de la Franja que pedimos prestada al ocasional fotógrafo

El whisky que nos tomamos esa noche en la casa de Alejandro el Mago

Pongámonos de pie

2009-03-31T22:37:00.004-03:00

Julio me dijo que Alfonsín iba a ser como Adolfo Suárez. Eran las épocas en que no entendíamos bien algunas cosas de su gobierno. Afirmaba Julio que, luego de liderar la transición democrática española, su partido iba a desaparecer y que ese era el costo político de la transición lo mismo que a Suárez en España.

Me acuerdo cuando te escuché por primera vez en 1981 y cuando me decidí a trabajar para que fueras presidente: la nota en Clarín contra la Guerra de Malvinas. Ningún político tuvo tu coraje, todos fueron obsecuentes con la dictadura y vos fuiste el único que era un disparate, fuiste la única voz de sensatez en esos momentos de locura.

Como escribí alguna vez, aquel que no vivió esos días en la Argentina que fueron desde el 30 de octubre hasta el 10 de diciembre de 1983 no puede recordar aquel hermoso estado de felicidad colectiva que vivimos como pueblo.

Todavía me duelen las leyes de punto final y obediencia debida, el pacto de Olivos, pero hoy tengo una mirada más benevolente, tal vez ya habías decidido ubicarte en tu puesto de arquitecto proyectista y lo único que te importó fue cuidar tu obra: la democracia. Democracia que de una u otra forma podemos seguir manteniendo, medio renga, medio enclenque y débil todavía.

Tu tozudez de gallego hizo que me enojara más de una vez, pero nunca te perdí el respeto. Tu honestidad de vida debería ser un ejemplo para todos nosotros. Ojalá mis hijos algún día piensen lo mismo de mí. Recuerdo discurso final en la ciudad de Rosario, cuando extrañamente no recitaste el rezo laico como denominabas al Preámbulo de la Constitución Nacional, sino que contaste una historia de un hombre que estaba en la antigua Grecia al costado del camino picando piedras y que un viajero se detenía y comentaba "Pobre hombre, que horrible trabajo" y que el hombre se ponía de pie y orgullosamente respondía "No soy un pobre hombre ni este trabajo es horrible, soy un ciudadano ateniense construyendo la Acrópolis".

Señores, pongámonos de pie, acaba de morir un hombre íntegro, un demócrata. Una parte importante de mi vida se va con él.

Santa Cruz

2009-03-25T10:51:00.006-03:00

Los nombres y los contrasentidos. Hace unos días, paseando por Buenos Aires con Alejandro el Mago, nos dijo a Virginia y a mí, después de comer rico y modesto en el restaurant "Caracol", "Ché, tengo ganas de conocer una iglesia que queda por mi barrio."

Conocedor de mi atracción por las iglesias en cualquier lugar que vaya y de la religión que sean le digo que sí, que vamos, por dónde queda.

"Es cerca de mi casa, sabés que iglesia es?"

"No."

"La iglesia de la Santa Cruz, te acordás?"

Como no acordarme. Tantas veces leí, escuché, recordé, que fue en esa iglesia en donde se empezaron a reunir la primeras madres que buscaban a sus hijos que no aparecían en ningún lado. Dos monjas francesas -Alice Domont y Leonie Duquet- les dieron en ese lugar espacio, contención, comprensión. Allí fue donde se infiltró "el ángel rubio" y como Judas identificó con un beso a las personas que serían secuestradas y asesinadas en la ESMA por la Marina. La patota bajo el eufemismo de "grupo de tareas" esperaba en la calle Estados Unidos.

Si bien sabía toda la historia nunca había estado allí, ni siquiera sabía donde quedaba. El sábado lluvioso le daba a la iglesia un aspecto más subyugante aún. Fue llegar y mirar, recorrer, tomar nota con los ojos. Dar cuerpo y entidad a lo que conocía por libros o relatos de otros. Caminar por esa calle y pensar, imaginarme como fueron los secuestros, las reuniones, la entrega del espía. Mirar los muros, enterarme como la mayoría de las víctimas que fueron identificadas descansan en el jardín de la iglesia que al lado tiene un instituto educativo muy importante. Allí fue secuestrada Azucena Villaflor, la primera madre, la fundadora.

Entrar al templo, fijarse en la rareza que dentro de una iglesia católica hubiera otras madres y un mapa de la Ciudad de Buenos Aires con los centros clandestinos de detención marcados en el altar.

A veces me gusta pensar en las microhistorias, en esas pequeñas cosas que se fueron dando como en una película coral. En simultáneo y sin que los otros supieran, y en el final las historias se cruzan. La película bien podría ser ésta.

En el año 1977 mientras estos hechos sucedían en la iglesia de la Santa Cruz, en otra Santa Cruz -la provincia- una pareja iniciaba un largo camino que los convertiría en matrimonio presidencial. Una carrera que buscaba más dinero y poder que otra cosa. Las paradojas de las microhistorias, mientras un grupo de personas arriesgó y perdió su vida buscando a sus hijos, familiares o amigos en reuniones en una iglesia porteña, un matrimonio se sentaba a la mesa a cenar y a discutir como ganar más dinero, algo absolutamente válido, pero muy lejos del compromiso que hoy pretender hacer valer.

Después vendrían la reinvención de las historias, el creerse algo que no fue, la lenta pero progresiva aproximación a la mitomanía. El tono de ella convertido en el de una maestra ciruela que lo poco que demuestra saber lo sabe mal y poco y encima me quiera dar lecciones. Asco me da esta gente. Y ahora viene el cruce final, en donde la memoria se muestra ensuciada y desvirtuada.

A los que hicieron de esa micro historia la historia de verdad, una humilde placa bajo un humilde foco los recuerda casi anónimamente, mientras que aquel matrimonio prolongó la sobremesa de la cena santacruceña hasta convertirla en una desmesurada gran comilona y llegaron con esa gran comilona a dirigir los destinos del país. Así de triste y penoso. Esta película no tiene final feliz, sólo el contrasentido de un mismo nombre para identificar dos orígenes absolutamente distintos: Santa Cruz.

La modesta placa en la iglesia de la Santa Cruz

Basta de mujeres violetas

2009-03-14T13:26:00.004-02:00

¡Basta de mujeres violeta!

Juro que este blog no volverá a hablar de ningún pronóstico futbolístico, ni siquiera de un deseo. Tampoco me voy a detener en la polémica Maradona vs. Riquelme (¿hizo falta que Diego dijera lo que todos sabíamos?), no, no, no.

El tema que me tiene obsesionado son las mujeres violetas, mejor dicho las mujeres que se visten de violeta, uva, lila, o el color parecido que quieran llamarlas. El martes pasado, en una reunión de la facultad, había dos mujeres violetas. La primera tenía: remera violeta, pollera blanco con estampas violetas, sandalias violetas y un accesorio tipo pulsera violeta, con cartera violeta incluida. La otra, llevaba: uñas de manos y pies color violeta, pintura labial color violeta, sombra color violeta, remera color violeta, pantalón violeta más clarito, múltiples accesorios violetas.

Muchachas argentinas, un llamado a la solidaridad, puede ser que el violeta esté de moda, pero no cansen y aburran a los demás con querer ser tan a la moda que dan un poquito de asco.

¿Qué pasa? ¿El rojo dejó de existir? ¿El verde se perdió? ¿El negro salió de temporada?.

Basta de mujeres violetas, por favor!

Las cosas por su nombre

2009-02-26T09:28:00.005-02:00

Este fin de semana en Rosario, dos jóvenes mujeres murieron por ser pobres. Esta nota salió publicada en Rosario/12, en la edición de ayer, miércoles 25 de febrero de 2009.

Las cosas por su nombre

Por Gustavo Mainardi, sociólogo, docente de la U.N.R.

La noticia, aunque repetida, no deja de generar una enorme tristeza. Este fin de semana dos mujeres jóvenes y pobres murieron por causa de abortos practicados en condiciones clandestinas e insalubres, las dos eran de condición muy humilde y llegaron a la guardia del Hospital Provincial de Rosario en situaciones extremas. Muertes inútiles, evitables, dolorosas. La pregunta que surge obligada es saber quién cuidó de la vida de esas mujeres, el Estado que debería haberlo hecho fue el que las mató, las organizaciones que hipócritamente defienden la vida no se preocupan en defender las de ellas.Porque aquellos que se oponen a la legalización del aborto y su gratuidad no se oponen en sí a la práctica, ya que la misma se sigue llevando adelante casi como una rutina más, sólo que las mujeres más pobres, más débiles, más indefensas son las que no pueden abortar en condiciones seguras, mientras que aquellas que tienen medios económicos, educación y lo que llamaba el sociólogo francés Pierre Bourdieu capital social lo pueden realizar en razonables condiciones de seguridad y asepsia. En este caso el dinero no siempre es el límite más grave, la educación y el capital social permiten poder conseguir el dinero que puede ser dado por un familiar o amigo, hasta un banco o una mutual pueden asistir financieramente a la mujer que decide practicarse un aborto seguro y sabe a dónde recurrir y qué condiciones mínimas debe exigir. Aquellas mujeres que no tienen nada son las que recurren en su desesperación a prácticas en donde arriesgan su vida como la única solución que tienen a mano, y es porque le han hecho sentir que sus vidas no valen nada.

En la relación de los ciudadanos con el Estado la ley es la que debe encargarse de regular las mismas. En este sentido, en países donde la injusticia y la gran desigualdad social condicionan esta relación, existen tres tipos de ciudadanos, los más poderosos se encuentran por encima de la ley, cumpliéndola de acuerdo a sus deseos y no a lo que la ley manda, la gran mayoría se encuentra dentro de la ley y, finalmente, existen aquellas personas que están sometidas por la ley y el Estado los persigue y los condena más allá de si la cumplen o no. Este último grupo en cualquier sociedad son los más débiles, los más pobres, los que portan cara, entorno y pobreza. En el caso del aborto, quedan sólo dos de las tres categorías de ciudadanos, aquellos que pueden estar por encima de la ley y realizarse un aborto sin medir las consecuencias penales y físicas, que cuentan con la educación y la forma de acceder a una práctica que aunque clandestina es segura. El costo de una intervención clandestina segura en la ciudad de Rosario se sabe que ronda los tres mil pesos, una cifra alta pero no imposible, casi menos que un implante dental, pero inalcanzable para aquellos que no tienen nada. En este caso ese grupo de mujeres se encuentran sometidas por la ley, la misma no les permite recurrir a un lugar seguro y gratuito para poder abortar, las envía a lugares clandestinos inseguros, y por si esto fuera poco si llegan a un hospital a pedir ayuda por las complicaciones que pudieran surgir deben ser denunciadas por los efectores públicos que las atienden, esto hace que cuando deciden recurrir a consultar al médico lo hagan, casi siempre, demasiado tarde.

Esta clara discriminación a la pobreza, este ensañamiento con los más débiles, es la verdadera causa de la muerte de estas dos mujeres. Encima el Estado sale a perseguir a la mujer que practicó el aborto y los vecinos salen a reclamar justicia por la vida perdida increpando a la misma mujer, que sólo es un engranaje más en la larga cadena de victimarios que comienza mucho más arriba y con mayores responsabilidades.

Una de ellas deja tres hijos, la otra uno. Cuando estos hijos pregunten cómo y por qué murieron sus madres, deberíamos poder responderles con la verdad: por ser pobres, y porque los pobres, en un Estado que los persigue y los margina, no son ciudadanos, sino meros números de una estadística que engrosa la lista de mujeres jóvenes que mueren increíblemente de esta forma en el siglo XXI, y que cada una de ellas nos avergüenza como sociedad.

Los días de febrero

2009-02-19T12:34:00.003-02:00

El calor impiadoso del Sur se contrapone con el frío del Norte y su crisis. La sensación es que cuando empiece a irse el calor y llegar el frío por acá estaremos más o menos como ellos. Leemos números, cifras, estadísticas que meten miedo. ¿Esa es la idea?
En los 90's no había espacio para nada que no fuera cantar loas al mercado y al sistema. Integrarse a cualquier precio, en la Argentina tuvimos excelentes alumnos. Parecía, de una vez y para siempre, que la modernidad periférica nos había alcanzado.
No viví la otra crisis, sólo en libros. El "crack" del 29, la recesión mundial, el desempleo, el pacto Roca-Runciman (¿entrega o la única forma de sobrevivir?). En esos tiempos en el mundo había una esperanza, esperanza que se encargaron muy bien de destrozar los propios líderes de la misma, en sociedades que lucharon por ser más democráticas y abiertas terminó sucediendo todo lo contrario. Muy bien lo cuenta François Furet en "El pasado de una ilusión". Eso hubo: ilusión. Ilusión y coraje y valor y ideas y pasión. ¿Harán falta de nuevo? Esos luchadores, esos militantes, podrán combatir tranquilos confiando en que esta vez sus líderes no los traicionarán? Que no habrá más Stalin, ni Mao, ni Castro, ni Firmenich, ni la pantomima caricaturesca de un Chávez? Que la lucha y el convencimiento serán correspondidos? Qué será respetada la entrega y que -por qué no, díganme por qué no?- la posibilidad de construir un socialismo humanista sigue intacta y que estaría bueno que en esta crisis global pudiéramos reflotar ideales del viejo internacionalismo, de la solidaridad, de aquellos que supieron alistarse sin reparos para defender la República porque entendían que era la defensa del género humano, y que el destino de la propia humanidad era lo que se jugaba en la Madrid sitiada por los franquistas.
Tierra y libertad es el título de una hermosísima película de Ken Loach, pero si vamos más allá de un buen título y vemos en esas dos palabras articuladas por la conjunción "y" la aspiración de cualquier ser humano: tener su tierra y ser libres, dos cosas que permiten vivir con dignidad y hacen que esquivemos los amagues del sistema. Como cantábamos en los 80's: "...no hubo errores, no hubo excesos...", o acaso que creen ustedes que es el capitalismo? Max Weber ya habló en 1905 del "estuche vacío" y eso es lo que viene pasando con las cíclicas crisis que no son otra cosa que la avaricia y la codicia llevadas al extremo porque esa y no otra es su razón intrínseca de ser. El viejo Carlos no se equivocó tanto, tal vez su lectura del futuro, la proyección histórica, pero en términos económicos hay muy poco que cuestionar. Nadie describió mejor al capitalismo, nadie descifró su lógica profunda y secreta como él lo hizo.
El tema es que vemos que no hay opciones, no se me ocurre el integrismo islámico como una de ellas, pero a mucha gente se le está ocurriendo que sí, ojo.
Estamos en un buen momento para reflotar la ilusión, este quiebre visible del capitalismo que hace que todo se pueda cuestionar tal vez abra puertas que habían sido tabicadas. No todo es fatalismo, no todos son huracanes devastadores, la ilusión y la esperanza pueden volver a inventarse, a darles nuevos sentidos de basamento, más allá del escepticismo estúpido y de la verborragia hueca de líderes de hojalata. La verdad está en nosotros, de la misma forma que estuvo en ellos. Tiempos de crisis, tiempos de nuevas esperanzas.
Y a lo mejor Central gane el sábado en Santa Fe, quién les dice?

¿Qué podremos descifrar como la chica que lee las cartas de esta historia? ¿Habremos aprendido algo?

El señor Angemi

2009-01-29T13:13:00.003-02:00

Debe tener sesenta y pico de años. Es bajito, una calva incipiente, el pelo totalmente blanco. Se presenta muy formal, siempre bien vestido pero de una combinación que de tan a la moda para un hombre de sesenta y pico lo hace quedar como demodé. Nunca va a una cita de negocios sin haberse bañado, afeitado y perfumado. Usa alguna loción francesa bastante fuerte que me resulta bastante molesta, convengamos que a mí los hombres tan perfumados no me gustan.
Supo ser industrial quebrado en la década del '90 y ahora es viajante de comercio. Hace interminables giras a bordo de su Fiat Siena gasolero, giras de cuarenta y cinco o sesenta días, después está una o dos semanas como máximo en su departamento de Buenos Aires y vuelve a salir. Sus destinos son de una diversidad y pretensión enormes, por eso será que me interesa lo que hace. Tiene el país divido en cuatro zonas: Noroeste, Noreste, Cuyo, el Sur. Acá viene bien una aclaración, por Noroeste debe entenderse que incluye Bolivia, con el Noreste a Paraguay y con Cuyo a Chile. Podría decir que el señor Angemi es un hombre del Virreinato del Río de la Plata, un vecino viajero de la ciudad fuerte de Santa María de los Buenos Aires. Lo más abarcativo de todo es lo que denomina Sur, que va desde Avellaneda a Usuhaia pasando por Esquel, Comodoro Rivadavia y Carmen de Patagones.
Suele parar en hoteles modestos pero limpios, cómodos y si tienen comedor mejor. Tiene una gran memoria, recuerda nombres de recepcionistas, vendedores, jefes de compras. Su trato es amable y distinguido, se define como un porteño de Barrio Norte, barrio del que se tuvo ir y que está luchando palmo a palmo por volver, ahora está en Almagro, un poco lejos, sí, pero viene de mucho más lejos.
Nada hace pensar que este hombre haya sido uno de los fundadores de la mítica movida de la Villa Gessell de los años 60's. Nunca fue hippie, pero él junto a dos amigos, puso el primer boliche bailable de la Gessell de aquella época, en la que recuerda -según sus palabras- que "el reviente que había era excepcional", que "todas las noches les dejaban sus sobres con merca" y que "la época del amor libre lo tuvo como protagonista" entre aquellos jóvenes que se escapaban de Buenos Aires dejando atrás las razzias policiales del onganiato. Tuvo ese boliche cinco años y después lo vendió, lo había puesto con dos de sus mejores amigos, uno de ellos es el mítico y legendario Víctor Maytland, el principal productor y director de cine porno en la Argentina. Siempre lleva en su valija un DVD con el mayor éxito de Maytland: "Las tortugas pinjas", que después tuvo su saga con "Los pinjapiedras". Es amigo de la pareja protagonista de la película, cuenta que se conocieron "trabajando", que hoy viven en Martínez y tienen tres hijos y que "ella es una madre excepcional", le gusta mostrarse fotografiado junto a ellos en su celular. Siempre que tiene tiempo, entre sus múltiples giras, se hace un lugar para visitar a su amigo y participar de algún rodaje.
Nadie diría al verlo caminar con su valija que, detrás de este hombre, hay una historia que tal vez no sea demasiado importante, pero sí que está lejos del promedio de los hombres con valija.
El señor Angemi y sus misterios. El señor Angemi.

Pequeños y miserables traidores

2009-01-23T12:32:00.004-02:00

En nuestra época de militancia universitaria unos personajes recurrentes, de cualquier partido o ideología -en esto no había distinciones-, eran los "federalistas". Estos personajes no estaban ni ahí influídos por Hamilton, Jay o Madison, sino más bien con lo peor de pequeños caudillejos de cuarto orden. El mote de "federalistas" que hoy les impongo surge porque en cada convención, congreso, seminario, o lo que catzo fuera, estos militantes "federalistas" venían esgrimiendo verdades en sus puños contra el "centralismo" porteño, pedían que se escucharan a "las bases del interior relegado", y en verdad lo que siempre buscaron con ese tipo de argumentos fue buscar mejores lugares en el reparto de la torta (hecho este de por sí legítimo) pero encubierto bajo este reclamo de llevar adelante las reivindicaciones del interior postergado.
Nosotros, como éramos de Rosario, ciudad que para los porteños era del interior y que para los "federalistas" era porteña -al igual que La Plata, Santa Fe. Córdoba, Mar del Plata- quedábamos en el medio del sandwich.
Más de veinte años después me enteró que, uno de los "federalistas" más notorios, llamó a un amigo para pedirle asesoramiento para el establecimiento de una franquicia de multinacional gastronómica que funcionará en Puerto Madero donde el mismo "federalista" ya tiene un importante emprendimiento gastronómico. No me sorpende para nada, ya que así fue y así es. Estos tipos del "interior relegado" lo único que aspiraron y aspiran -más allá de alguna línea de vez en cuando- es ser parte del "centralismo" porteño, mostrando su verdadera cara y riéndose de los cientos de boludos que creyeron en sus palabras. Ejemplos en la historia reciente está lleno, además de este personaje de segunda, también los hubo riojanos, los hay santacruceños, y así seguirá. Como diría don Manuel: "Ay, patria mía!"

Las cosas de mi viejo

2009-01-19T19:40:00.004-02:00

En la casa familiar de calle Iriondo teníamos un living-comedor. Espacio que, funcionalmente, ha sido eliminado de las viviendas de clase media. El juego de living era de cuero color naranja, había una mesa trampa rectangular con seis sillas oscuras tapizadas de cuero blanco, un modular con su biblioteca, equipo de música y bar, una especie de atril en donde descansaba el teléfono negro, y una imitación de hogar con un leñogas. Más tarde mi madre agregaría en un rincón una mesa con ruedas en donde puso un juego de té y algunas otras boludeces. En la zona del comedor había una alfombra peluda de lana, en colores naranja, violeta y azul. Esos mueble formaron parte del plan de modernización de la casa del año 1977, que incluyó un baño todo rosa, grifería de ónix y algunas puertas corredizas. Los muebles mi viejo se los había comprado a un paisano de nombre Sam, seguramente se llamaba Samuel, con un catálogo y los hizo traer de una mueblería porteña.
En ese living-comedor, todos los lunes mi viejo se juntaba a jugar al póker con sus amigos. Félix, Tito, Juan, Alfredo. Durante años fue un ritual, mi viejo llegaba de trabajar, cenaba con nosotros, y después se iba hacia el living-comedor, sacaba el centro de mesa y un camino que ponía mi madre, ponía el paño verde, los ceniceros, abría el bar, y preparaba las cartas y las fichas. Las partidas duraban hasta las dos o tres de la mañana o quizás más. A veces me dejaban sentar a ver un rato.
La mañana del martes mi madre abría las ventanas del living-comedor para sacar el fuerte olor a tabaco que había quedado impregnado en las paredes, la alfombra, los sillones.
En ese mismo living-comedor mi viejo recibía por las tardes, tres veces por semana, a don Federico. Era un señor de edad indefinida de profesión kinesiólogo, con una calva total que relucía siempre como si estuviera recién lustrada. Mi viejo volvía a sacar todo lo que estaba arriba de la mesa pero en lugar del paño verde ponía una frazada, se desnudaba por completo y se sometía a una sesión completa de masajes durante una hora, finalizada la sesión se ponía una bata, despedía don Federico y se pegaba una ducha.
Las cosas que pasaban en ese living-comedor eran para mí algo absolutamente normal, además, ahí estaba mi sillón de lectura, mi juego de ajedrez y la puerta del living-comedor que daba a la calle y que sólo se abría dos veces: para recibir a sus amigos del póker y a don Federico, la gente de la casa y las visitas entraban por el garaje, que luego en la remodelación de los años 80's se convertiría en una especie de patio de invierno, pero esa ya es otra historia.

La vergüenza de ser campeón de esta forma

2008-12-24T14:35:00.004-02:00

Al final Boca salió campeón.

No voy a opinar sobre el triangular que lo favoreció de forma descarada, sino de dos cosas. Primero Carlos Ischia, demostró que es una mala persona. Salió campeón perdiendo y encima se cargó un muerto. ¿Quién es el muerto? El arquerito de Boca Javier García. Ischia no es de los que mueren con los suyos, es un cagón que a cambio de seguir en Boca hubiera vendido hasta su madre. ¿Vieron la cara del arquero, su llanto, su reproche -por qué me hiciste esto-, sus lágrimas sin consuelo? Me pregunto en dónde podrá atajar este pibe ahora, tal vez en algún equipo chico de Centroamérica o Arabia Saudita, tal vez Qatar. Eso sí, siempre de suplente. Ischia, sabelo: tenés un muerto en tu conciencia, flor de sorete sos.

El segundo tema es el de los afiches. Más allá de lo que denominamos "picardía criolla" o "ingenio popular" un afiche es particularmete torpe, grosero, ofensivo y tan chato que da un poco de asco. Sabemos las cuestiones homofóbicas entre las hinchadas de "machos" que siempre en algún cantito meten el clásico "...les vamos a romper el culo..." como si eso fuera un insulto o una demostración de sumisión o superioridad. Este sería el caso del afiche en cuestión.

El afiche de los "machos"

En el mismo se ve a Boquita, que vendría a ser el "macho", cogiéndose a un River que estaría representando a una mujer. Como la obtención de un campeonato es un festejo sólo de los hinchas del equipo campeón, en el afiche se lee que el único que está gozando es el "macho", el de Boquita. La mujer, pasiva como siempre, es puesta por este "macho" en situación de "no goce", de "me la cojo porque el único que goza soy yo". Es horrible y sexista en el lugar que ponen a la mujer, ya sea de River, Boca o San Lorenzo. El discurso xeneixe es tan burdamente machista que asquea. Seguramente mucho de estos "machos" no entienden de que estoy hablando, ellos disfrutan más del "...te vamo' a romper el culo", eso les encanta.

Grondona, T y C, Boca, Ischia, dan asco. Un asco muy grande. Podrían ponerse en fila y cogerse simultáneamente entre todos, también podrían intentar gozar entre todos. Se trata de eso, idiotas, gozar entre todos.

Métanse la copa en... un bolso grande, porque si les digo "culo" tal vez lo disfruten.

Que 25 años no es nada... o sí?

2008-12-10T16:54:00.004-02:00

El Cabildo el 10 de diciembre de 1983

Recién me estaba mudando a mi primer departamento, corría el año 1984. Era un modesto departamento de dos pisos con escalera, dos dormitorios y cerámica roja en el living. Ahí nacieron mis dos primeros hijos y también ahí pudimos ser testigos de un hecho histórico: Tommy, H., el Dr. Besso y yo vimos juntos el partido Argentina contra Inglaterra en el cual Diego se encargó de pintarle la cara a medio equipo inglés en aquellos días gloriosos de México '86.

Pero la historia que voy a contar es otra. Un domingo a la tarde, mientras estaba acomodando cosas, libros, muebles, tal vez poniendo algún cuadro, el vecino de enfrente me vio y me invitó a tomar unos mates. Era una pareja joven que no tenía hijos todavía y mientras tomábamos unos mates se escuchaba de fondo una radio que pasaba temas de Serrat. Ahí, mi nuevo vecino me dice si me había enterado lo que le había pasado a Alfonsín, sorprendido respondí que no. Al rato, se interrumpe la transmisión de la radio y un locutor con voz neutra lee el siguiente comunicado.

"Debemos informar a la audiencia que, debido a las múltiples heridas recibidas en el atentado perpetrado hace una hora en la quinta de Olivos, ha dejado de existir el presidente de los argentinos, doctor Raúl Alfonsín".

Sentí que el piso se me movía, que la endeblez de la Argentina quedaba nuevamente expuesta y la desesperación que me llenaba no impidió que pudiera pensar un poco. Pensé que si había sido en Olivos lo habían matado los militares complotados, sus custodios, y que estábamos realmente en problemas. Pensé que si asumía Víctor Martínez iba a ser un títere manejado por los milicos, y que si no lo que venía era una dictadura aún peor que la del '76. Los miré a ellos y les dije: "Salgamos a la calle, hay que organizar a la gente". Estaba como loco, como poseído.

Al ver mi estado tan alterado, veo que sube por la escalera desde el primer piso un señor gordito, de bigotes, con un micrófono inalámbrico en la mano (había muy pero muy pocos de esos en 1984) que gritaba "Fue una broma, fue una broma...". En ese momento no entendí nada, pero el primer impulso de enojo dejó lugar a una tranquilidad enorme al enterarme que la noticia escuchada por la radio era falsa. El señor del primero, que era locutor, se le ocurrió hacerme ese chiste de bienvenida como vecino nuevo, se complotó con los del segundo y con su micrófono inalámbrico interfirió la FM que estaba puesta.

Alfonsín después de jurar en el Congreso se dirige hacia el Cabildo, por ahí estábamos

Hoy, 25 años después, me vino a la memoria este recuerdo. Ese viejo cascarrabias que se está muriendo en su departamento, al que tanto quise y al que tanto odié, fue en esos años el símbolo de la restauración democrática en la Argentina. Recordar la sensación de fin de las cosas que me dio haber escuchado esa falsa noticia no hace otra cosa que confirmar lo que ya sabemos: a Raúl Alfonsín le debemos en gran parte poder conmemorar estos 25 años de democracia. Democracia que ya sabemos que no alcanza para que todos coman, o se eduquen, o se curen, o para levantar las persianas de las fábricas, pero que es un buen punto de partida. Haber vivido en la Argentina entre el 30 de octubre y el 10 de diciembre de 1983 y haber tenido veintipico de años en esos días podría decir que fueron unos de los pocos días que recuerdo de una felicidad colectiva tan inmensa. Todo estaba por hacerse, ahora también.

Ocupar mi lugar

2008-12-05T16:58:00.003-02:00

¿Cuál es nuestro lugar en el mundo? El tema de "ocupar un lugar", en este caso el mío, es algo que debería ser más claro y sencillo de lo que se nos suele presentar. Desde luego que todos más o menos sabemos que lugar ocupamos, pero a veces se confunden las cosas y hay gente que intenta mediante maniobras, ardides u otros embustes, de desubicarnos. Es decir, sacarnos de nuestro lugar, de mí lugar.
El lugar que me es propio me llevó años construirlo. Esto no tiene nada que ver con una especie de "meritocracia" ni con la espera de recompensa alguna. Tiene que ver con esa forma artesanal que elegí hace muchos años de darle sentido a mi vida. Es cada paso que di, cada mirada que crucé, cada palabra que dije, cada vez que abracé. Esa construcción es la que me convierte en persona, en alguien capaz de emocionarme, de amar, de querer, de sentir, de odiar. Ese lugar, mi propio lugar es el que me permite reconocerme, identificarme. Ese del que jamás voy a permitir que me corran. Al que le gusta bien, y al que no también.
A veces, como dije antes, me confunden o mejor dicho me quieren confundir. Que si esto, que si lo otro, que si lo de más acá, que si lo de más allá. Habladurías, pamplinas. Hay hechos incontrastables e inmodificables que superan a cualquier excusa ocasional. Por eso, está bueno que cuando pasan estas cosas que me sacan, que me mueven, poder tener la claridad, la certeza, de que voy a ocupar mi "silla en la mesa", mí lugar, por esfuerzo propio, porque me corresponde, porque forma parte de mi constitución más íntima. No ocuparlo ni por vos, ni por vos, ni por cualquier otro vos, si no por mí. Nadie me va a sacar del lugar que es mío, es hora que lo vayas sabiendo.

Ciudad caótica

2008-11-25T17:22:00.002-02:00

Llegó el calor y profundizó el caos. Anoche se volvieron a incendiar las islas mal. En "La Carretera", McCarthy describe como es el paisaje del mundo con ceniza flotando en el aire y el sol gris permanente, esta mañana se me ocurrió que debería ser algo parecido a Rosario bajo el humo. Treinta grados y el sol no se ve y no hay nubes.
Explotan los caños de agua, se derrumban las calles. Vienen a arreglar y rompen todo. Nos quedamos sin luz. Bajo el sol con humo un obrero de la empresa de energía arregla una sombrilla. Sí, sí, una sombrilla de playa, de esas que dan a los bares de promoción por alguna cerveza, ya descolorida, toda blanca. El tipo arrodillado bajo el sol arregla uno por uno los rayos de la sombrilla. Acomoda las puntas. Al rato vuelvo a pasar y la sombrilla arreglada tapa el hueco del pozo en donde están trabajando. Un camión monstruoso con muchos cables que entran y salen por la vereda está siendo enchufado a un edificio. Todo parece una postal de Miami al revés.
Los días vienen con contratiempos y dificultades. Angustias y decepciones. Desilusión. ¿Deberían ser mejores? No, seguro que no.
La ingenuidad a veces la pago caro. No importa, prefiero seguir siendo así.
A vos te lo digo.

La maldición del peluquero

2008-11-20T08:11:00.005-02:00

Poner la cabeza

En un post anterior hablaba de la difícil relación que tuve en mi vida con los peluqueros. Pensé equivocadamente que había encontrado la solución al tema en las manos del multicampeón Nicolino, pero pasó lo que pasa siempre... después de tres o cuatro veces de silencio y tijera empezó a hablar. Al principio soporté con estoicismo sus comentarios, pero hubo uno en el cual refiriéndose a la delincuencia juvenil susurró con su voz bajita y finita la famosa frase "...a estos hay que matarlos de chiquitos así no crecen..." todo esto mientras con la mano libre que no tenía la tijera en la mano simulaba con el pulgar y el índice una pistola. "¡Este es mi límite!" -dije-, cual jardinera de Palermo.

Al lado de mi cochera hay una peluquería que se llama "Isidora", tiene un look ochentoso y está en la categoría unisex confesa. Lo mandé en tarea exploratoria al niño menor y le hizo un hermoso corte flogger. El señor peluquero que se hace llamar Isidora tenía crédito y era mi próxima visita para ordenar la porra. El lunes a la noche, después de guardar el auto y mientras caminaba a casa, veo que están desmantelando "Isidora". ¡Otra vez la maldición del peluquero! Esta vez ni siquiera había podido ir. Hoy vi un cartel puesto que decía "Nos trasladamos a Salta 1454. Anexo Boutique". Por lo menos es cerca, cuatro cuadras, y si me corta mal el pelo tal vez pueda encontrar alguna blusa o accesorio que haga juego con mis canas. No hay mal que por bien...

Vértigo

2008-11-13T15:48:00.002-02:00

El vértigo es un tema en mi vida. Desde la adolescencia sufro de vértigo, creo que su origen fue en una intrepidez que cometí y de ahí me quedó esa aprehensión y al mismo tiempo atracción de las alturas. Recuerdo una película de Mel Brooks que se llamaba "High anxiety" y esa expresión en inglés es lo que más se asemeja a mi vértigo.

Esta mañana estuve en una empresa que se está mudando y en la terraza-quincho del octavo piso, en donde va a haber un jardín con deck y demás boludeces todavía no pusieron la baranda. El espacio era, todavía, un gran cuadrado negro de diez metros por diez metros. Demás está decir que ni me asome hacia la calle y lo más cerca que estuve del borde fueron ocho metros. Pero la sensación de no baranda era tan fuerte que, si alguien me aseguraba que sólo me iba a quebrar una pierna, no hubiera dudado en correr y saltar. Mientras la idea se fue haciendo más fuerte, mi otro lado del cerebro me hizo bajar hasta la tranquilidad del piso inferior.

Así estamos.

No se puede hacer más lento

2008-11-11T10:52:00.002-02:00

De chico me fascinó la magia. Como todos los chicos de esa edad pedí que me regalaran el juego de magia, subí la apuesta y pedí el curso de magia de Fú Manchú que salía en las revistas y te lo enviaban por correo. Más allá de la truchada del curso lo que realmente me desilusionó fue aprender los trucos. A mí lo que me gustaba y me gusta es ver la magia, no saber como se hacen los trucos.
Y dentro de la magia la que prefiero es la que se denomina "close up", es decir la magia de cerca, la que el mago seduce a la platea no sólo con el truco, sino con su discurso, su engaño. Y dentro de la magia de cerca la que prefiero de lejos es la de cartas.
Mi viejo fue productor de seguros cuando yo era muy chico y me contó en aquel momento que un señor de Tandil también era productor de la misma compañía y que se habían encontrado en una convención de la compañía en el Hotel Hermitage de Mar del Plata en los 60's. Me contó que este hombre había tenido un accidente de niño, que perdió su mano derecha y que para su rehabilitación le habían sugerido que hiciera ejercicios con cartas. Ahí supe por primera vez de la existencia de René Lavand.
Un 14 de Julio lluvioso en Buenos Aires cumplí mi sueño cuando puse como condición de una salida de amigos en Buenos Aires ir a ver sí o sí en vivo a René Lavand. Éramos Tommy, El Mago Alejandro, H. y yo. Al principio todos me cuestionaron el programa, pero me puse tan inflexible que no tuvieron otra opción. Ninguno pudo creer lo que vio. Fue algo sencillamente formidable.
Después salimos a caminar por la noche y pasamos por la Embajada de Francia iluminada a full en los festejos de su día patrio, cantamos la Marsellesa a cappella pero no nos dejaron entrar. Pero eso ya es otra historia.

El genial René, haciendo lo increíble.

Crítica y recomendación

2008-11-01T12:51:00.004-02:00

Edie (Siena Miller) y Andy (Guy Pearce) en la terraza de la "fábrica", bellísimos y definitivos íconos de los 60's

Tal vez sea la nueva forma en la que voy a encarar esto, cada vez que sienta que algo me moviliza lo voy a contar, sea lo que sea, y no me voy a poner en la "obligación" de hacer un post cada tanto o en determinda frecuencia. Más decontractée, de eso se trata la cosa, no?

Ayer la llamé a V. la mujer maravillosa por teléfono y le pregunto: "Saco un peli?". "Dale".

Fui a nuestro video club cercano y amigo y entre las miles de películas y series elegí una no muy conocida "Factory Girl" (Fábrica de Sueños). Les aclaro que elegir películas para V. no es nada sencillo, es casi como elegir un regalo para mí.

Los motivos de la elección fueron la temática, que trata sobre la inspiración que tuvo Andy Warhol a través de su musa fetiche Edie Sedgwick, proveniente la la high class americana e instalada recientemente en la NY de los 60's, el pop art, Woodstock, Bob Dylan, Velvet Underground y demases.

El director, George Hickenlooper -del cual no había visto ninguna de sus tres películas previas- maneja brillantamente los climas, las cámaras, la inclusión de pantallas repartidas, el blanco y negro, el color distorsionado, y un atrapante flashback y flasforward en simultáneo que alucina en un final en donde pasado, presente y futuro se unen con todos los condimentos para un cierre brillante.

La hermosísima Siena Miller en el papel de Edie Sedwigwick y el talentoso Guy Pearce en el rol de Warhol logran crean personajes absolutamente verosímiles y desquiciados. Tal vez se exagere el cinismo de Warhol, pero al no haberlo conocido personalmente no puedo dar cuenta de ello.

Además del final, es bellísima la escena en la cual Warhol invita a Edie a comer a la casa de su madre.

Con una banda de sonido excepcional que recorre a Puccini, Bach y Mozart, junto a bandas absolutely 60's como Martha and The Vandellas, The Birds, The Strangeloves, The Newbeats y Count Five entre otros, logra insertar absolutamente al espectador en esa época en donde lo nuevo y lo viejo confluyeron para dar una nueva identidad al arte.

Vale la pena sacarla y recomendarla.

Calificación: 5 mellizos (o sea, 10)

Hasta la próxima y no esperen mucho.

No es un adiós, no es una despedida

2008-10-28T19:28:00.002-02:00

Una vez me dijo una amiga: "No es fácil tener un blog, pero lo más difícil es mantenerlo".
No lo cierro definitivamente, el blog sigue acá, pero me voy a tomar un respiro.
Nos vemos.

Pálpitos y frustraciones

2008-10-09T16:23:00.004-03:00

Una costumbre que tenía en mis viajes era comprarle al Niño Mayor una camiseta de fútbol. La idea era que no sólo fuera una camiseta del lugar al que viajaba sino que, además, el equipo en cuestión estuviera peleando algo importante. Les puedo contar que tuve muchos pálpitos y acerté unos cuántos: Juventus, Milan, Real Madrid, Bayern München, Manchester campeones de la Champions League, y Francia campeón del mundo. Viene bien aclarar que estas compras se efectuaron dos o tres meses antes que sucedieran y que la camiseta del Bayern la compré en Barcelona, ciudad en la cual lo compra más que obvia era otra.

¿Por qué les cuento esto? Hace dos meses vi en la casa de H. un libro que lleva por título "El Africano" de un escritor francés para mí desconocido hasta el momento: Jean-Marie Gustave Le Clézio. Hojeé el libro, que tiene la traducción de Juana Bignozzi la que según mi amigo Tommy Barban es la mayor poeta viva argentina, y vi que entre sus textos había uno que transcurría en Guinea, la Guinea que tiene de capital a Konakry. Pensé en ese momento que era un magnífico regalo para V. la mujer maravillosa, ya que ella es la productora de un documental que se llama "David y el gran río" que cuenta la historia de un refugiado de Guinea-Konakry que vino de polizón a Rosario y ahora es músico de hip hop, entonces fui y lo encargué en mi librería amiga que no lo tenía disponible. En ese tipo de compras me suelo manejar con mis amigos, a los que les compro de hace años y suelo esperar, cada tanto mando un mail preguntando y me dicen que espere y yo espero.

Esta mañana, temprano, enciendo la notebook y veo que el nuevo Premio Nobel de Literatura era, justamente, Jean-Marie Gustave Le Clézio. No me digan que no hubiera sido un magnífico regalo un mes antes y que al mes ese autor gane el Nobel (no voy a entrar en discusión sobre la importancia del Nobel o de los premios, acá me mueve el exitismo), ahora ya es tarde.

Al mediodía fui a la librería de mi amigo y le dije:"Viste, boludo, ahora lo vas a tener que traer sí o sí porque ganó el Nobel y yo me perdí quedar como el mejor por tu culpa. Sabelo"

El francés ganador del Nobel de Literatura, mi pálpito inconsciente y la frustración del mejor regalo

Humo

2008-09-18T08:04:00.005-03:00

Este es el nuevo paisaje urbano rosarino: Botnia es Disneylandia al lado de esto (foto gentileza Rosario3.com)

Hace unos años, los rosarinos manejamos un nuevo dato climático: el humo en la atmósfera. La explicación es bastante sencilla:

a) la apertura del puente Rosario-Victoria abrió un corredor vial que atraviesa casi 40 kilómetros de islas del río Paraná

b) los campos de la zona se volvieron muy caros y la agricultura desplazó a la ganadería, al ser la primera mucho más rentable que la segunda

c) los ganaderos encontraron en las islas tierra barata y el problema del traslado que había que hacerlo en balsas jaula, ahora con el corredor vial se hacen en camiones jaulas lo cual es mucho más rápido y eficiente

d) como las islas están llenas de pasturas altas, árboles, espinillos y demás flora autóctona, en lugar de desmontar -cosa que podría ser criticable- directamente le prenden fuego y así queda tierra arrasada para que en la primavera brote un pasto tierno que es excelente alimento para el ganado

Estos cuatro puntos, tan lógicos como brutales, han convertido a nuestra ciudad en un espacio por momentos muy difícil de vivir. Lo más problemático es que por los límites interprovinciales es la provincia de Entre Ríos la que debe custodiar que este tipo de daños ambientanles no se produzcan y reprimir a los incendiarios, pero como el humo no les llega y el negocio del ganado es grande y un frigorífico muy importante se acaba de radicar en la ciudad de Victoria para faenar ganado de las islas, la provincia que permitió y alentó que por un problema ambiental (la papelera Botnia) cortara un paso internacional en forma ininterrumpida desde hace dos años y alternada desde hace cuatro, por el posible daño potencial que Botnia podría llegar a causar, no hace nada, pero nada de nada, para frenar el daño -actual y no potencial- de estos incendios. Puedo decir con tranquilidad que prefiero tener mi casa al lado o enfrente de Botnia que vivir en esta constante y persistente humareda.

Por lo tanto, y a pesar de que no es lo que prefiero pero veo que no queda otra salida, creo que los rosarinos deberíamos organizarnos y cortar el puente Rosario-Victoria hasta que la provincia de Entre Ríos tome realmente cartas en el asunto. Propongo que para hacer el corte más justo lo único que no se deje pasar sean camiones que transporten ganado. Ya mismo estoy juntándome con un grupo que también propone medidas de acción directa.

El que hierro mata..., le vamos a pagar con la misma moneda y dejar de quejarnos al pedo y armar flor de quilombo para que se enteren en todos lados.

Así sigo de belicoso

Superhéroe

2008-09-16T08:37:00.003-03:00

Villanos de Ciudad Gótica: no tendrán paz!

Hoy vuelvo a ponerme la capa, me tiro por el batitubo y salgo al encuentro de la injusticia. Se imaginan si cuando algún tipo de injusticia roza mi sensibilidad y me convierto en un ser bastante peligroso, lo que puede pasar cuando la injusticia me alude directamente.

Así que en un rato voy a buscar el batimóvil, iré a la cita como Bruno Díaz, pero villanos de Ciudad Gótica están advertidos: Batman/El Mellizo los busca.

Sí, a vos te lo digo, a vos.

Programa Celeste

2008-09-06T12:01:00.005-03:00

Sábado a la mañana, mucho frío. Ayer nevó en Córdoba por suerte y apagó los incendios. Convoqué una reunión a las 10.30 y no hay nada que me moleste más que tener horarios los sábados a la mañana.
Hoy le prometí al Niño Menor que lo iba a llevar a su partido de fútbol contra el club Río Negro, baluarte imbatible de la zona oeste de la ciudad. El partido es a las 13.30 y hay que estar 13.15, con lo cual no habrá almuerzo en casa. El día da para otra cosa. Quedarse en casa, esperar el partido de la selección, ir a verlo con amigos, pero...
El Niño Mayor juega en la primera de su club el pase a las semifinales del torneo mayor de rugby del Litoral y es a la misma hora que el partido de la selección. A nadie se le ocurrió cambiarle el horario.
Entonces, El Mellizo se pone la camiseta térmica, las medias térmicas, botas, un polar alto, bufanda, gabán de paño grueso y sale dispuesto a chuparse todo el frío de la tarde en pos de dos Niños que corren detrás de una pelota.
Creo que acabo de llegar a la esencia más profunda de lo que significa ser un padre de varones. Por suerte Voodoochica tiene novio y sale con él, y V., la mujer maravillosa, hará un nuevo esfuerzo de intentar comprender algo que no le corresponde. Hoy hay, como diría mi amigo Tommy, un programa celeste. Y como diría mi abuela: el que quiere celeste... que le cueste!

Plan de lucha

2008-08-28T11:49:00.006-03:00

Los que pensaban y... luchaban

Hubo, hace veintitantos años, un personaje de aspecto como salido de alguna caricatura en la Universidad Nacional de Rosario, más precisamente en el movimiento estudiantil de aquella época, al que apodábamos "Plan de Lucha". Nadie sabía bien su nombre, era un hombre delgado, bajito, con cierta cara de muppet, semicalvo pese a su juventud y con una barba rala. Su calvicie lo obligaba a usar los días de frío una gorra ferroviaria que orgullosamente ceñía a su cabeza cual Lenin entrando en la Plaza Roja.

El origen del apodo recuerda que ante cada cuestión que se discutía en alguna asamblea, ya sea el plan de estudios, turnos de exámenes, color de las paredes, y demás cuestiones triviales él siempre pedía la palabra y proponía un "plan de lucha". La expresión "plan de lucha" nos sugiere la idea de un viejo programa de "Titanes en el Ring" o del actual "100% lucha" con Vicente Viloni y La Masa a la cabeza, la idea de que ante cada cuestión hay que oponer no el razonamiento, la comprensión, la inteligencia, sino la lucha. La lucha que justifica todo. Al considerarse un "luchador" se cree que todo le está permitido.

Por circunstancias de la vida y su obcecada "lucha", "Plan de Lucha" se convirtió en Diputado de la Legislatura porteña y fue él que con su voto convalidó la expulsión de Aníbal Ibarra como Jefe de Gobierno. Seguramente él no quiso estar ahí, el destino lo puso al igual que a Cobos a tener que definir algo que nunca soñó que iba a sucederle. Ahí no convocó a ningún "plan de lucha".

El ejemplo de "Plan de Lucha" ha sido tomado por algunas personas en Rosario y sigue vivo en muchos dirigentes ex militantes. La conducción de los docentes universitarios rosarinos, la COAD, está dirigida por varios "Plan de Lucha". Mientras la conducción del gremio nacional sigue buscando la forma de recomponer el salario docente tratando de castigar lo menos posible a los alumnos, la dirigencia rosarina declaró un "plan de lucha" de anticipación decretando un paro de 48hs que se concretó esta semana. Nada de medidas escalonadas, nada de consultar una estrategia común, dos días sin clase como primer medida a tomar. Y la respuesta siempre la misma, para que veamos como se esfuerzan, para que nos demos cuenta lo aguerridos que son, lo valiente que pueden ser frente a los débiles, el "plan de lucha" vuelve a aparecer. Jamás dicen "plan de ponernos a pensar", "plan de discusión", siempre es pelearse contra el enemigo que en este caso sería el gobierno nacional, como si al gobierno nacional le importara un carajo que la COAD deje sin clases dos días a los alumnos de la U.N.R., por favor!

Así como el destino colocó al viejo "Plan de Lucha" en la encrucijada, hoy los nuevos "Planes de Lucha" no tienen ese encrucijada, no dudan, son bravos gladiadores, no podrían jamar tener lo que el primo de los "Planes de Lucha" definió tan claramente como "la jactancia de los intelectuales", es decir ni la más mínima duda. ¡Benditos que pueden!

Juro ante la tumba de mi padre: jamás seré caldo de cultivo para los troskos, jamás. Sépanlo.

Tarde de fotos

2008-08-26T18:53:00.005-03:00

Hoy no anduvieron los sistemas. Cambiaron cosas y pude trabajar poco. Estuve viendo fotos en la compu, fotos viejas, de viejos amigos y me encontré con algo que había hecho en el 2004. Acá va.

De algún modo todos estamos armados de luces y sombras. En este juego interior que develamos al exterior nos representamos.

"Valerie in the light, Bruno in the dark" (Nan Goldin)

Hablaba algo así del fin de año, pero más que nada de la necesidad de construcción de la familia.

"Emotions and Relations" (Nan Goldin)

De la familia grande, la de los amigos. Me fasciné con las fotos de Nan Goldin, pero más me deslumbró su idea tan brillantamente resuelta que hice mía:

"En mi familia de amigos está el deseo de intimidad de una familia de sangre, pero también el deseo de algo más abierto Los roles no están tan definidos. Son relaciones largas. La gente se va y vuelve, pero esas separaciones no rompen la intimidad. Estamos unidos no por la sangre ni por un lugar, sino por una moral parecida, por la necesidad de vivir a pleno y en presente, por una desconfianza hacia el futuro, un respeto parecido por la honestidad, por la necesidad de franquear límites y por una historia común." (Nan Goldin, fotógrafa)

Hoy a la tarde estuve así.

Saludos.

El espiante

2008-08-12T18:23:00.004-03:00

María Clara es una persona que si bien no es amiga fue, hace unos cinco o seis años, una buena compañera de trabajo con la que había generado un vínculo más allá del trabajo. Buenos amigos, podíamos salir, juntarnos en un bar a tomar una cerveza y esas cosas. Después de esa época me la encontraba cada tanto caminando por la ciudad. De ahí me enteré que había dejado la casa de sus viejos y se había mudado a un departamento céntrico. Otra vez me contó que había llevado a vivir con ella a un chico. Como al tiempo me dijo que ya no estaba más con ese chico. Después supe que se había puesto de novia con alguien. Nada más, datos irrelevantes de una vida cualquiera.
Hace unos días me llega un mail de ella en el que anunciaba algo así como una oferta de bebidas: vino blanco y tinto Nieto Senetiner, champagne de la misma marca, whisky Johnny Walker y ron Baccardi etiqueta dorada a buenos precios. En el tiempo que me llevó eliminar el mail, ya que no quise ni leer los precios para no tentarme en esta etapa de mi vida de "consumo moderado", pensé si María Clara se había puesto una vinería o había empezado a trabajar en una bodega o en promociones empresarios o en algo de ese estilo.
Ayer me le encontré, después de los sorprendidos saludos de rigor me vino a la memoria ese extraño mail con ofertas de vinos, champagnes y whiskys, y le pregunté en qué andaba, si ahora se dedicaba a la venta de vinos. "No, mi novio...", inmediatamente pensé que era el novio el que vendía hasta que María Clara pudo terminar la frase "... me dejó plantada, con el vestido, el salón alquilado, y la bebida de la fiesta comprada. Ahora estoy vendiendo todo." Son esos instantes que de tan raros no sabés donde meterte. Se hizo un silencio y ella rápidamente se esforzó en mostrarse muy bien de ánimo y optimista, algo que no me creí mucho ya que la vi demasiado flaca y desmejorada. Nos despedimos como siempre entre muchas promesas de volvernos a ver algún día y no dejar que pase tanto tiempo.
Mientras caminaba hacia mi oficina pensé de un caso que pasó hace muchos años y que fue al revés, la novia dejó plantado al novio el mismo día de la boda para sofocón de las tías mayores. Por lo menos a María Clara le avisaron antes, se me ocurrió que en su lugar hubiera hecho igual la fiesta, con otros invitados y que cada uno llevara la comida y así festejar el "no casamiento". ¿Pero qué hubiésemos hecho en su lugar? ¿Qué hubieran hecho ustedes?

Un día como hoy

2008-08-06T12:22:00.004-03:00

Un hombre se despierta, es de madrugada. Va al baño, mea un chorro largo. Se mira al espejo y busca la brocha y el jabón de afeitar. ¿Será Palmolive o tal vez Gillete? Pone una nueva hoja de afeitar para dejar la barba como si no existiera o como si jamás hubiera existido. Se da una buena ducha caliente, se cepilla bien los dientes como le enseñaron: en forma circular y uno por uno.

Se sienta a la mesa del desayuno y llegan sus compañeros. Contrariamente a lo que había pensado el clima es distendido a pesar del importante trabajo que tienen que llevar adelante, todavía no amaneció en ese remoto lugar del mundo y les espera un largo viaje. Casi nadie sabe exactamente donde están ni que van a hacer en unas horas.

Todos lucen impecables, los uniformes resplandecientes, las botas lustradas, las camperas perfectas. Aunque no son actores de Hollywood los vienen a filmar. Saludan a las cámaras, hay risas nerviosas y miradas huidizas. Ya todo está listo, durante la noche la carga fue puesta en su lugar. No hay discursos importantes, sólo la habitual rutina de chequear el instrumental.

Un rato antes que amanezca salen hacia su trabajo, él da las órdenes precisas y se mantienen en silencio. Vuelan alto, muy alto, el día está limpio, sin nubes, el mar abajo es de un azul hermoso. Al cabo de unas horas divisan la isla, ajustan las coordenadas y se dirigen al objetivo. Unos minutos más tarde están sobre la ciudad que pocos conocían en Occidente hasta ese día y que quedará grabada en la memoria de la humanidad para siempre: Hiroshima.

Un poco nervioso en esos momentos, más por miedo a fallar que a lo que iba a hacer, da un vuelo circular y vuelve sobre la ciudad. Abre la compuerta en el momento justo que el ingeniero de vuelo le indica y arroja su carga. ¿Sabía lo que iba a pasar? Un frió mecanismos de órdenes lo convierte en uno de los asesinos más grandes de la historia. Seguramente no lo vivirá de esa manera, creerá con la peligrosa convicción de los obedientes que ésa fue su obligación, que no tuvo alternativa. Doscientas mil personas morirán más temprano o más tarde, la humanidad ya no volverá a hacer la misma nunca más. Al alejarse ve el enorme hongo, tanto él como su tripulación se sienten orgullosos por el deber cumplico, llegarán de vuelta a la base y disfrutarán de un buen almuerzo, al fin y al cabo obedecer trae sus beneficios y alivia la conciencia. ¿Pudo dormir tranquilo después de semejante matanza? Seguro que sí, en su interior nunca sabrá que él fue quien lo hizo.

Hiroshima todavía grita

Las dos caras de la moneda

2008-07-31T15:47:00.005-03:00

El Negro Fontanarrosa: ídolo popular o amarrete con los artistas jóvenes?

El 19 de julio pasado se cumplió un año de la muerte de Roberto Fontanarrosa. Con "el Negro" supe compartir mesas de café y algún que otro partido de fútbol en los que él intentaba lagunear en el medio campo y yo estaba interesado en romper redes y quebrar algunas costillas de defensores rivales.

No fuimos amigos, si no conocidos cordiales, esa gente con la que te ves y te saludás y te ponés a charlar sobre la agenda del día o sobre los lindos ojos de alguna señorita sentada a dos mesas de la nuestra.

También nos unía la misma pasión por el cuadro de Arroyito. El azul y amarillo que tan bien supo cantar en diferentes situaciones y construir una épica propia del sentimiento canalla. Si algo diferencia claramente la popularidad que tiene Rosario Central por sobre su rival es que Fontanarrosa fue el bardo que supo transmitir los éxitos deportivos casi como proezas titánicas que tan bien lo refleja su visión sobre aquel partido en el Monumental cuando Central eliminó a Ñuls con la mítica palomita de Poy que quedó inmortalizada en su cuento "19 de diciembre de 1971".

Se imaginarán ustedes lo que fue Rosario en esta fecha. Aparecieron las habituales "viudas" de los personajes famosos muertos haciendo reportajes, declaraciones, actos, hasta alguno llegó a proponer que se cambiara la fecha del día del amigo del 20 al 19 de julio en homenaje al Negro. Para mí este último dato es neutro, ya que el día del amigo ni me va ni me viene. No saludo a nadie pero como soy cortés con la gente que me demuestra afecto devuelvo todos los saludos que me llegan ese día con un escueto "gracias". La mayoría de esos saludos me llegan de gente amiga pero no tanto, se entiende? Los amigos no nos saludamos en ese día.

Hasta acá todo bastante trivial, no? Sucede que durante estos días, hablando con una persona cercana sobre el aniversario de la muerte de Fontanarrosa y todo lo que generó en Rosario, ella me dijo que a diferencia de la mayoría de la gente su mirada sobre Fontanarrosa era muy distinta.

Me contó que en el año 2002 ella había terminado un prestigioso taller literario en Buenos Aires que le había costado un buen sacrificio. Viajaba todas las semanas desde Rosario, pagaba sus gastos, el curso, en épocas de malaria profunda, lo cual aumentaba el mérito del mismo. Cuando terminó el taller, no sé bien cuanto duró pero creo que fueron seis meses más o menos, su profesor y compañeros decidieron sacar una publicación con los mejores trabajos del taller. El nombre de la misma de por sí era bueno: "Toro Cebado" se llamaba esa pequeña revista que tuve oportunidad de leer, con buen diseño, buenas ilustraciones, buen material. La publicación de la misma también fue hecha a pulmón y se vendía en el círculo de amigos al módico precio de un peso, es decir treinta centavos de dólar en la Argentina post devaluación.

Todavía con cierta bronca entre sus palabras me dijo que una tarde que estaba con unas amigas en el bar La Sede de la ciudad de Rosario, bar dónde paraba transitoriamente el Negro hasta que relanzaron El Cairo, se acercó a la mesa en la que estaba Fontanarrosa y ofreció su revista. Repartió los ejemplares y todos los integrantes de la mesa llevaron sus manos a los bolsillos, sacaron el peso y se quedaron con la revista. Todos menos uno: Roberto Fontanarrosa que la devolvió displicentemente. Se pueden argumentar muchas cosas en favor de Fontanarrosa y de lo hinchado las pelotas que debería haber estado de la cantidad de cosas que le ofrecían todo el tiempo, pero también ese gesto puede hablar de su solidaridad limitada o de algo escondido que nunca se reveló de su personalidad. "No esperemos virtudes privadas de los hombre públicos" dijo alguien alguna vez hablando sobre Rousseau, pero me parece mejor aconsejar que nunca hay que dejar de comprarle una revista a una mujer hermosa y con pretensiones de escritora. Nunca te lo va a perdonar.

Esos raros peinados nuevos

2008-07-23T13:05:00.007-03:00

Así me cortaba "Blasito"

No es que sea tan esteta con mi pelo, pero debo reconocer que la elección de peluquero siempre fue un tema complicado para mí. De niño mi madre me llevaba a la peluquería de Blasito, un señor peluquero muy a la antigua, muy deteriorado y venido a menos, solterón que vivía solo en una casa enorme, con un fondo que parecía una selva lleno de perros promiscuos e incestuosos que se procreaban todo el tiempo entre madres, hijos, hermanas, hermanos, un quilombo. Mi primer perro, Buqui, vino de esa estirpe. Blasito se llamaba Blas Cannoniero. Su nombre le vino impuesto por el santoral, ya que nació un 3 de febrero día de San Blas, justo el mismo día que mi madre. Su regalo para mi madre era la primera poda de higos maduros de las enormes higueras que tenía en ese fondo selvático. Blasito además era el quinielero del barrio y pasaban por ahí muchos clientes a jugarse un numerito por las tardes. Blasito era peronista histórico y un día me mostró un baúl en el que guardaba cosas dos cartas escritas y firmadas de puño y letra de Juan Perón. Cuando murió quise ir a ver si estaban, pero nada quedaban de aquellos baules.

En la adolescencia inicié mi perigranaje de peluqueros. Primero fui a Héctor Luis, apodado como "El león" por su larga caballera y barba tipo hippie. Era la peluquería de moda del barrio Echesortu, donde iba la juventud alocada de los 70's. Había que hacer cuatro horas de cola para que "El león" se dignara a atenderte como haciéndote un favor. Tenía de ayudante que te lavaba y secaba el pelo a su hermano Silvio que supo ser antes de entrar en el rubro fashion un laborioso obrero metalúrgico. Un gran momento de aquella época fue cuando se casó con la cantante litoraleña María del Paraná, matrimonio que terminó en divorcio al poco tiempo cuando -decían las malas lenguas- ella lo encontró en la cama con otro hombre.

Cuando empecé la facultad y ya me costaba más mantenerme encontré la peluquería del subsuelo de la Bolsa de Comercio. Una peluquería vieja pero linda, el peluquero era el señor Rodríguez, amable señor bajito gordito y pelado. Fue un paso fugaz.

Iba con intermitencia a distintos peluqueros, recuerdo a uno que fui más de una vez que se llamaba Adalberto, también fui a lo de Eduardo Barrile (un motoquero que regala juguetes en el Hospital de Niños para el día del Niño) y Pedro Minuto, y nunca podía cerrar con alguno.

Un buen día fui a Mario, que después se transformaría en "Mario el peluquero sicópata". Mario arrancó bien, como todo peluquero de escuela, era italiano de verdad y había estudiado en Italia "il tagliatti dei cappelli". Excelente peluquero pero que con el tiempo fue dejando ver su claro rasgo de insanía. El asunto empezó cuando su mujer fue a ayudarlo a la peluquería. La mujer también era italiana y hacía las manos y oficiaba de asistente. El dato a tener en cuenta es que era sorda, sorda total, pero sabía leer los labios, los cuales podía leer ya sea en italiano o español según viniera el caso. Era un lectora de labios bilingüe, notable. El tema era que el tipo me contaba como la gorreaba a la mujer sistemáticamente pero delante de ella y me hacía un guiño cómplice "no hay problemas, es sorda, no escucha nada". La situación era horrible, especialmente cuando entraba en el relato de detalles y yo le pedía que parara y él seguía diciéndome eso de que era sorda, pero a mí poco me importaba ya la sordera de ella, me importaba no escuchar más cosas que no me interesaban ni ahí. Otra cosa que hacía para perturbarla era pedirle cosas hablando bajito y de espaldas. "Alcanzame el secador" susurraba de espaldas tres o cuatro veces y la mujer seguía colgada, de golpe se daba vuelta y le gritaba enojado: "te dije que me alcanzarás el secador!" ante lo cual la pobre mujer reaccionaba con temor y sumisión. Esto fue hasta hace dos meses, cada vez que iba sabía que iba a tener que pasar por esos momentos tan desagradables, y si bien intenté cambiar ninguno de los que iba podía cortarme tan bien como él. Pero se fue de viaje a Italia, tres meses, a visitar a sus hijos que viven allá, y tuve que salir a buscar peluquero "muletto".

Fue así como encontré a Nicolino, que tiene su atelier anclado en la década del 80. El tipo tiene como veinte trofeos y diplomas por todos lados. Uno de los más llamativos es uno que dice "7º en el Mundo, 1º en Latinoamérica", su tarjeta es algo hermoso, mientras nos aclara que "nos brinda un servicio distinto, junto a María Teresa (a quien nunca vi)" la remata con "¡Todos los cortes del mundo puestos en Rosario y porqué no del Universo!..." (sic), lo cual nos habla de cierta ideología intergaláctica. Nicolino se viste con mocasines, pantalones y camisas de los 80's, y usa la camisa arremangada con un detalle insólito, el puño lo dobla hacia adentro. El otro día la niña Vudu pasó por el "Atelier Nicolino" y no lo podía creer y me llamó riéndose mucho, a lo cual le respondí que tener un peluquero de los 80's era algo de un glamour insuperable y que su padre lo tenía.

Más allá de estos detalles, Nicolino me corta bien y me ayudó a sacarme de encima a Mario el peluquero sicópata, por lo cual le estaré eternamente agradecido y en deuda.

Así de esteta soy.

Garquilandia

2008-07-14T17:56:00.004-03:00

En sus tapas ya famosas, la revista "Barcelona" nos regala una última muy divertida. Bajo el título "Argentina ya fue", sugiere una serie de nombres alternativos y el que más me llamó la atención fue Garquilandia.
Esta tarde tenía turno con mi médico para ver como evoluciona el episodio de la semana pasada. Al salir de su consultorio, ubicado en la puerta de lo que se conoce en Rosario como "El Paseo del Siglo" -que no tiene nada que ver con algún clásico futbolero-. El calor que nos regala este inesperado verano me motivó a caminar esas cuadras hasta mi oficina. Hacía mucho tiempo que no las caminaba a esa hora, más o menos las 5 de la tarde, y en plenas vacaciones de invierno. Creo que este fenómeno hace que, muchos que están en las sombras durante el año saquen la cabeza a tomar un poco de sol y a pasearse y pasear a los chicos.
En esas breves ocho cuadras que dan nombre al tradicional paseo vi recién una cantidad de garcas como hacía tiempo no veía. Por eso, recordándome del nombre sustituto que sugiere la revista Barcelona para la Argentina, es decir, Garquilandia, pensé que, si ese fuese el nombre elegido, Rosario debería ser sin dudas su capital, cumpliéndose el sueño de otros garcas que nuestra historia supo prohijar.
Por las dudas, dirigí la mano hacia mi billetera, cerré el botón del bolsillo del saco y seguí caminando, pero un poco más rápido.

Slow down evil Twin

2008-07-08T12:18:00.004-03:00

El abdomen de El Mellizo

Cada tanto la vida me da un barquinazo.

El viernes pasado empecé a sentir cierto malestar abdominal, salí de mi clase de doctorado, fui a buscarlo al niño menor y paré en una farmacia, me automediqué como generalmente hago, y llegué a casa. El dolor y el malestar lejos de irse aumentaban.

A la mañana del sábado fui al Sanatorio Parque a ver a un clínico y no me dijo mucho, pero que si me sentía mal volviera a la guardia a la tarde. Tuve que volver a la tarde y ahí empezó el periplo de placa-laboratorio-ecografía-se queda internado en observación.

Los médicos dijeron: "la milasa está corrida, no mucho pero corrida..." "glóbulos blancos muy altos, no decimos que es quirúrgico pero...".

Ese sábado lo había invitado a mi amigo del alma Tommy Barban a cenar en casa, aprovechando que estaba en Rosario y que era su cumpleaños. La amargura de suspender la invitación y la resignación frente al dolor insoportable. Nuestro regalo, la torta de chocolate con frutos rojos (tal como la pidió Barban), quedó guardada en la heladera.

Tommy me fue a visitar con su primo médico al sanatorio y me tranquilizaron bastante, y ahí me empecé a acordar, cuando te preguntan que fue lo último que comiste si se refieren a lo de anoche, a lo de hace una semana, a lo de hace un mes. Prefiero decir lo de la última noche, comida de bebe casi. No voy a decir nada sobre los dos o cuatro Jameson's -no vale la pena discutir cantidades ahora- el jueves y los nachos y las fajitas que comí. Ni de la cena del martes, ni de los Jack Daniel's diarios previos a la cena. De eso no voy a hablar, que investiguen, para eso son médicos.

Y ellos investigan, sangre, orina, sudores, tomografías, ecografías, contrastes, y no saben mucho. No hay un diagnóstico claro, "podría ser..." "hay una partecita del páncreas que aparece un poco inflamada...", y a veces me suena mejor así, la incertidumbre frente a la certeza.

Y ahí escucho reproches de gente que me quiere, y me siento débil y muy vulnerable, y juro levantarme a las 6 para ir al gimnasio, y no tomar más whisky sólo un vasito por semana, y sólo media botella de vino, y no comer cosas picantes, y por lo menos hacer pilates, y cambiar de forma de vida, y que los problemas los arregle otro, y que supertwin cuelgue la capa un rato y pare de luchar contra los malos un ratito y duerma una siesta. Todos sabemos que de esas promesas algunas serán cumplidas un tiempo, otras no, y otras tal vez perduren un poco más.

Después de cuatro días de estar internado, de no comer nada, de recibir sólo suero y calmantes, quedan muchas cosas, algunas las contaré acá otras no. Pero lo más triste de todo fue ver sobre el cajoncito que dejamos los papeles en casa, la factura de la torta que mi amigo Tommy no pudo probar y que yo tampoco podré hacerlo.

La factura de la Pastelería Artesanal, la Choco Frambu espera a otros

Un día como hoy

2008-07-01T18:12:00.004-03:00

Tal vez la foto más conocida del entierro del General

Hace 33 años, el 1º de julio de 1975. Iba a mi primer año del secundario, en el Superior de Comercio de la U.N.R., en pleno gobierno de Isabel. Oscar IvaniSSevich era el Ministro de Educación. Ese día se cumplía el primer aniversario de la muerte de Juan Perón. A mitad de mañana vinieron los preceptores más pesados, uno de ellos fue miembro de la triple A y de la SIDE, y buscaron alumnos en los cursos más nuevos. Nos llevaron caminando por calle Mendoza tres cuadras, hasta la Iglesia de Lourdes que tiene dos templos, el principal y la cripta. En la cripta estaban las autoridades de la Escuela. El director Federik, el "topo" Mazza (vice), y una manga de ortivas y chupacirios llenos de crespones negros. Un cura nazi hizo un sermón que llamó a limpiar el "mal" de la Universidad Argentina. Demás está decir que esta gente siguió al frente de la Escuela después del golpe del '76, se quedaron hasta el '78 los más notables, otros se quedaron más.

En esa época se hacían exorcismos en las aulas universitarias, se asesinaban estudiantes y me llevaron a misa a conmemorar la muerte del ex-presidente Perón.

Volvimos a la Escuela caminando después de la ceremonia, nadie hablaba, me parece que todos tuvimos un poco de miedo. Los compañeros que se habían quedado nos preguntaban a dónde habíamos ido, y cuando le respondíamos que a "una misa por Perón", nos decían que nos dejáramos de joder. Tenían tanta razón: todo parecía un mala broma, pero en realidad era el comienzo de una pesadilla macabra.

Recorriendo el paísito

2008-06-27T08:40:00.015-03:00

Don Alfredo Zitarrosa llamaba así a su patria, el Uruguay era para él un "paísito". No sólo por su tamaño, sino principalmente por el afecto. La historia que escribimos juntos, uruguayos y argentinos, llevó a que la Provincia de la Banda Oriental del Virreinato del Río de La Plata hoy sea la República Oriental del Uruguay. Volver al Uruguay es como recorrer otra Argentina. Un recorrido por el Uruguay real es visitar Montevideo. caminar sus calles

El Mellizo, bajando por Sarandí hasta la escollera sur del puerto

Y llegar al borde la escollera para ver al pescador atrapando un barco

Montevideo, "el Monte VI de E a O subiendo desde el Este" nos dice una de las explicaciones que encontramos en el Cabildo, con su hermoso patio colonial

Detalle de escalera a la terraza del Cabildo

Ubicado a media cuadra de la primer sede del tradicional bar y chivitería "La pasiva"

Tomar un café con leche caliente para espantar el frío de la tarde

Seguir caminando bajo el temporal que no nos dejaba llegar a la rambla

Viento, frío y lluvia. Un río embravecido que parece mar

Tarde donde se rompieron cien mil paraguas, incluídos los nuestros que habíamos comprado hacía cinco minutos y que casi termina en un affaire internacional

Paraguas roto y volando

Paraguas roto

Lo que el viento dejó

Útil cesto tira paraguas

Y cuando el día pintó lindo, bajar por Convención hasta la calle Durazno, corazón del barrio Sur

El Mellizo en la esquina de Durazno y Convención

Seguir caminando por Durazno, cruzando el Barrio Sur hasta llegar a Palermo, cuna de murgas, candombe y tablados, barrio bien "manya" por cierto.

Venecitas "manya" en letra decó

Hasta llegar al límite con Palermo

La casa de los negros en límite entre Barrio Sur y Palermo: la calle Ejido

Después pasear por el mercado del puerto, comerse un buen asado con dos botellas de ese invento uruguayo "el medio y medio", predecesor de los vinos espumosos tan de moda ahora mezclados con Speed.

El mercado era una fiesta

En la barra, mirando como nos hacían la cuenta con la "impresora fiscal"

Tamboriles afuera del mercado haciendo repicar los parches

Hacernos un tiempo para ir a visitar al Rey Momo en el Museo del Carnaval, soñando ser un húsar de él

"...qué no se apague nunca el eco de los bombos..."

Y volver a caminar sus calles

Empedrado y chimenea al fondo

Bar de la esquina del puerto sur

Mural a Lágrima Ríos, de Páez Vilaró en el Paseo de la Policía Vieja (Guardia Vieja)

Feria de domingo en Tristán Narvaja

En Tristán Narvaja el local central de MLN Tupamaros, los 70's a full

O entrar en el coqueto Centro Cultural España, donde vimos la obra de teatro "Red Velvet" y aprovechamos para comer en su lindo y distendido bar

El Mellizo esperando su guiso de lentejas en la hemeroteca-bar

Hasta nos dimos tiempo de jugar con la experiencia artística digital de Fabián Barros

Fyslab3 + Cubo en el Centro Cultural de España

Coincidir con el partido final del torneo uruguayo de fútbol entre Peñarol y Defensor Sporting viendo a los hinchas "manyas" preparse en los colectivos

Esta vez David venció a Goliath. El "cometa de la farola" campeón por cuarta vez en su historia

El amigo de Durazno y Convención también de festejos con la "violeta"

Y preparnos para decirle chau al paísito y a Montevideo viendo el atardecer en la rambla del faro de Punta Carretas. Y quedarnos con la idea de ciudad azul, la que nos dejó Jorge Luis Borges en su poema a Hilario Ascasubi

Fue muchos hombres. Fue el cantor y el coro;

por el río del tiempo fue Proteo.

Fue soldado en la azul Montevideo,

y en California, buscador de oro.

Chau paísito, nos pegamos la vuelta

Frase genial

2008-06-24T23:52:00.002-03:00

Perdón la modestia, pero recién estaba viendo La Liga, con la previa del acto de Cristina en Plaza de Mayo, en donde Matías Martin se paseaba por el ascensor y la recibía a la presidenta, y se me ocurrió el siguiente pensamiento:
"Si este gobierno hubiese sido radical, hoy de la Casa Rosada quedarían sólo cenizas"
Se las regalo.

Escribir algo

2008-06-24T18:39:00.004-03:00

Por escribir nomás.
Es cierto, antes hubo un post que fue eliminado. El sentido del humor no abunda a veces en personas que pensamos que lo tenían. No me voy a desgarrar las vestiduras por eso, pero molesta. Creo que el post era bueno, divertido, no ofendía a nadie, y nadie se enteraba de quien estábamos hablando. Pero no todos piensan igual y preferí eliminarlo, en una especie de autocensura, ante el pedido de la protagonista. Y me siento para la mierda cuando cualquier tipo de censura sobrevuela este blog, hasta la mía propia.
No desesperen, ya vendrá crónica de viaje a Montevideo con muchas fotos.
No desesperen, me estoy reponiendo.

Cordero de Dios

2008-06-10T10:55:00.004-03:00

Malena Solda en el momento más importante de "Cordero de Dios"

El domingo pasado con V. nos despertamos tarde. Disfrutando de ese atípico domingo sin trabajo fuimos a desayunar a un nuevo y pintoresco bar que queda cerca de casa y enfrente de su ex colegio secundario. Ahí, mientra tomábamos nuestros café con leche con tortas y tostadas, leíamos diarios y esas cosas. Al rato llegó la gente que empezó a entrarle a la milanesa napolitana con fritas, lo cual hizo que nos quisiéramos ir y decidimos ir al cine a ver "Cordero de Dios".

"Cordero de Dios", tiene una sinopsis que espantará a más de uno, simplemente por la repetición de los dos temas que trata, en el cine argentino. No solo son repetidos, si no que las películas buenas que hablan de los mismos, son la minoría. Kamchatka y Crónica de una fuga, son la referencia rápida que viene a mi cabeza sobre los buenos ejemplos de contar una buena historia. Seguramente me perdí otras, pero a causa de las malas…
Yo a veces me imagino que debe haber materias en las escuelas de cine, que se llaman “proceso militar”, “crisis del 2001”, y la reciente “filmemos cualquier cosa, pero la ambientamos en San Luis”.
Y siempre tengo que hacer esta aclaración, es necesario que se cuenten estas historias, pero que no sea un simple capricho de un director chiflado, que hace una película solamente para que su familia la vea por compromiso.
¿De que lado está "Cordero de Dios" según mi criterio? Está del lado correcto, porque cuenta una buena historia, sabiendo contarla, bien filmada, con buenos actores y bien dirigida.
Eso es lo difícil, que Lucía Cedrón logra en su ópera prima. Es increíblemente buena la dirección de arte que hace Cristina Nigro, así como el casting que no deja un sólo lugar débil. Es muy agradable que Horacio Peña vuelva al cine y su aparición, aunque breve, muestra la grandeza de un notable actor argentino que más de una vez es injustamente olvidado.

Las actuaciones son todas muy buenas, pero merecen una mención especial las de Malena Solda (haciendo a Teresa en 1978) y la de Juan Minujín en su papel de Paco Valenzuela. La escena en la que Paco canta junto a Guillermina pequeña en la cocina una tiernísima canción "a cappella" es de una belleza y ternura muy difíciles de lograr sin recurrir al golpe bajo.

No por reiterado debemos recordar que la forma de hacer una gran película es saber contarla, y que ese es una de los atributos de Clint Eastwood, cuando de una historia trivial o repetida se puede hacer una gran película. No comparo a Lucía Cedrón con Eastwood, lo que digo es que sabe de qué se trata cuando de dirigir una película estamos hablando. Vayan a verla.

Bolsa de Arena

2008-06-04T09:58:00.004-03:00

La bolsa propia

Anoche hice lo que generalmente hacemos cuando no nos sentimos bien: vamos a buscar refugio a lo de los amigos. Fui a comer a la casa de H., tomamos whisky, hablamos, después llegó el Gaucho Malo y seguimos un poco más.

Lo más destacado de la noche es la sorpresa que H. me tenía reservada. "Vení, mirá lo que me compré" me dijo mientras subía las escaleras de su casa. En el segundo piso, lo que se podría definir como "play room" había colgada una bolsa de arena, de esas de boxeo, bien ajustada al techo de hormigón, y un par de guantes. "Probá con esto" me sugirió H.

Me calcé los guantes, y empecé a pegarle a la bolsa, le pegué durante un buen rato, pegué tan fuerte como hacía mucho tiempo no me recordaba, desde aquellos días en que quise aprender boxeo, transpiré bastante.

Mientras me sacaba los guantes pensé: me tendría que comprar una, no soluciona nada, pero lo bien que te sentís pegando, pegando y pegando.

Días

2008-06-03T19:47:00.003-03:00

Hay días en que pasan cosas que no espero que sucedan, cosas que me deprimen, me angustia y me hacen quedar sin palabras. Días en los que me levanto bien, de buen humor y actúo así, y siento que dejo una puerta abierta y algo inesperado sucede. Tal vez sea inesperado para mí, pero no para los demás, me llevará un tiempo darme cuenta si es así.
En esos momentos, en los que siento ganas de vomitar la comida -cosa que casi nunca hago- me llega el mensaje de texto de La Niña Rebelde contándome que su lista ganó el Centro de Estudiantes por paliza y que será la nueva Secretaria de Cultura. Cosas así me emocionan, pero no me hacen volver la alegría perdida. Veremos mañana.

De vuelta a casa, Comandante

2008-05-28T18:02:00.003-03:00

Dentro de unos días esta estatua estará en donde siempre debió haber estado

En estos días de confusión está subiendo por el Río Paraná la estatua del rosarino más famoso. Me acuerdo del año 1985 cuando el petiso Ernesto González me dijo: "Pero, óyeme chico, cuándo van a poner una estatua del Che en Rosario?" con su inconfundible acento de la isla que parece un caimán. Mi respuesta fue una sonrisa, una sonrisa que ocultaba un no poder responder.

A una cuadra de mi oficina está la casa natal del Che, cuando quisieron poner una placa o algo así le tiraron una bomba de alquitrán, y después los mismos consorcistas del hermoso edificio se opusieron a que figurara la placa. Una rara coincidencia marca que en ese mismo edificio mi amigo del alma Tommy Barban viviera allí varios años de su infancia.

Cuando fue el Congreso de la Lengua, la municipalidad puso una serie de referencias en el centro y entre ellas está la referencia de la casa del Che, como llegar y el punto exacto... pero en la vereda. Por suerte todavía no pasó nada.

También tenemos la plaza de la Cooperación en la cual hay un mural del Che. En el extremo oeste de la ciudad, en la nueva salida para Córdoba, al final de la Av. Pellegrini, hay un viaducto que se llama Che Guevara.

Me gustaría encontrarme de nuevo con mi fugaz amigo caribeño, nunca supe más de él, no sé si llegó a miembro del Partido, si está en la Nomenclatura, si es un alto funcionario, o si no pudo pasar alguna purga interna, y poder decirle: "Querido petiso Ernesto González, ahora, recién ahora, vamos a poner la estatua del Che, espero que nos sepas entender"

El dolor y la esperanza de ser argentino

2008-05-25T21:12:00.006-03:00

"¿Qué juramos, el 25 de mayo de 1810, arrodillados en el piso de ladrillos del Cabildo? ¿Qué juramos, arrodillados en el piso de ladrillos de la sala capitular del Cabildo, las cabezas gachas, la mano de uno sobre el hombro del otro? ¿Qué juré yo, de rodillas en la sala capitular del Cabildo, la mano en el hombro de Saavedra, y la mano de Saavedra sobre los Evangelios, y los Evangelios sobre un sitial cubierto por un mantel blanco y espeso? ¿Qué juré yo, en ese día oscuro y ventoso, de rodillas en la sala capitular del Cabildo, la chaqueta abrochada y la cabeza gacha, y bajo la chaqueta abrochada, dos pistolas cargadas? ¿Qué juré yo, de rodillas sobre los ladrillos del piso de la sala capitular del Cabildo, a la luz de los velones y candiles, la mano sobre el hombro de Saavedra, la chaqueta abrochada, las pistolas cargadas bajo la chaqueta abrochada, la mano de Belgrano sobre mi hombro?

¿Qué juramos Saavedra, Belgrano, yo, Paso y Moreno, Moreno, allá, el último de la fila viboreante de hombres arrodillados, en el piso de ladrillos de la sala capitular del Cabildo, la mano de Moreno, pequeña, pálida, de niño, sobre el hombro de Paso, la cara lunar, blanca, fosforescente, caída sobre el pecho, las pistolas cargadas en los bolsillos de su chaqueta, inmóvil como un ídolo, lejos de la luz de los velones y candiles, lejos del crucifijo y los Santos Evangelios, que reposaban sobre el sitial guarnecido por un mantel blanco y espeso? ¿Qué juró Moreno, allí, el último en la fila viboreante de hombres arrodillados, Moreno, que estuvo, frío e indomable detrás de French y Berutti, y los llevó, insomnes, con su voz suave, apenas un silbido filoso y continuo, a un mundo de sueño, y French y Berutti, que ya no descenderían de ese mundo de sueño, armaron a los que, apostados frente al Cabildo, esperaron, como nosotros, los arrodillados, el contragolpe monárquico para aplastarlo o morir en el entrevero?

¿Qué juramos allí, en el Cabildo, de rodillas, ese día oscuro y otoñal de mayo? ¿Qué juró Saavedra? ¿Qué Belgrano, mi primo? ¿Y qué el doctor Moreno, que me dijo rezo a Dios para que a usted, Castelli, y a mí, la muerte nos sorprenda jóvenes?

¿Juré, yo, morir joven? ¿Y a quién juré morir joven? ¿Y por qué?"

Andrés Rivera "La Revolución es un Sueño Eterno"

En mi ciudad, Rosario, existe una sola cuadra que recuerda la memoria del Orador de la Revolución, es una cortada que lleva su apellido y no explica más nada. Se encuentra entre las calles Seguí y, justamente, Saavedra. Hoy, en un día triste para nuestro país, también me pregunto como lo hace Rivera en el personaje de Castelli, qué juraron tantos.

Hace 198 años empezamos una historia, una épica de la Argentina, país que por amarlo tanto nos duele de esta forma

Sobre la abundancia de talleres

2008-05-19T18:20:00.004-03:00

Hace tiempo polemicé al respecto, creo que fue con Simpática y Puntual, sobre la abundancia de talleres y más específicamente sobre la proliferación de talleres de todo tipo, color y pelaje. Todo venía a cuentas de que ella estaba yendo a un Taller Literario.

Esa discusión la volví a tener con amigos y pude ver resultados diversos. Es cierto -que quede en claro que no pongo en duda esto- que el "taller" definido como un espacio de construcción, de participación, de esfuerzo colectivo es un concepto tal vez útil para significar algún tipo de actividad no del todo significable, pero de ahí a la superabundancia generalizada del uso del término hay un abismo. Hay talleres de teatro, de expresión corporal, de cine, de sensopercepción, de títeres, etc., etc., etc.. Es decir que todo encuadre no académico de una actividad tiene como contrapartida el taller. Estos eran los nuevos y conocidos -más o menos- talleres que empezaron a llenar ese espacio. Es más, a alguno de estos creo haber ido.

De ahí, como los hongos después de la lluvia en la ciudad de Rosario, comenzaron a proliferar talleres de las cosas más insólitas que se les ocurran. Vamos por los ejemplos: hace unos meses atrás leí en una revista de un cable rosarino que existía el "taller de la risa", o sea la gente va y se ríe, sí, sí, así como suena. Seguramente habrá una teoría -la mayoría de estos teóricos son de origen americano- que justifique que reirse porque sí es estimulante de la próstata y de las endorfinas y combate a la depresión y aleja el stress y baja la presión y mejora el cutis. Es probable, no digo que no, pero taller..., taller de qué? Por qué ocultar bajo el término supuestamente serio, el término que da entidad, el término "taller", la verdad de las cosas, es decir que un grupo de gente medio grandecita se junta a reirse como boludos los sábados a la tarde y eso les hace bien. Si les hace bien, bienvenido sea! Y si no le hace bien, me nefrega, pero digan la verdad.

El otro día iba caminando y veo un afiche pegado en la pared que decía "Taller de la Comicidad" y se dictaba en una prestigiosa librería rosarina que la va, a veces, de centro cultural. Otro más! Digo, pienso, qué corno es este tipo de taller? Le enseñan a uno a ser un banana? A contar cuentos en los velorios? A ser un stand up comedian? Qué sé yo! Averigüen ustedes.

Para terminar los ejemplos les cuento el caso de una amiga que fue a pasar unos días a un lugar de las sierras cordobesas, a conectarse con su yo interior y en dicho lugar abundaban los talleres de todo tipo, podría escribirles una lista enorme pero no, con uno solo me basta: "el taller de la intimidad". En qué consistía? Era muy sencillo, un trío conviviente (dos varones, una mujer) dictaban el taller en una de las habitaciones de la residencia, en la misma los que quisieran ir podían hacerlo con una sola condición: todos tenían que estar desnudos. El tema era indagarse, tocar el propio cuerpo, el cuerpo ajeno, reconocerse en la intimidad, y así hasta donde cada uno o varios al mismo tiempo quisieran seguir avanzando. Hace unos años a eso le llamaban "partusa", y no tengo nada contra las "partusas", pero sí tengo contra las "partusas" que se llaman "talleres". Habrase visto!

Como dije antes, seguramente aparecerán cientos de teóricos de los "talleres" a defenestrar esta opinión, me importa bastante poco, ya que el año pasado hice un "taller para no preocuparse de boludeces". Sigamos así.

Talleres eran los de antes, a ver quién se anima a desnudarse manejando un torno?

Las personas cambian (quinta parte)

2008-05-14T19:35:00.005-03:00

Las tijeras

El ahogo de Pablo encontró una rápida salida: Pamela. Era la nueva adscripta en la cátedra y Pablo vio en ella lo mismo que vio en Violeta hacía un año atrás. No era que había dejado de quererla a Violeta, no era que por su cabeza pasara ni remotamente la idea de separarse, es más sentía que el amor, el verdadero amor según sus propias palabras, había llegado a su vida de la mano de Violeta, pero que Pamela era otra cosa. Era aquella cosa que había sido Violeta: el arrebato, la pasión, el desenfreno, la sordidez. Más de una vez se preguntó si amaba realmente a Violeta y más de una vez se respondió que sí. Que no era falta de amor ni nada que se le pareciera, si no que él era un tipo que necesitaba esa adrenalina corriendo por su cuerpo, como la primer línea de merca aspirada, la que tomás antes que se te anestesie la nariz. Violeta eran las demás líneas, Pamela era la primera.

Una tarde habían quedado a ir al cine juntos, Violeta aprovechó para ir al centro a comprarse una malla para las vacaciones en Mar del Plata. Ella no daba muchas vueltas, compró rápido y se le ocurrió darle una sorpresa a Pablo, caerle al estudio como había hecho tantas veces, para cumplir con el viejo ritual le mandó un mensaje de texto que decía “Estoy cerca, estás?” Esperó un rato mientras caminaba hacia la oficina. Pablo no contestó el mensaje. Pensó que no estaba pero había llegado casi a una cuadra de la oficina y subió. Error. Pablo había dejado la puerta entreabierta y pudo escuchar primero y ver después como Pamela estaba apoyada sobre el escritorio y como Pablo arremetía contra ella como tantas veces lo habían hecho juntos. Se quedó estática en la puerta, durante unos breves segundos pensó que todo eso no era real, que en realidad ella estaba en la cama de la casa de Pablo durmiendo la siesta y que era una pesadilla. Después pegó un grito, profundo, desgarrador “¡Hijo de remilputas!” Dio un portazo y salió corriendo por la calle Santa Fe. Caminó como una poseída hasta encontrar el primer taxi. Se subió y le dijo al chofer que manejara, que ya le iba a decir a dónde iba. Pensó, pensó qué mierda hacer, se sintió hundida en un balde de mierda, se acordó de Jiménez, de la puerta entreabierta, de las noches en esa oficina. Le dijo al chofer que fuera a la casa de Pablo.

Pablo había quedado mudo, Pamela no entendía nada y entendía todo al mismo tiempo. Antes que Pamela se hubiera terminado de cambiar Pablo estaba esperando un taxi en la esquina de Entre Ríos y Santa Fe. Llegó a su casa y la vio a Violeta sentada en el sillón del living desnuda y con Perico en su regazo. Pablo intentó dar algunas explicaciones que no pasaron de un tímido balbuceo. Violeta lo miró fijo y le preguntó: “¿Te gusta el gato que te traje, pedazo de sorete?” Pablo no decía nada. “¡Este gato se muere de la misma forma que vos me mataste!” Violeta se paró, toda su desnudez temblaba, Perico lo miraba a Pablo esperando un gesto salvador pero las tijeras que tenía Violeta en la otra mano llegaron como un rayo al cuello del gato haciendo saltar un chorro de sangre como cuando se rompe una manguera. Violeta tiró a Perico al piso y salió corriendo a encerrarse en el baño. Pablo se agachó desesperado para ver si Perico todavía vivía. Por la boca del gato salía un manantial de sangre que lo desangraba y ahogaba al mismo tiempo. Pablo dejó al gato tirado y fue tras Violeta. Cuando llegó al baño se encontró con la puerta cerrada. Sus manos manchadas de sangre golpearon con fuerza la puerta pidiéndole a gritos a Violeta que abriera. Detrás de la puerta, adentro del baño, después de haber escuchado fuertes ruidos todo era silencio. Pablo siguió embistiendo con más fuerza, a los gritos, pidiendo por Violeta. Finalmente la puerta cedió y Pablo vio el cuerpo desnudo de violeta en el piso en medio de un gran charco de sangre. La tijera todavía estaba clavada al costado de la teta izquierda de Violeta. Entre la desesperación y la orfandad, entre la pérdida y el desastre Pablo tomó el cuerpo desnudo de Violeta entre sus brazos intentando levantarla. En ese instante abismal que nos enfrenta en el filo de la vida y la muerte de alguien que amamos, Pablo se sintió muerto. Su cabeza latía a punto de estallar, un dolor que le atravesaba el estómago y el pecho no lo dejaba respirar. Recién al rato, y todavía sin poder llorar, pudo sacar su celular del bolsillo del saco y discar el número de la emergencia médica.

Roxana había estado toda la noche sin dormir por la tos de su bebé. A las siete de la mañana su madre había llegado puntual a su casa para quedarse y cuidar al nieto mientras ella trabajaba de telefonista. Ese día había arreglado con su compañera reemplazarla en su turno de la tarde y faltaba media hora para irse, ya cansada fue a servirse un café. Venía de la máquina de café y veía titilar la luz verde de la central telefónica de emergencias con el monótono ritmo que tienen los aparatos electrónicos. Dejó el café sobre la mesa, se puso los auriculares y apretó la luz verde. Del otra lado de la línea escuchó la voz de un hombre que entre ahogos y llantos, no podía dejar de gritar una letanía desgarradora, insistente, definitiva, fatal: “¡No te mueras, mi amor, no te mueras!”.

Fin

Las personas cambian (cuarta parte)

2008-05-09T12:16:00.003-03:00

La bañera

Pablo abrió la puerta de su casa, fue directo al baño y abrió la canilla del agua caliente de la bañera, le puso el tapón y esperó que se juntara bastante agua con la temperatura justa. Violeta se había quedado parada en la puerta del baño todavía con la cartera en bandolera y Perico junto a su pecho en la otra mano. Pablo fue hacia ella, lo tomó a Perico suavemente, como si en lugar de ser un gato fuera una paloma, y lo puso en el piso. Le sacó la cartera y la fue desvistiendo con mucho cuidado, de la misma forma en que se desenvuelve un valiosísimo jarrón de porcelana de Limoges cubierto de infinidad de papeles de seda. La llevó de la mano hasta la bañera, le lavó el pelo, le cortó las uñas, le pasó jabón por la espalda, después la dejó descansar un rato en la tibieza de la bañera y se fue a ordenarle la valija en su placard.

Violeta apareció de golpe en la puerta del dormitorio, envuelta en una toalla, con la mirada fija en Pablo que seguía acomodando ropa de ella en su placard. Desde que habían discutido en la puerta de su edificio Violeta no había vuelto a decir una palabra, se acercó a Pablo, cuando estuvo a un centímetro de él se sacó la toalla, la dejó tirada en el piso apoyando sus pies húmedos sobre ella, se acercó más a Pablo. “Quiero que me la chupes” dijo Violeta. “¿Ahora?” “Sí, ahora”. Pablo medio molesto cumplió con el pedido de Violeta, repentinamente Violeta lo empujó , lo tiró sobre la cama, y mientras le bajaba el cierre del pantalón le gritó “Así, no. Así quiero que me la chupes” Y mientras ella realizaba en Pablo lo que Pablo no había podido hacer en ella, interrumpía por momentos y mirándolo fijo volvía a gritarle “¡Ves! Así quiero que me la chupes” reiniciando con frenética fruición los movimientos de boca y lengua sobre la pija de Pablo. Cuando terminó, se levantó, levantó la toalla del piso y se fue al baño. “Por favor, ¿me pasás algo para ponerme? No traje nada de casa”. Pablo fue y encontró un viejo pijama que le había regalado su madre hacía muchos años. Violeta se lo puso y salió del baño espléndida, radiante, iluminada, parecía otra. Esa noche comieron un pollo muerto con papas fritas que Pablo pidió en un delivery, cuando terminaron de comer Violeta se levantó primero y lavó todo. Se acostaron por primera vez en la cama de Pablo, los dos se durmieron mirando el techo.

A la mañana llamó al estudio avisando que se sentía enferma y que no iba a ir a trabajar por un par de días. Pablo tenía clases en la facultad y no iba a ir a la oficina a la tarde. Violeta lo esperó arreglada, con música, una comida liviana, y en esa tarde de cándida ternura, mientras hacían el amor una y más veces, los dos, a su manera, pensaron que tal vez podrían ser felices. Además Pablo se había encariñado mucho con Perico, él nunca había tenido una mascota y el gato lo seguía a todas partes y aprendió a comer de su mano. Perico también era un nuevo amor de Pablo.

En esa felicidad engañosa los problemas desaparecieron. Violeta volvió al estudio, Pablo a sus clases y a sus pocos casos, empezaron a ir al cine, a comer afuera, a salir con otras parejas. Lo más sorprendente fue la cena de fin de año de la cátedra de Pablo, no sólo que la invitó si no que la presentó a todos como “Violeta, mi mujer”. Se podría decir que la vida juntos los había cambiado y que la felicidad estaba a la vuelta de la esquina, pero no.

En ese verano, mientras programaban unas vacaciones en Mar del Plata, Pablo empezó a tener problemas, no era que no la quisiera a Violeta pero extrañaba su antigua vida, su soledad, sus encuentros furtivos con otras mujeres, lo de siempre. Violeta se dio cuenta de este cambio sutil al principio y más claro al final. Cuando viajaron a la casa de sus padres, a la vuelta, Violeta se sintió intranquila. Vio a Pablo mirar varias veces por la ventanilla del Central Alcorta como queriendo estar en otra parte, ensimismado en pensamientos a los que ella no tenía ningún tipo de acceso, ni jamás lo tendría. La sensación de lejanía entre lo que Pablo hacía o decía y lo que pensaba era algo que desencajaba a Violeta, la hacía sentir muy mal, desatando una violencia interior en ella que sólo podía contenerla a fuerza de apretarse fuerte el muslo y pellizcarse casi hasta lastimarse, dejándose moretones que justificaba con su torpeza corporal y distintos choques contra muebles, puertas y objetos diversos.

(continuará)

Las personas cambian (tercera parte)

2008-05-06T19:31:00.004-03:00

Perico

Así fueron sucediendo los encuentros entre los dos. No siempre estaba Jiménez, su saldo fue bajando, pero Pablo dejaba la puerta entre abierta, otros días la cerraba y así. En esta parte de la historia lo importante no era lo que hacía Pablo o lo que hacían juntos Violeta y Pablo, lo importante, lo que iba a descarrilar como un tren de mil vagones era lo que hacía Violeta sola.
Mientras más se entregaba en su historia con Pablo, aumentando en intrepidez y sumisión hasta puntos que ni el mismo Pablo se hubiera imaginado de una chica tan –por decirlo de alguna forma- “sencilla”, ni ella tampoco tres meses antes, un día Violeta dejó de lavar los platos de su casa. El pequeño monoambiente prolijo y ordenado, chico pero bien ubicado fue sufriendo el abandono y la desidia de su inquilina. No lavó más platos hasta que no tuvo más, no lavó más cubiertos hasta que no tuvo más, ni vasos ni manteles ni servilletas. Comía con las manos lo que compraba en la rotisería de la Gorda Silvia, se limpiaba la boca con el papel de estraza que envolvía las empanadas, las tartas, las milanesas.
Se veían más de una vez al día, en la oficina de él o en el baño de damas del bar de tribunales. Un día se quedaron a dormir en la biblioteca cama de la oficina. Pablo le contó de su último viaje a un congreso de criminología en Colombia y que conoció a tipos muy capos en eso y muy piolas y que a la merca en Colombia la llamaban “perico” y que era la mejor del mundo, “estos colombianos…” decía y se reía y le contaba cosas, y le pedía que se diera vuelta y le mojaba el culo con saliva y le metía el dedo y ella se abría más, más, dispuesta a todo. Pablo no se había dado cuenta todavía, ni se daría cuenta hasta el final, pero se estaba enamorando. Si por algún motivo un día Violeta no pasaba a verlo, la botella de Criadores quedaba vacía y se tenía que quedar a dormir en la oficina, vacío, sin nada, perdido en el whisky barato en el que naufragaba solo ante la ausencia de Violeta.
Violeta seguía firme en su actitud de dejadez. Muchas veces pensó que eso le pasaba por culpa de Pablo, que ella no había sido así hasta que empezó a salir con Pablo. Poco a poco dejó de lavarse el pelo, las camisas, las bombachas. Sus uñas estaban sucias, se olía todo el tiempo, le gustaba sentir ese olor tan nuevo para ella: el olor de su cuerpo sucio, los restos de Pablo mezclados con su olor, por días podía andar así sin sentirse afectada por nada, encerrada en su coraza mugrienta.
Una tarde de lluvia torrencial, volviendo de la oficina de Pablo encontró en el porche de su edificio un gato mojado y tiritando, le dio tanta pena verlo así que se lo llevó a su casa. Comieron juntos, el gato y Violeta, los restos de una tarta que había sobrado de la noche anterior. Se encariñó con el gato, lo dejó, fue un habitante más de la mugre, al principio no tenía un nombre, lo llamaba “gato” a secas, hasta que un día le dijo: “A partir de hoy te vas a llamar Perico”.
Todos se dieron cuenta del cambio en Violeta, en la oficina, en el tribunal, empezaron a mirarla de forma rara. El que más tardó en darse cuenta fue Pablo, cuando le preguntó qué le estaba pasando que no se bañaba, Violeta inventó que el calefón no andaba, otro día que habían cortado el agua y así, pero de tan evidente que era una noche Pablo intrigadísimo la esperó en la puerta del edificio, la obligó a dejarlo entrar en medio de una escena de forcejeos y gritos, cuando llegaron al departamento de Violeta, Pablo no pudo creer lo que vio. Atónito frente a semejante desquicio le pidió a Violeta que juntara sus cosas en una valija, cosa que ella hizo sumisamente, levantó con la otra mano a Perico, y se cruzó la cartera en bandolera dispuesta a salir. Pablo bajó rápidamente por la escalera sin esperar al ascensor, salió a la calle, paró un taxi y le dijo al taxista la dirección de su casa en Alberdi. “No podés estar así, Violeta. Ahora te venís a vivir a casa”. Sin quererlo, sin darse cuenta, Pablo había dado un vuelco impensado a su vida. Por primera vez hacía algo por amor.

(continuará)

No me jodan: esto es "viejo estilo siniestro". Yiya is back

2008-04-29T11:47:00.004-03:00

Esta mañana me sorprendió gratamente escuchar en la radio que María de las Mercedes Bernardina Bella Aponte de Murano más conocida como "Yiya Murano" (La envenenadora de Monserrat)había vuelto a las andadas y nada menos que con la hija de su nueva pareja y que a raíz de eso fue recluida en un geriátrico por orden de un juez.
Varias cosas nos hacen reflexionar sobre el tema. Primero que Yiya a su edad tenga una pareja, más aun con sus antecedentes. Segundo que cualquier dolor de panza por ingesta, digamos, de demasiados porotos que podría haber tenido la hija supuestamente "envenenada" condenen a Yiya a recluirse en un geriátrico separándola de su pareja. ¿Estamos ante un caso de "los sospechosos de siempre"?
Eso sí, voceros extraoficiales del geriátrico comentaron que la señora Bella Aponte de Murana ya habria encontrado un lugar durante su internación: va a ser la encargada de preparar la merienda con scones y masitas dulces para todos los internados y personal del mismo.

Yiya es nuestro viejo estilo siniestro y no Ememe ni nadie que se le parezca

Antes que se nos vaya abril

2008-04-28T10:51:00.007-03:00

Cómo bien dijo alguna vez T. S. Elliot "April is the cruellest month". Algunas cosas que vendría bien recordar antes que se nos vaya abril. Empezamos con ese feriado de pantomima que es el 2 de abril en la Argentina, algo parecido a que si en Alemania dieran feriado el 1º de setiembre, si hay dios: mi Dios!

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2 de abril: día de vergüenza nacional

Podríamos seguir con el 19 de abril, día que conmemoramos el levantamiento del "Gueto de Varsovia". Podría escribir algo, pero le sugiero que vayan al blog de Gabrielaa y leen esto, está en polaco, en inglés y al final es español. Un espectacular poema de Wladyslaw Szlengel, poeta judío asesinado en el levantamiento.

Momumento a los caídos en el Gueto de Varsovia en la misma ciudad

Para terminar el mes, demos una vuelta conmemorando a las víctimas del genocidio armenio, que recuerda dos fechas particulares en abril. El 24 de Abril de 1915 y 1919. En un proceso más largo estas dos fechas aparecen de suma importancia, en la primera, el sábado 24 de Abril de 1915 (según el antiguo calendario juliano, 11 de abril), víspera de la Pascua de Resurrección, al mediodía cumpliendo órdenes ilegales, con listados preparados en forma detallada, el gobierno de los Jóvenes Turcos hace detener y deportar -al día siguiente- a los máximos líderes religiosos, políticos, intelectuales, gente de la cultura de la nación armenia: tras pasar una noche en la cárcel de Mehder-Hané, son diseminados hacia diversos puntos del país, donde son esperados para ser asesinados, mediante falsos enjuiciamientos.Las detenciones suceden durante todo un mes: 196 escritores, 168 pintores, 575 músicos, compositores, intérpretes y bailarines, 336 médicos, farmacéuticos y odontólogos, 176 docentes y profesores, 160 abogados, 62 arquitectos, 64 actores, etc. En la seguna, el 24 de abril de 1919, en la iglesia de la SantísimaTrinidad del Barrio de Pera, se realiza un funeral en memoria de las victimas del Genocidio, con la "Misa a cuatro voces" del Padre Gomidás. En su homilía, el Patriarca Zavén -quien había retornado del exilio-, dice que "todos los mártires armenios son como los granos de trigo, que desde la tierra van a dar sus brotes y multitud de espigas".

Niñas y niños armenios asesinados en 1916

De este modo, vemos horrorizados, la insensatez, la maldad en grado superlativo, la degradación que el ser humano impone a su par en donde no existe ningún tipo de argumento que exima de la responsabilidad y de la atrocidad de los crímenes a nadie.

Pour toi, Armenie

Que podamos construir alguna forma de contrapoder parar todo esto en los lugares en el mundo que siguen pasando estos horrores que muestran el peor lado de la humanidad y digamos: memoria para no olvidar y que el arte sirva en cierto modo para exorcizar estos demonios que nos calan los huesos y el alma. Así sea.

Las personas cambian (segunda parte)

2008-04-24T17:05:00.004-03:00

El moncholo

Así fueron los primeros encuentros. Por las tardes Violeta pasaba cerca de la oficina de Pablo, mandaba un mensaje de texto, si estaba Pablo le decía “subí”, así con el imperativo, una orden precisa que Violeta cumplía sin vacilar. La orden se instalaba en el cerebro de Violeta y desataba un mecanismo imposible de desactivar igual al de una bomba supercompleja con el segundero haciendo tic tac a punto de estallar, imparable, total, definitiva, absoluta, devastadora. Desde que empezaron los encuentros Violeta tomaba la precaución de usar siempre faldas, adquiriendo con los días una extraña habilidad: ya sea subiendo en el ascensor o la escalera llegaba a la oficina de Pablo con la bombacha en la cartera, es decir propiamente en bolas.

A las dos semanas Pablo sintió un vacío después de cada encuentro. Entre la soledad y el whisky, entre el miedo a morirse y sentirse viejo, sentía que la juventud de Violeta por sí sola, de esta forma, no le agregaba nada a su vida. Una tarde después de un polvo terrible y con Violeta todavía apoyada sobre el escritorio con la pollera sobre la cabeza, sus piernas abiertas temblando, y su culo y concha al cielo, Pablo se apoyó contra la pared mientras tanteaba el atado de cigarrillos y dijo, en uno se esos raros momentos en que se sentía inmortal y dispuesto a hacer cualquiera “A esto hay que ponerle otra cosa”. “¿Qué cosa?” dijo Violeta mientras intentaba levantarse, en una pregunta que escondía en el fondo cierta sorpresa porque para ella así estaba todo bien. “Algo”.

A los dos días Violeta se prepara, pasa cerca de la oficina de Pablo, manda el mensaje, aparece el “subí” y esta vez el imperativo funcionó más lento. Hizo todo el ritual pero algo la tenía intranquila, cuando llegó a la oficina Pablo le abrió la puerta y para sorpresa de Violeta sentado en un rincón un señor morocho, de bigotes, al cual le veía cierto rostro familiar. “Te presento, Jiménez, el portero”. Lo que Pablo no dijo era que Jiménez además de portero era prestamista y que él era uno de sus principales deudores. Violeta entendía poco. Pablo la tranquilizó “No pasa nada, sólo vino a mirar”. Jiménez no decía palabra, era como la estatua de un buda negro. En el segundo antes que Violeta saliera corriendo Pablo la agarró fuertemente de los brazos y le dijo al oído pero con la voz lo suficientemente alta para que Jiménez escuchara “Vas a ver como te gusta, putita”. Y Violeta se evaporó, se perdió, le importó un carajo que Jiménez la mirara con sus ojos de moncholo, lo único que quería era agarrar la pija de Pablo, sentir como se le iba endureciendo en sus manos y llevársela a la concha con la urgencia del hambriento frente al plato de guiso.

Cuando terminaron y mientras todavía el aire estaba lleno de gritos y gemidos, de embestidas y movimientos, y la cara de Jiménez que no podía resistir un segundo más, Violeta dio vuelta la cabeza, buscó con la mirada los ojos del moncholo, desafiante, segura de haberlo vencido, como el pescador cuando lo saca del agua y el bicho resignado se da cuenta que perdió que su destino serán las tripas al aire abiertas por un cuchillo sin filo y que servirán de carnada para otros. Cuando los encontró Jiménez no pudo sostenerle la mirada un segundo, los entornó con vergüenza y miró el piso, ahí fue cuando se sintió dominadora de la situación ya que lejos estaba de sentirse mal, todo lo contrario, para su sorpresa había gozado como nunca.

(continuará)

La mejor noticia del día

2008-04-23T16:17:00.004-03:00

Las vueltas de la vida

Aunque tarde los premios llegan. Hoy Juan Gelman recibió el Cervantes. Los dejo con él.

Las personas cambian (primera parte)

2008-04-19T13:01:00.004-03:00

Violeta

Cuando Violeta fue a vivir a su casa las cosas se complicaron. Pablo la había conocido hacía unos años atrás cuando ella había sido alumna suya en tercer año de la facultad. Siempre le pareció una mujer atractiva e interesante y muchos años después, cuando la volvió a ver y sus destinos se juntaron, le siguió pareciendo una mujer atractiva e interesante.
Violeta ya era abogada hacía unos años y trabajaba en un estudio de nombre pomposo del microcentro: Mengano, Fulano, Zutano y Asociados. Su vida era sencilla y rutinaria. Con su sueldo podía mantenerse, pagar el alquiler de un monoambiente chico pero bien ubicado, irse de vacaciones una semana por año, pagar el supermercado, sus cuentas, mandarle algo de dinero a sus padres al pueblo y ahorrar algo. No era que le sobrara, pero esas minúsculas dosis de capitalismo que se filtraban mes a mes en su cuenta sueldos y poder ir a un cajero y sacar dinero o pagar una cuenta con débito le traían un poco de sosiego a su alma tan trajinada. Hacía justo un año había roto una relación de años con su novio de toda la vida y se había encerrado como lo hacen los bichos bolitas que para protegerse del peligro se enrollan sobre sí mismos por un tiempo exageradamente mayor al del peligro en ciernes y nadie sabe cuando van a volver a abrirse. Así estaba Violeta.
Pablo la vio en el tribunal, se chocaron a subir el ascensor, una palabra trajo la otra y se encontraron sorpresivamente en el bar de la esquina tomando un café exactamente a las 11.28 de la mañana. La charla que pasó de lo trivial a lo irrelevante, de lo irrelevante a lo intrascendente, en un zigzag frenético de idas y vueltas que a los dos les pareció divertida cambiaron datos, mail, número de celular y esas cosas y quedaron en llamarse para volver a encontrarse algún día. Era más que evidente que, como una vez dijo alguien, éste había sido un encuentro de “tucaneo”.
En un tiempo no demasiado urgente pero tampoco demasiado largo, una tarde de jueves Pablo le mandó un mensaje a Violeta: “¿Dónde estás? ¿Tenés tiempo de tomar un café?” Ella respondió que justo por un trámite de un cliente estaba a la vuelta de su oficina. “Pasame a buscar y bajamos” le respondió. La oficina de Pablo funcionaba en un oscuro edificio de la calle Santa Fe, en dónde una mezcla de abogados gansgteriles, usureros, y ganapanes, tenían esa especie de cueva de Alí Babá y los cuarenta ladrones. Hacía unos años Pablo había invertido unos ahorros que tenía en la compra de un mueble bastante extraño pero útil: una especie de biblioteca pegada a la pared que se podía bajar y se transformaba en una cama de dos plazas. Vio el aviso en los agrupados de “La Capital” un domingo y el lunes la fue a comprar. Muchas noches se tenía que quedar hasta tarde y arrancar después para su casa en Arroyito le daba fiaca. Cuando salía con Marta se podía quedar a dormir en el departamento de ella, pero ya hacía un tiempo que Marta había cambiado la cerradura y no le respondía sus mensajes. Por eso pensó que a la falta de una cama cómoda y la compañía de Marta bien podía reemplazarla esta biblioteca cama. En la semana ya la tuvo lista.
A los diez minutos dos golpes se escucharon en la puerta de madera y vidrio esmerilado en la que un viejo letrista de oficio había pintado en negro con borde dorado “Pablo Cansino abogado Piso 5º Of. 14”. Violeta estaba lindísima, un vestido amplio, floreado, tipo campana, un saquito negro tejido y unas botas negras de caña alta. Traía entre sus brazos una pila de expedientes que apoyó en el único lugar libre que dejaban otros expedientes, ceniceros, vasos de whisky y pocillos de café en el escritorio de roble macizo que Pablo compró en un remate de una vieja oficina de un despachante de aduana que se había suicidado cuando se enteró que su hijo mayor era gay. Mientras Pablo cerraba la puerta y Violeta apoyaba los expedientes un portazo la sobresaltó y se quedó estática dándole la espalda. “¿Qué fue eso?” preguntó. “El pelotudo del gordo Villanueva que deja la puerta abierta para que entre un poco más de aire porque no quiere prender el aire acondicionado el miserable…” El lapso de esta frase fue suficiente para que Pablo se colocara a dos centímetros de Violeta, la tomara de los hombros, le diera un beso en el cuello y bajando sus manos, empezara a levantarle el vestido hasta arriba de la cintura, viendo su culito chato, la tanga negra que le quedaba perfecta, la breve separación entre sus piernas. Antes que Violeta pudiera decir algo Pablo ya se había agachado, le corrió la tanga hacia un costado, con la mano derecha le separó un poco los cachetes y comenzó a besarle el culo.

(continuará)

Disculpas

2008-04-17T11:35:00.003-03:00

Así anda El Mellizo hoy: como turco en la neblina

A todos los amigos.

A mi público.

A mis lectores.

A la curadora Soledad.

Todavía está cerrada la autopista Rosario - Buenos Aires y aunque pudiera salir más tarde, el problema se me hace mucho más complicado la vuelta de mañana, ya que debo estar más o menos al mediodía en Rosario y si se vuelve a cortar me quedo varado en Buenos Aires.

Les pido disculpas por no ir, no va a faltar ocasión.

Nos estamos viendo en cualquier momento.

Rosario/Buenos Aires

2008-04-15T17:55:00.007-03:00

San Luis y Alem: mirando al oeste, al final se termina la ciudad

Puerto Madero: uno de los diques

Desembocadura de canales, la isla más finita es el famoso "banquito"

Retiro y Torre de los Ingleses

La Torre Libertad, barrio Martin y el Parque Urquiza al fondo de la pantalla, señora

Torre de los Ingleses, Retiro y Av. Libertador

Banquito de arena donde se encuentran las famosas playas Vladimir y Dixon Beach, un barco a la deriva esperando que se levante el paro agropecuario (detalle: vieron la baranda???)

Lo que está allá abajo es el Monumento a la Bandera y el parque ídem, muy a lo lejos la ciudad de Victoria (ER)

Plaza San Martín, qué paquete!

El centro de Rosario, torre de agua y al fondo el verde del campo

Puerto Madero y torre no sé cuánto

A estas dos ciudades unirá el tren bala. ¿Por qué no pusimos un alíscafo?

Las fotos de Baires desde el restaurant del Sheraton. Las de Rosario desde la torre Aqualina el edificio más alto del interior de la Argentina hasta el momento, todavía sin terminar y en el piso 40ª en una arriesgadísima maniobra (antes de subir tuve que firmar que me hacía cargo de mi propia vida) y si a eso le suman que soy medio fóbico a las alturas y durante el recorrido me pregunté más de una vez: ¿qué carajo estoy haciendo acá?, toda una proeza para que ustedes, fieles lectores sean los primeros en ver estas imágenes.

Lecturas

2008-04-15T15:44:00.004-03:00

Todavía no sé bien porqué pero me han invitado leer cosas de mi blog. Mientras elijo el material les informo. Allí nos veremos.

Mil dólares menos

2008-04-11T18:33:00.003-03:00

¿Qué son mil dólares –pensaba ayer mientras los contaba- en la Argentina? Cien botellas de un vino bueno. Cien kilos de lomo. Tal vez unas vacaciones para alguien o un buen traje o el sueldo de un mes o de dos. Llenen los casilleros como mejor se les ocurra.
En distintas ocasiones, tenerlos o no, pueden marcar una gran diferencia. Tal vez un golpe de suerte que nos ayude a dar un cambio en la vida, o de otra forma más sutil seguir manteniendo nuestra vida evitando que ese golpe de suerte la torciera definitivamente.
En la Argentina mil dólares pueden significar la diferencia entre la vida y la muerte. Hay gente que puede matar por querer tener mil dólares y otra que puede morir por no tenerlos. En este sistema hipócrita puede ser un precio, uno más de tantos.
Lo que parece poco puede ser mucho o al revés. No sé si fueron muchos o pocos, fue lo justo, lo pactado. Lograron, engañosamente, que todo se mantuviera como hasta hoy sabiendo que no será así. Algunas cosas no volverán a ser lo que fueron y del futuro poco se sabe.
Hoy tengo mil dólares menos y nunca sabré si había un precio que pagar o si alcanzarán alguna vez a pagar todo. Creo que no.

Por un puñado de dólares

Y hoy es viernes. Termina la semana.

La fragilidad del momento previo

2008-04-08T09:08:00.005-03:00

Domingo a la mañana, habíamos pasado una noche bárbara con recitales y amigos. Distendido después de haber dormido mucho, me levanté y preparé unos mates. Un sol agradable se filtraba por las ventanas de casa y llenaba todo de una atmósfera de tranquilidad.

Mientras V. trabajaba en el cuarto-oficina, leía el diario en el sofá del living y las horas pasaban rápidamente. Pensaba en qué cocinar para cuando V. terminara su trabajo a las tres de la tarde y no tenía ningún otro pensamiento de nada. Todo era uno de esos momentos soñados, un domingo perfecto.

Terminé de leer el diario y puse la tele un rato para ver si enganchaba alguna vieja película que me diera ganas de volver a verla, la que fuera. Tengo esos momentos guardados en mi memoria como en cámara lenta y suspendidos en el tiempo, flotando en una atmósfera sin gravedad como los astronautas del Apollo XI.

Hasta que suena el celular a las dos de la tarde, me sorprendo, pero al ver quién llamaba atiendo. La voz y el mensaje que cambian el momento. La voz y el mensaje que lo dicen todo. Le pido el auto a V., me tiro como Bruno Díaz por el batitubo y salgo convertido en Batman. Ahí va, El Mellizo, una vez más, a ponerle el cuerpo a la situación. Se terminó el domingo, todavía no empezó la semana, y lo difícil que es hacer como si nada pasara. La fragilidad que se instaló antes del llamado telefónico todavía está presente como el sol que llenaba todo.

A veces cuando suena el Nokia, ¡agarrate Catalina!